Закрой глаза. Тебе понравится...
Шрифт:
Глава 21
Утром я растерянно собрала свой небольшой чемоданчик. Тоска сжала сердце. Вот и всё. Мне не хочется прощаться с Токио, но время возвращаться домой… Моро тоже необычно молчалив.
Лимузин отеля отвозит нас в аэропорт. После взлёта я сразу иду в специальные спальные кабины. Моро не возражает. Он на своей волне. Что-то его беспокоит, и я не лезу с вопросами. Знаю, контракт подписан. Он получил даже больше, чем хотел. Значит, здесь что-то другое.
На этот раз полёт прошёл скучно и совсем неинтересно. Ни тебе наглых похотливых стюардесс, ни секса в туалете…. Скукота…
Париж встречает нас хмурым небом. С высоты срываются колючие мелкие капли. Машина Моро уже ждёт. Его сопровождение вызывает такси. Я плохо понимаю настроение Моро и это меня тревожит.
Водитель паркуется возле моего дома и открывает мне дверцу. Моро выходит с другой стороны.
— Пригласишь? — Спрашивает неожиданно.
Я непонимающе смотрю на него и качаю головой.
— Нет. Мой контракт выполнен. Я тебе больше ничего не должна.
Он медленно кивает.
— Подтверждаю. Гонорар тебе завтра Кристоф привезёт. Просто хочу выпить у тебя кофе. Ты же не откажешь?
Что он задумал? Я колеблюсь, но всё же соглашаюсь.
— Ладно, заходи.
Мне нравилась моя квартира, но её и близко нельзя сравнить с отелем, из которого я только что вернулась… Сейчас всё кажется каким-то дешёвым, тусклым… Сразу распахиваю окна, впуская свежий воздух, и иду в кухню-студию.
— Какой ты будешь? — Интересуюсь уже от кофе-машины.
— Хочу твой фирменный. — Моро по-хозяйски усаживается в кресло.
Ну, да… ему не нужен кофе из кофемашины. Тянусь за турочкой и смешиваю в ней два вида кофе — обычный и с ароматом вишни. Таня научила меня так заваривать. Он получается действительно божественно вкусным. Через пару минут по квартире поплыл густой аромат спелой вишни…
— Держи, — ставлю на столик рядом с Моро чашку и усаживаюсь в соседнее кресло. — О чём ты хотел поговорить?
Моро не торопится. Он медленно несёт чашку к губам, отхлёбывает обжигающий кофе, блаженно прикрывает глаза.
— М-мм, умеешь ты…
— Моро, я устала.
— Хорошо. — Он ставит чашку на стол. Щурит глаза. — Хочу, чтобы ты стала моей любовницей. Я обеспечу тебе всё. Хочу, чтобы ты была только моей.
Я кусаю губы, встаю и иду к окну. За ним живёт своей жизнью Париж… Я оборачиваюсь.
— Нет…
В глазах Моро непонимание и какая-то растерянность. Он явно ждал совсем другой реакции.
— Что? Почему? Ты будешь жить, как королева. Обещаю.
— Мне не нужно содержание. — Повторяю спокойно.
— А что тебе нужно? — Моро выпрыгивает из кресла, как чёрт из табакерки, быстро подходит ко мне, цепляет сильными пальцами подбородок, заставляет смотреть ему в глаза. —
Я смотрю, как автомобиль, в который он сел, покидает мою улицу… Сказка закончилась…
Я хандрю… Слова Моро ранили меня. Почему мне важно его мнение? Потому что я хочу быть с ним… Но я пытаюсь спрятать эту мысль даже от себя. Я снова потерянно брожу по квартире, как тогда… когда умер папа и я осталась одна. Состояние души… Да что он знает о моей душе?!
Я не звоню оператору. Не могу никого видеть. Не хочу никого чувствовать. Заканчивается тем, что Марк сам звонит мне на следующий день после обеда.
— Ну ты обнаглела, Лея! Сколько тебя дожидаться? Моро уже двух девочек заказал, а ты всё в тени отсиживаешься!
Что? Почему мне больно? Мне не должно быть больно. Мне должно быть всё равно… Моро — такой же клиент, как все остальные. Но в душе будто калёным железом в открытую рану ткнули… Мне больно физически. Моро уже заказал девочек…
— Марк, прости. — Лепечу растерянно. — Я плохо себя чувствую. Дай мне ещё пару дней, и я вернусь в строй. Обещаю. Адаптация, наверное… Можешь ставить мне клинов… если они, конечно, есть.
— Смеёшься?! Тебя, сучка ты такая, десять дней не было, а мне уже чего только не пообещали, чем только не грозили. Хоть самому задницу подставляй, но им твоя нужна. Моя слишком волосатая.
— Марк, хватит! Давай без подробностей. — Ему удалось развести меня на улыбку.
— Не делай так больше, куколка. — Хохочет в ответ Марк.
— Обещаю… Прости, дорогой.
— Ладно. — Милостиво соглашается оператор. — Слушай, клинов я твоих подвинул. Они ж у тебя почти все посты*, мать твою. А знаешь, как геморно постам объяснять, почему его любимая девочка принять его не может? Короче, день ещё даю. Потом Патрик. Старик чуть не рыдал, когда я ему сказал, что ты на долгом выезде. Ты же знаешь, он уже год только тебя вызывает.
— Серьёзно?
— Не придуривайся. — Хмыкнул в трубку Марк. — Послезавтра к одиннадцати он тебя ждёт, детка. Будь умницей… Не обижай дедулю. Он, как всегда, оплатил восемь часов. Таких надо в. опу целовать, даже если она волосатая.
— Фу, Марк! Хватит про волосатые части тела. Уже уговорил. Схожу.
Марк ржёт, а я отбиваю звонок и иду в кровать. В голове испорченной шарманкой крутятся слова Марка: «Моро уже двух девочек заказал…» Козёл! Господи, какой же мудак! И это он мне какие-то обвинения выкатывает?