Шрифт:
Цитата без автора
Это случилось со мной, кажется, пару дней назад. Отчётливо помню, как я услышал противный сигнал машины, а затем и крик того, кто сигналил: – Свали с дороги, старый мудак. – Кажется, он сказал именно так. Только тогда я осознал, что стою, уставившись на страницы потрепанной рукописи, прямо посреди проезжей части. Я не замечал того, что мешаю движению. Даже брошенное в мою сторону оскорбление будто отскочило от невидимой брони: я был слишком погружён в себя. Однако оценка «старый» царапнула больнее, чем пошлое «мудак».
Я сделал несколько
Я размышлял, пытался вспомнить: – Может быть Ницще? Нет, слабовато для него. Шопенгауэр? Хм, если только поздний, но тоже вряд ли. В этой цитате слишком много любви и сострадания – может быть Фромм? Библия, Упанишады? Я перебирал в уме всех знакомых мне авторов и не заметил, как меня с шумного тротуара прибило к тихому переулку. Я присел на скамейку напротив небольшой сувенирной лавки и мне на пару минут удалось отвлечься от цитаты. В отражении витрины моё лицо показалось мне странным, словно искаженным глитчем. А седина в волосах, словно впервые бросившись в глаза, ударила неожиданной мыслью: «А я ведь в самом деле уже стар.
Я снова переключился вовне. Витрина пыталась продавать кепки и майки с нелепыми принтами, блюдца с росписью, шапки ушанки, матрешки и прочую мелочь. Я смотрел на это с ухмылкой, но вмиг понял, что абсолютно согласен с тем, о чём с витрины кричали мне металлические магниты. – Я люблю этот город, – в очередной раз признался я себе и побрел вглубь переулка подальше от назойливой витрины и ближе к забытому автору.
Я снова открыл рукопись и перечитал цитату. Она точно была мне знакома, я точно видел ее раньше, и я без всяких сомнений знал кто её автор. В те минуты я был буквально одержим идей того, что непременно должен вспомнить. Ещё никогда в жизни моя память не была настолько мне не подвластна. В голове возникали образы из детства, молодости и зрелости; я листал эту мысленную ленту с именами и книгами, статьями и фильмами, постами и роликами – тщетно. Я мог сиюминутно узнать автора, стоило лишь банально загуглить, но именно вспомнить – стало делом принципа и обладало в те минуты особой, священной важностью.
Через переулок я вышел к центральному парку. Ранний ноябрь уже умертвил почти все деревья, оставив их, совершенно голых, дожидаться следующей жизни. Я снова открыл рукопись, но на этот раз в глаза мне бросился другой текст. На странице были чьи-то воспоминания о детстве, золотой осени и этом парке. Вдруг земля слегка двинулась подо мной, я почувствовал лёгкое головокружение, а перед глазами стали возникать яркие вспышки света. Я посмотрел вниз, пытаясь сохранить баланс, а когда вновь поднял голову, парк уже был другим, снова тёплым и живым. Красно-жёлтая
Я судорожно открыл следующую страницу рукописи и стал жадно читать вслух: – Я часто вспоминаю день, когда Кристину выписали из роддома и я наконец смог увидеть сына – моего Артура. На заднем дворе всё уже было готово для вечеринки…
Я не успел дочитать, как вдруг почувствовал, будто моя голова трещит по швам. Из картинки тёплого парка, которая была перед моими глазами, будто молодой зуб резалась новая реальность. Она показалась мне знакомой, и я разрешил ей меня поглотить. Через секунду я стоял на заднем дворе своего дома и в исступлении смотрел на рукопись. Кто-то подошёл ко мне сзади и слегка дотронулся до моего плеча.
– Ты кто такой? Что я здесь делаю? – Я кричал на него, не понимая, что это за человек и что он делает на моем участке. – Чья это рукопись? Кто это сказал? Кто написал эту цитату, я должен вспомнить! – Я не мог успокоиться и попытался убрать его руку, но человек не собирался меня отпускать.
– Пап, ты снова забыл. Успокойся, папа.
Но я уже не мог остановиться и продолжал вопить о цитате без автора. Я упал на колени и умолял, как мне тогда казалось, незнакомого человека рассказать мне, чья это рукопись. Он склонился передо мной и тихо ответил: – Это твои слова папа. Это твоя рукопись.
Я стоял на коленях рядом со своим сыном и тихо плакал. Это случилось со мной, кажется пару дней назад…
Диалог без свидетелей
Когда я вошёл в комнату, все уже были на своих местах. За длинным деревянным столом сидели восемь человек. Никто не обратил на меня ни малейшего внимания. Четыре человека с одной и четыре с другой стороны – они молча уставились друг в друга и будто находились в пограничном состоянии. Ни живые, ни мёртвые. Некоторые больше походили на восковые фигуры. Я вспомнил про эффект «зловещей долины» и с отвращением скривился.
Комната не имела физических границ. Я находился в однотонном белом пространстве. Где стены врезались в пол понять было невозможно. Поэтому всё материальное казалось ввинчиным в пустоту: стол, стулья, дверь в комнату и мы. Больше в комнате не было ничего.
Я присел во главе стола и стал перечислять вслух:
Иешуа Га-Ноцри
Нео
Дарт Вейдер
Форрест Гамп
Вавилен Татарский
Сидхартха
Растин Коул
Ганибал Лектер
Я был доволен собравшейся компанией и заговорил:
– Друзья, я собрал вас здесь, потому что мне нужна помощь. Постарайтесь меня внимательно выслушать, а затем, не спрашивая зачем мне это, сделать то, что я попрошу. Вы все, без сомнения, яркие, даже великие персонажи. Каждый своего времени, но тем не менее. Вы все созданы талантливыми авторами, которые знали, чего хотели от жизни и от вас. Но давайте будем честны, у вас есть собственная Воля, собственные мысли, собственное мнение! Я сейчас на несколько минут выйду за дверь, а вы просто поговорите друг с другом. Вот прямо о чём душа болит, не стесняясь. Без драм, выхолощенных реплик и прочего искусства. Я разрешаю вам быть собой.