Запах берёзовых почек

Галат Владимир Андреевич

Этот дождь бесконечный…

Вот и Киев осеннийостался загадкой,дальше станции Бучасудьба не пустила.Было всё второпях,втихомолку, украдкой:разговоры – в полслова,поцелуи – вполсилы.Говорила —потом меня видела часто…Отчего же нам выпаладоля такая:Промелькнёт силуэт —оглянёмся напрасно,видно, зря наши душидруг друга искали.Чтобы долго не ждать тебя —больше, чем вечность —говорят, на землеесть какое-то средство…Вспоминай иногдатот единственный

вечер —как смотрел на тебяи не мог наглядеться…Этот дождь бесконечныйидёт, не пропустит,эти капли как слёзы —внезапны и жгучи…Ничего – впереди,кроме давящей грусти,и лишь тучи – навстречу,багровые тучи.

Дорога

Изумрудная ниточка елейостаётся таинственной сказкой.На пружинистой мшистой постелибелый гриб чародейной окраски.А над лесом – пронзительно синийлоскуточек на чистом и белом.Там автограф творожистых линийсамолёт оставляет умело.В проводах кувыркаются птицы,перелётные ангелы рая.Как голодная злая волчицаветер воет, и всё замирает…Тают в сумерках птицы и ели,показались златые чертоги.Запоют у крыльца менестрели,пожелают счастливой дороги!..

Декоративное панно

На чёрном фоне перламутровые крыльяза веткой сакуры теснили важно цвет.А сами птицы – в серебристой пыли,и колебался клюв, как розовый пинцет.Чернеет фон пятном загадочно-глубоким,в нём утонули кисти мастера, резец.Но вспыхнет глаз во тьме огнём высоким,светлеет фон и появляется творец.

«Эти реки текут бесподобно просторно, вальяжно…»

Эти реки текут бесподобно просторно, вальяжно.Океаны хранят бесконечную тайну небес.…Это было когда-то подробно осознанно, важно,а теперь не имеет какой-либо… призрачный вес.У природы загадок… во мне – подозренье – не меньше:то ли родственник ей, то ли чей-то бессмысленный бред.Иногда прикасаюсь к чему-то рукой онемевшей,даже, кажется, вижу судьбы переменчивый след.Не спеши так лететь, торопливая жизни кибитка!Я ещё не успел, но теперь мне уже не узнать,что меня кто-то ждал, даже с чувством великим в избытке.Да… Любовь правит миром… её благородная стать.Что дано было, то никогда, никогда не ценилось.Что осталось от прошлого?… Трепетный звон бубенца…Может, это всё… просто однажды зачем-то приснилось?…Где тот лист, чистый лист?… Я перо захватил мудреца.

Детство

Мой старый двор из детства, помогимне ярко вспомнить прошлое родное.Сплошное солнце, в речке сапоги —а в них – босое время… дорогое…Мы песни пели хором, как могли,арбуз несли любимому соседу.А в яблонях сидели воробьи,вели неторопливую беседу.…Цыган повозки на краю села,костры и звук чужой щемящей песни.А в бредне рыба серебром текла —и ничего поры той не было чудесней.Невидный холм казался нам горой —до облаков так было близко-близко…И в сумерках кружился звёздный ройнад шелковисто-жёлтым лунным диском.

«Помню, пел у костра…»

Помню, пел у кострачто-то грустное…звучно рыбаплескалась в реке…Разносилалиствапесню русскуюна берёзовом…языке.

Спилить боёк…

Забыл я написать про пчёли дикий мёд в лесу…Ещё

я также не учёлкрасавицу-козу,а также всё, что позабыл,о чём не написал,кого наметил на распыл,кого – на небеса.Прошу простить, что я успелзабыть и не учесть,спилить боёк, разбить прицел —порукой – моя честь!..Лети, пчела, прощай, коза,на новый перегонпослал меня пустой вокзал,ночной фонарь, вагон!..Где пирамидой – тополяи легче поворот,там подтолкну, когда Землязакончит оборот!..

С песком на зубах

Мне зима – ни к чему, я родился у моря.Так уж вышло, поверьте, совсем ни к чему.Мудрецы, правда, спорят, отчаянно спорят —не бывает такого!.. И сам не пойму.О весне – что писать, зря испортишь бумагу,это не поддаётся – идёт ерунда.Сударь – ваше перо, и не трогайте шпагу!О весне – только гений, и то – иногда.Ах ты, щедрое лето, останься, останься!..От тебя только – свет, дорогое тепло!..Но кружится земля в непродуманном танце —что уже – не мурашки, и нет даже слов.Я бы осень сберёг с золотистым листочком…Жизнь – знакомая сладость с песком на зубах.Запятые расставил – надежда на точки,и желательный привкус… мечты на губах.

Дом без крыши

…До опушки дошёл – отдыхаю…Лес заждался меня – вижу, знаю.Облака опустились на ветви…Тёплый дождь – незаметен, приветлив.Сколько троп исходил я когда-то!Что искал по речным перекатам,что нашёл на холмах молчаливых?Ничего. Но вернулся счастливый.Счастье было заметно недолгим —на дороге не зря выли волки.Промелькнула пора золотая —зацепила судьба непростая.По течению пробовал, против —успевали достать её когти.Сколько было всего понапрасну…Потерял я себя, стало ясно…На добро отзывался мой бубен,злых терпел и жалел – будь что будет.Чёрт ли, дьявол ли мимо промчался?Оглянулся – один я остался…Спойте песню мне, духи лесные!Полюбил ваши песни шальные.Громче!.. Как же давно вас не слышал!Ветер в доме моём – дом без крыши.

Если бы…

Падают листья… багряные, жёлтые,тихо шуршат.Вдруг опустилась на ветви на голыечья-то душа.…Это зелёный лист, ветрами сорванный,вдаль улетал.Затосковал над чужими просторами,затрепетал:– Где моя родина, ветры жестокие? —Я потерял.Там все деревья – родные, высокие!Ждут там меня!…Не долетел, и напрасно уверен был.Высох, упал.Всё ж отыскала душа своё дерево —если б он знал…

«В этом мире звуков потеряться можно…»

В этом мире звуков потеряться можно.Из одних вопросов соткан белый свет.Но за всем за этим, как клинок из ножен,тонкий луч Надежды вытащит рассвет.Между тем спокойно, не всегда наивно,не сказать – удачно, часто – недолёт —мы берём от жизни меньше половиныи гораздо меньше, чем судьба даёт.Как источник блага, верная причина,нами мудро вертит, мы чего-то ждём —как забытый ржавый ножик перочинный,как костёр, залитый проливным дождём.Но осмыслить надо, и – чем недоступней,тем притянет крепче лишней запятой…Соверши, живущий, соверши поступок,и отметят звёзды… подвиг непростой.