Синева, взмах крыла, белизна…хвойный запах ласкает низину…на бугры устремилась сосна,на болоте заждались осину…Мухомор вдоль дороги леснойзаставляет свернуть, подлечиться.Я погнался за рыжей лисой,натолкнулся… на злую волчицуи пушистый комочек волчат —белый гриб покидает корзину!На ежа чуть не сел сгоряча,разорвал второпях паутину!..И прощенья у всех попросил…зачитался поэмой рассвета…Тихо дождик грибной моросил…пахло прелестью тёплого лета…
Мой дождь
Когда
долго идёт мой дождь —перепутан закат с рассветом —ты приходишь, чего-то ждёшь,улыбаешься рядом где-то.…Ты всегда далеко, всегда —нас судьба разбросала злая.Если в небе горит звезда —это ты вспоминаешь, знаю.В мире нет ничего сильней,чем любовь, чем любовь земная.И когда запоёт соловей —это ты напеваешь… знаю.Нескончаемый этот дождь:слёзы – капли, и капли – слёзы.Засверкает росинок брошь,это грёзы, всего лишь грёзы…
Мальчик с вишнями
(Памяти Ш. П. Бодлера)
Камзол патриция – метаморфозой,круги златые блузы голубой…Цветок ночной темнее «чёрной розы»,на тонком стебле снова рвётся в бой.В английском фраке наглухо и с книжкойизвестный свету щёголь и поэт…Шарль Пьер Бодлер с повадками мальчишки,кабацких ям знакомый силуэт.Ханжой он не был – злой напасти жертва,и стиль его – хоть праздник, но в аду.Удар судьбы: мулатка Жанна, стерва,и вызов всем приличиям, в бреду.Делакруа защитник, он с отвагой«искусным» малярам жестоко мстил.Парижский денди и ночной бродяга,не-до-любил… не смог… и не-до-жил…Непокорённый альбатрос Отчизны…Хранит его молва, сложив мечи…Из «Мастерской художника» капризнойидет Бодлер – дорогу, ловкачи!
Море одиночества
Снова волна за волной моего одиночества,море безбрежно, и ветер студёный и злой.Хочется снова увидеть глаза твои, хочетсядо бесконечности слушать твой голос родной.Всё прекратило свой бег, время сломлено.кажется, нет никого: только ты, только я…как далеко эти губы, что мной не целованы…Как получилось, что ты навсегда не моя?Что ж допустили вы, жёсткие силы небесные?…Как мне прожить без тебя, кто-нибудь, подскажи.Тесно в груди моей сердцу, ох, как ему тесно!..в дьявольском хохоте рядом… одни миражи.Это пустое… ведь день ото дня веселее!..Слышишь, как город от страха чего-то дрожит?Это, когда я «весёлый» брожу по аллеям,то взрывом смеха… сметает вокруг этажи.
Помнишь?…
…Не забыть полевые цветы…Силуэт – как пушинка в ночи.Не бывает такой красоты…– Я спою тебе, слушай… молчи.Помнишь, были мы юны с тобой,и казалось – всё только для нас.И беспечной счастливой гурьбойвсе стремились взойти на Парнас.Ветер странствий мечтой увлекал.мы летели навстречу заре.Стук колес, остановка, вокзал —бедуин на песчаной горе……И сейчас, как и раньше, готовпо звонку твоему улететь…Я не вижу нависших годови смогу за тобою поспеть!..
После грозы
Это будет, наверно, за весточкой неба —после жуткой грозы поведут на распыл.Разломлю я последний ржаной кусок хлеба,догадаюсь потом,
что последним он был.В этот день запою, как мой брат пел когда-тои, сражённый судьбой непонятной, затих…Уроню я слезу на полоску заката,догадаюсь потом, что последний мой штрих.Меня в церковь под руки водили зачем-то,говорили, болезни – всегда – за грехи.Много лет пролетело, но всё было тщетно,лишь истошнее стали кричать петухи.Я страдал на земле, а кому было легче?…И когда он наступит, последний мой день,накануне расправлю поникшие плечии шагну, догадавшись, что я уже – тень.
Одной пылинкой…
Транжирим день легко, беспечно,примерив мученика венчик.А он, как пламя, быстротечен,как женский взор, всегда изменчив.Дорога жизни несравненна,в конце пути лишь станет тоньше.И где-то на краю Вселеннойодной пылинкой станет больше.
Не нашлось…
Бывают чудеса на белом свете —и да продлится их недолгий век —на облако (тому почти свидетель)карабкался весёлый Человек!..Задумчиво смотрели, помолчали,стыдливо уронил иной слезу…И ветер помогал ему вначале,похлопали прохожие внизу.Водицы утекло с тех пор немало,но не нашлось другого чудака…Чего ему для жизни не хватало?…А люди ждут… и смотрят в облака.
«Вновь неслышно возник и ушёл…»
…Вновь неслышно возник и ушёл.Сумрак тихо вздохнул, заклубился.Колыхался сиреневый шёлк,звёздный шёпот неслышно струился.Кто ты, гость: заблудившийся звон,чей-то бред, колея колесницы,раздавившей ослабленный трон?Или путник небесной страницы?…Кто бы ни был – входи не таясь,забывай мрак далёкой Вселенной.Посмотри: облака, серебрясь,синеву прославляют бессменно!..Появись, мой неведомый друг,между раем придуманным, адом.Слышишь сердца настойчивый стук?Оглянись, я всегда где-то рядом.Все мы гости, почти ходоки.Говорят, что звездой был, конечно.А теперь я сижу у рекии на Вечность смотрю безмятежно…
Не заснуть…
Тени вечерние прячутся в сумерках,розовый свет в облаках.шорохи, запахи… тихая музыка,смех серебристый в лугах.Ветер разгладил морщины закатные,звёзды мерцают и ждут.Ночь опустила на звуки цикадныетомные шали причуд.Волны бегут, золотистые, быстрые —лунный приветливый путь.Думы за ними, лучистые, чистые —нет, не заснуть… не заснуть.
Не забыть суматошных грачей…
Посвящается Л. Д.
Обветшали все письма твои,и тебя плохо помню…Вдруг увидишь меня, обними,чтобы стало легко мне.Не забыть суматошных грачей,ты их больше не встретишь…Они здесь, у меня на плече,как терзает их ветер!..Ты меня вспоминала всегда,жаль, узнал я недавно.Уверяла себя – ерунда,книга судеб – забавна.Не бывает прошедшей любви —она тлеет, страдая!..– Ты, конечно, меня не зови.… – Я не знаю…