Закон Шруделя (сборник)
Шрифт:
Стихи были не то чтоб очень смешные, но для пьяного экспромта вполне.
Правда, когда Шрудель их дочитал, Мордатенко сказала дрогнувшим от обиды голосом, что она вообще-то — Мордатенко, а не Мордатенко. А Дряга, хоть и смеялся на протяжении всего стихотворения, поддержал жену и сделал вид, что тоже слегка обиделся. В итоге Шрудель
Только сейчас Гриша вспомнил, что именно эти две строчки всю ночь крутились у него в голове, и его передернуло.
— Ты, кстати, не помнишь, что было после? — спросил Шрудель, усаживаясь за стол.
— После чего?
— После той передряги с Дрягой.
— Нет, — мотнул головой Гриша, — кажется, ей ты сказал, что ее стихам не то что до Цветаевой, но и до Ахмадулиной срать и срать, а ему, что… я уже не помню.
— Да ты что?! — огорчился Шрудель. — Надо же. Ни хера не помню. А чего это я?
— Так после твоего экспромта.
— А-а, — с досадой протянул Шрудель. — Как напьюсь, вечно тянет на импровизацию. Тут меня надо одергивать. Ты это запомни на будущее, товарищ Гранкер.
Он взял нож, кусок хлеба и вдруг замер.
— Баума хвалил?
— Хвалил.
— «Последнюю шпалу»?
— Ну да.
— Блять! — с досадой швырнул нож Шрудель. — Так и знал. Как выпью, эта его шпала прям куском в горле застревает — начинаю ее хвалить. Сам не пойму почему. Прям рефлекс условный. А вещь-то так себе, на троечку. Проклятое наследие шестидесятых. Они кончились, а я по инерции все еще ищу смыслы какие-то… глубины… Вечно идиотом выгляжу. Ты все-таки должен меня одергивать.
— Хорошо. Буду. Так что насчет завтрака?
— В каком смысле? А-а… Ты насчет денег? Будь спок! Продал кое-что из твоего неприкосновенного запаса, — сказал Шрудель и начал сооружать себе бутерброд. — Значок с надписью какой-то по-английски.
На значке была надпись «Fuck off». Значка как такового Грише было не жалко, но это был сувенир от Галки, а значит, и память о ней.
— Когда это ты успел? — спросил он с легким недовольством в голосе.
— Здрастье. Время-то — второй час, — сказал Шрудель, намазывая плавленый сыр на хлеб.
— И много слупил?
— Пятерик, — небрежно бросил тот и зачавкал, орудуя челюстями.
Гриша, который только-только начал ориентироваться в ценах 75-го года, был вынужден оценить хватку Шруделя. Впоследствии ему еще не раз пришлось в этом убедиться.
— А это что? — удивленно спросил Гриша, махнув рукой в сторону содержимого своей сумки, которое было выложено на подоконнике в аккуратный ряд.
— Как что? Твои вещи. Готовлю к продаже.
— Алло, гараж! — возмутился Гриша. — Может, сначала меня стоит спросить?
— Да? — недоуменно спросил Шрудель. — А что ты можешь ответить?
— Как
— «Нет» — это не ответ.
— Вот, например, — Гриша взял мобильный телефон с подзарядкой и гневно потряс ими в воздухе перед носом Шруделя. — Это даже трогать не смей.
После чего нервно запихнул их обратно в сумку.
— А что это? — спросил Шрудель. — Похоже на какой-то передатчик. Все ж таки ты — шпион, Григорий. Нутром чую.
— Блин, Вов. Потом объясню. Все равно не поймешь.
— Твоя техническая разработка? Ну-ну. Ты, я гляжу, еще и в физике петришь. Если такой умный, починил бы радио лучше. Второй месяц не фурычит. И телефон заодно. А то с тех пор как жена мне им в голову запустила, он звонить как-то странно стал.
— Надо будет, починю, — буркнул Гриша и сел за стол.
— Ладно, ладно, не дуйся, — добродушно откликнулся Шрудель, громко чавкая.
В этот момент раздался звонок в дверь.
— Кто это? — слегка напрягся Гриша.
— А черт его знает.
Шрудель отложил надкушенный бутерброд и исчез в коридоре. А через минуту вернулся с каким-то маленьким лысоватым мужчиной в темном бархатном пиджаке.
— Счастлив, что тебя застал, — бормотал мужчина, проходя на кухню.
— Не много ж тебе надо для счастья, — хмыкнул Шрудель.
Гриша из вежливости привстал. Не будучи уверенным в том, как тут принято здороваться, встал он не в полный рост, а только как бы слегка приподнялся над стулом на полусогнутых, словно собирался взять что-то с другого конца стола.
— Это Григорий, — представил Гришу Шрудель, — надежда советской журналистики. А это Андрей Дерюгин. Просто надежда. Всего.
Лысоватый пригладил остатки волос на голове и смущенно кивнул Грише:
— Андрей.
— Очень приятно, — кивнул ему в ответ Гриша.
Гость казался неуклюжим и по-детски стеснительным, что, как известно, часто принимается за интеллигентность. Казалось, он стесняется и своей лысоватости, и своего маленького роста, и своей неуклюжести, и своего стеснения, и даже стеснения от своего стеснения. Он был похож то ли на научного сотрудника какого-то богом забытого НИИ, то ли на какого-то гоголевского персонажа типа Башмачкина.
— Я могу присесть? — спросил Дерюгин, нервно озираясь. Голос, как ни странно, у него был довольно низкий и даже сипловатый — видимо, от постоянного напряжения он много курил.
— Сесть всегда успеешь, — пошутил Шрудель. — Погоди, сейчас принесу табуретку — со стульями в стране напряженка.
Едва он ушел, Дерюгин все с тем же детским смущением перевел глаза на Гришу:
— Вы начинающий?
— В смысле? А-а… ну, да. Начинающий.
— Журналист, значит? — переспросил Дерюгин с каким-то заискивающим уважением в голосе и, достав сигарету, крикнул Шруделю: — Я закурю?