Закрой глаза. Тебе понравится...
Шрифт:
Я сворачиваюсь калачиком, обхватываю живот руками и даю волю слезам. Я позволила себе им увлечься. Это, чёрт побери, трудно — прожить десять дней бок о бок с таким мужчиной, как Моро, и не позволить себе мечтать о большем… Я ведь знала, что так будет. Я не дура, всё понимаю… Даже предложение о содержании он счёл великой честью…
Звонок мобильного прерывает мои внутренние терзания. Мадлен…
— Привет, подруга! — Голос у неё звонкий и весёлый. От него на душе становится чуточку теплее.
— Привет, милая!
— Как съездила?
Я
— Отлично…
— Что-то мне не нравится твоё настроение. По кофейку? — Мадлен тут же включается в моё спасение из сетей хандры.
— Мадлен, не хочу никуда выходить… — Вяло пытаюсь отбиться.
— Не-не, подруга, ты это брось. Жду через полчаса в нашей кофейне… — И она отбила звонок.
Как с нею спорить?
– --
* пост — постоянный клиент
Глава 22
Я стаскиваю себя с постели, натягиваю первое, что попалось под руку, и бреду в небольшое уютное кафе. Стоило шагнуть за стеклянную дверь, и запахи свежайшей выпечки, ванили и кофе, корицы и шоколада укутали уютным пледом. Здесь нельзя грустить. Здесь живёт радость.
Мадлен, красивая, словно белокурая фея из сказки, уже ждёт меня за столиком. Она окидывает меня придирчивым взглядом. Читаю в нём неприкрытое осуждение.
— Н-да… похоже, поездка не пошла тебе на пользу… Моро укатал? — она понимающе хохотнула.
— Откуда знаешь, что я с Моро ездила? — улыбнулась светлой фее.
— Ой, брось… — отмахивается Мадлен изящной ручкой. Подвеска на золотом браслете сверкнула молнией. — Так что случилось-то? Он же, вроде, душка… Обижал? — она поджимает губы и прищуривает глаза.
— Мадлен… — я пытаюсь съехать.
— Влюбилась? — допытывается подруга.
— Мадлен…
Фея ставит чашечку с кофе на блюдце.
— Я тебе говорила? — тыкает в меня тонким пальчиком. — Учишь вас, дур, учишь, а вы всё не слышите. Клиент только клиент. Всё! Не мужчина, не сказочный принц. Только клиент! Ты нарисовала себе красивую историю? Пфффф… — Мадлен закатила глаза и припечатала. — Дурочка!
— Мне хорошо с ним… было… Он предложил содержание, а я отказалась… — выдавливаю, останавливая поток слов подруги. Обеими ладонями судорожно сжимаю тонкий фарфор чашки.
Мадлен шумно тянет воздух тонким носом.
— И правильно сделала. Что это содержание дало бы тебе?
Пожимаю плечами.
— Возможно, какую-то защиту и дало бы…
— Брось! На содержание стоит идти только по большой нужде. А ты не нуждаешься. У тебя сейчас клины, с которыми просто переспать любая баба мечтает. А Моро бы тебе такие границы нарисовал, что и дышала бы по его разрешению. Послушай… — она накрывает мою руку своей, нежно поглаживает. — Забудь. Всё, что с вами было, забудь. Так надо.
— Понимаешь… я ни с кем не забывала, что рядом со мной клиент. Ты же знаешь… Даже, когда секс «вау!», я всё равно помню, что мой партнёр — клиент. А с Моро… Я с ним улетала…
Мадлен молчит, потом кивает, соглашаясь со своими мыслями.
— Тебе всё равно придётся забыть…
— Конечно… Мне просто нужно немного времени на «пострадать»… Кто я и кто он… Пошли гулять? — я бросаю взгляд за окно, где по обычной улочке Парижа бегут по своим делам самые разные люди, и резко меняю тему. — Так тоскливо…
— Пойдём! — Мадлен тут же подрывается и подхватывает сумочку.
Как же я люблю эту девчонку!
*****
Я особо не готовлюсь к встрече с Патриком. Наношу минимальный макияж и вызываю такси.
Патрик — удивительный клиент. Он оплачивает целый день, но до секса дело доходит далеко не всегда. Ему за семьдесят. И, хотя он крепкий и бодрый, возраст берёт своё. У него есть один прикол. Он просит меня раздеваться, на голое тело надевать фартучек и готовить ему какую-то ерунду. А он подходит, обнимает сзади, прижимается…
Мне кажется, это что-то из далёкого прошлого. Тоска по женщине, с которой он когда-то так играл…
— Милый, я пришла! — крикнула я, когда зашла в просторную гостиную особняка Патрика.
— Иди сюда, Лея! Не раздевайся! — всегда удивлялась, насколько даже его голос звучит молодо — густой, бархатный баритон.
Прохожу в гостиную. Патрик сидит за круглым белым столом. Подхожу сзади, обнимаю и касаюсь губами щеки.
— Ну, здравствуй, милый!
— Моя малышка вернулась! — он похлопал ладонью по моей руке. — Я тебя ждал, красавица. Садись. — указал подбородком на соседний изящный стул. — Хочу тебе кое-что показать.
Теперь я вижу, что он делает за столом — перебирает фотографии. Боже, кто в современном мире печатает фотки на бумаге?
— Знаешь, когда Марк сказал, что ты куда-то уехала, — он очень деликатен, — я испугался, что ты больше никогда не вернёшься…
— Патрик… куда же я денусь? — улыбаюсь и кладу руку на его предплечье.
Он хмыкает и берёт в руки фотографию.
— Смотри, это мои внучки.
Беру фото. На нём две маленькие смешливые девочки держатся за руки.
— Правда, они милахи? — я согласно киваю, а он вылавливает из кучи фото следующую. — А это семья моего старшего сына. Правда, его жена красавица?
Я беру фото за фото и погружаюсь в жизнь Патрика. Мне не скучно. Мне действительно интересно. Всё лучше, чем секс со стариком…
— А вот это — все они вместе.
Я смотрю на фото, и холодок пробегает по позвоночнику. На картинке огромная могильная плита. На ней двенадцать имён. Напротив каждого — дата рождения. Внизу — одна на всех дата смерти… Фото выпадает из моих ослабевших пальцев.
— Что это? — меня накрывает липкий ужас.
— Это мои дети и племянники… — Патрик поднимает к потолку глаза, заставляет спрятаться набежавшие слёзы. Я потрясённо молчу.