Закатное утро
Шрифт:
– Ты измождена, – умеренно продолжил он, – Тебе нужно время и возможность сделать выбор….
– Для чего? – недоумевала я.
– Ты вскоре обо всем узнаешь… – заверив, произнес он.
Тут в спальню зашел отец, как всегда без стука.
– Доброе утро, – растерянно среагировала я, испугавшись, что он мог слышать мою болтовню.
– Доброе…. – Он настороженно огляделся. Похоже, что-то заподозрил. Через секунду приблизился ко мне, пройдя прямо сквозь Глеба, – А… Ты с кем разговаривала? – оглядывая комнату, словно ни в чём не бывало, спросил он.
– Ни с кем, –
– Но как так? Я точно слышал, – утвердительно заявил он.
– А… я по телефону говорила…. Кто-то номером ошибся… – экстренно ляпнула первое что пришло в голову, указывая на мобильник, лежащий на столе.
– Мм…. Иди завтракать, – он еще раз оглядел комнату и вышел.
День прошел обычно. Отец был на работе. Мы с мамой убирались и готовили.
«Жизнь наладилась», – думала я. Мама весело шутила и уже не смотрела на меня с беспокойством, а это самое главное.
К вечеру опять загрохотала гроза и поднялся сильный ветер. Электричество то и дело давало сбои. Отец приехал с работы поздно. Я уже собиралась ложиться спать, как услышала, что родители о чем-то тихо переговариваются. Меня пробрало любопытство. Обычно они не разговаривают вполголоса. Я подошла к приоткрытой двери своей спальни, и стала прислушиваться.
– Я звонил Бегелеву, – говорил отец.
– Нет, мы не должны этого делать, – возражала мама.
– Она полежит всего месяц. Ничего страшного не произойдет, – голос отца уставший, но твёрдый.
О ком он говорит? Обо мне? Где я полежу всего месяц?
– Целый месяц среди психов? Ты что?! – эмоционально чуть ли не воскликнула мама.
– Тихо. Не кричи, – попросил ее отец, – Роза опять с кем-то говорит. И это не нормально. Ей уже не пять лет… – пауза, – Я говорил с врачом, и он объяснил, что в ее возрасте это очень плохо…. Всего месяц…. Для обследования…. Это даже не больница, а как санаторий, – последние его слова утихли. Они ушли в свою спальню.
Меня хотят положить в психиатрическую больницу, отец давно об этом думал. Но я ведь не сумасшедшая, я не хочу….
– Ни один сумасшедший не признает себя таковым, – произнес Глеб. Я все еще стояла у двери находясь в полном ступоре.
– Я не могу в это поверить, – тихо вымолвила я, закрывая дверь. – Родной отец хочет сдать меня в психушку…. На месяц, но ведь и так понятно, что это будет продолжаться не один месяц, а постоянно….
– У тебя есть выбор….
– Какой? – я прикрыла дверь и прошла до койки, с надеждой уставившись на Глеба – Сбежать?
За дверью скрипнули половицы.
Кто-то из родителей поднялся пожелать спокойной ночи. Скорее всего папа. Но входить он не стал.
Я кое-как заснула. Меня мучили всевозможные мысли. Я даже уже поверила, что и в самом деле чокнулась, и мне пора подлечиться. Смотрела на Глеба, его облик раздваивался, словно я была в дурмане. И вскоре я погрузилась в сон. Мне что-то снилось. Я проснулась глубокой ночью от странного звука. Это был какой-то хлопок, но из-за грома плохо слышный.
Спросонок я встала и стала прислушиваться. Вроде все спокойно. Только громкое
Глава IV
На пистолете, которым был убит отец, оказались мои отпечатки. Я пыталась объяснить, что накануне мы ездили на стрельбище, и папа сам давал мне оружие, чтобы потренироваться. Но меня все равно отвезли в участок.
– Часто с отцом ссорилась? – спрашивал следователь, похожий на невеселого гнома с фиолетовым оттенком кожи.
– Нет, – грубо отвечала я.
– Ты знала, где хранится оружие?
– Да…
– Умеешь им пользоваться?
– Да, меня папа научил.
Следователь все внимательно записывал, при этом ни разу не посмотрев мне в глаза.
– Оружие без спросу брала?
– Нет…
– Кто, по-твоему, мог убить твоего отца?
– Не знаю, – я пожала плечами. Хотя кое-какие мысли у меня имелись.
– Так… – он вдруг поднялся из-за стола, задев его своим толстым пузом. – Сейчас сюда придет доктор… – тут у него зазвонил мобильник, он достал гаджет из нагрудного карманчика, ответил и тут же вышел из кабинета.
Через пару минут дверь распахнулась и вошел мужчина средних лет, ничего не говоря, он уселся на место следователя-гнома. Достал из своего чемоданчика какие-то бумаги и аппарат похожий на мини-телефон размером со спичечный коробок. Из стопки бумаг вылетела какая-то пластиковая штука прямо мне под ноги. Это был бейджик с именем и фамилией. Я подняла его и отдала в руки врачу, мельком заметив, кому он принадлежит. Меня кинуло в жар. Александр Сергеевич Бегелев, психиатр. Тот самый, о котором говорил мой отец накануне… этого ужасного события.
– Меня зовут Александр Сергеевич, – наконец-то представился доктор очень низким голосом. – Роза, чем больше ты мне расскажешь, тем будет лучше для тебя. Все, что ты видишь и слышишь…. Все это сохранится в тайне, я как врач тебе обещаю, – утвердительно промолвил он.
Я молчала.
– Если ты будешь молчать, – терпеливо продолжал Бегелев, – Я не смогу тебе помочь… Полицейские изъяли пистолет с твоими отпечатками пальцев. Уж поверь мне, они не отстанут от тебя, – он сузил глаза, как хищник, готовящийся к броску, – Что ты делала, когда это случилось?