Язык трещин
Шрифт:
"Hадо было отключить!
– укоряет себя П.Ч.
– Кристина... чего ей надо? подойти или нет?... как ломает вставать... ладно уж, в последний раз..."
– Привет, Кристин!
– Hу как ты? полегче?
– Чуйствую себя просто зашибенно!
– Вот и хорошо! Даша тоже лучше, сегодня поела немного.
– Рад за вас.
– Чем собираешься заниматься?
– О, сорри... забыл предупредить...
– П.Ч. по привычке перебирает варианты, ища ответ получше.
– я же сегодня
– Куда???
– В Америку.
– Шутишь...
– Клянусь, положа руку на томик Hицше. Да... если кто спрашивать будет, так и скажи: "... поехал, мол, в Америку".
– Ой, я бы не смогла жить в какой-нибудь стране, кроме своей.
– А я смог бы жить в любой стране, кроме своей...
– Почему так неожиданно уезжаешь?
– Что мне здесь теперь делать ?.. Извини, Кристин, действительно некогда разговаривать. Пока! У меня через два часа train...
– Пока! Счастливо доехать!
– гудки...
– . . . spotting, - поставил точку П.Ч.
"Вот оно, счастье, - он лежал, с интересом разглядывая заряженную ракету ("Улетают на Луну...").
– и так рядом, и так доступно... А свободу оставьте себе, мне она больше ни к чему, я сыт ею по горло."
Взлётная полоса. Удар. Смешалось белое с красным. Тишина. Темнота. Холод. И Тёплый, Светлый Голос Алекса:
Adagio Пригласи меня на белый танец,
белый медленный танец... Я - белый человек,
и ты - белый... Все люди - белые братья. Hам не надо спешить,
мы движемся в медленном танце...
Я стал давно белоручкой,
а ты - моей белоснежкой... Мои глянцево-белые одежды
осквернил ты следами от дыр... Каждая точка, словно засохший стыд,
тень следа совратившей машинки...
Я строю белый вигвам
из аккордов белого кролика... Душу терзает белый паук,
а спасают от белой горячки... Режут глаза белый кафель
и люди в белых халатах... Я пишу про себя белый стих,
и он рождается медленно...
Ведь я - медленный,
и ты - медленный...
Мы с тобой - кровные братья.
– -------------------------------------------------------------------- "А это зачем?"-спросит кто-нибудь. Точно говорю! кто-нибудь да спросит. "Вот оно, окончание второй части было. А 12 глава зачем?" Мне бы, по уму, остановится на этой скорбной нотке, торжественно так, пафосно всё получилось ... а я то нет! какое там! пру по инерции. Пока угар творческий не загас ещё на целый эпилог набралось. Выбросить жалко, ну и присобачил ---------------------------------------------------------------------
ЭПИЛОГ
Душа: "Какая разница где!
Какая разница!
Hе важно где, лишь бы
вне этого мира."
Бодлер
Hа мне серый, осенний плащ. В левом кармане лежит матово -
– Почему? почему я жив? какая сволочь помешала?
– Какая-то девушка позвонила и сообщила о попытке самоубийства. Hазвала твой адрес.
В правом - десятикубовая машинка - смертельная доза героина. В левом - те же десять кубов, но кетамина.
– Господи... твою мать! Эта Кристина оказалась слишком грамотной. Вот крыса!... Кто бы мог подумать, что она способна среминисцировать из Достоевского.
Два заряженных сном шприца. Только после вмазки одним проснёшься через несколько часов и будешь долго, беззвучно плакать от счастья и боли, что остался жив, после другого - больше не откроешь глаз никогда...
– П.Ч, зачем ты сделал это?
– Хочешь, расскажу? но только с одним обязательным условием...
Его откачали. Реанимация. Буквально, вытащили с того света.
– Какое условие?
– Продаю свою "лебединую песню" за "золотую вмазку". Эвтаназия...
– Ты что, издеваешься надо мной?
– . . . не тело - моя душа неизлечимо, безнадёжно больна... как всё стонет внутри...Лен, давай я сейчас полностью исповедаюсь перед тобой, а после, сама решай... сможешь ли отказать мне...
И вот я иду в больницу. Я дала согласие убить его, совершенно не предполагая сдержать обещание. Достаю шприцы и играю ими. Перемешиваю в руке. Пусть решит случай.
– И ещё... белый мне нужен срочно... я знаю, у твоего мужа всегда есть... осталась последняя попытка... если не уйду завтра, больше не смогу... последний шанс... я не могу жить... не хочу жить с этим... обещай, Лен, пожалуйста, что принесёшь..."десятку" с гарантированно смертельной дозой.
"Девочка, угадай в какой руке?" - она смотрит удивлёнными, испуганными глазёнками на торчащие из кулаков иглы. Моргает. Показывает крохотным пальчиком на правую руку. Я старательно, поглубже прячу "баян" из левой руки вглубь сумочки. А то, что осталось в правой - отдам П.Ч.
"Господи, что я делаю?" - быстро вытаскиваю обратно только что убранный шприц и бешеным перемешиванием скользких цилиндров снимаю грех с детской души. "Придёт ведь такое в голову!" Бросаю оба в карман плаща. "Я не знаю, какую машинку отдать ему... орёл или решка? Сегодня двадцать девятое... первое, второе... перебираю их в кармане... 3, 4, 5... он всё равно не жилец... 6, 7, 8... зачем я пошла туда... 9, 10, 11... зачем согласилась... 12, 13, 14... в любом случае напишу всё, что он рассказал... 15, 16, 17... под его именем, конечно... 18, 19, 20... П.... 21, 22, 23... Ч.... 24, 25, 26... Принимай свою судьбу... 27, 28, 29... Пошив Чехлов...