Записки автора. Том I
Шрифт:
Это шепот тех слов, что застряли меж строк,
Что угасли, запрятались робко,
Что сожгли бы последний фитиль у ворот,
Но оставили времени дланью.
Живи, сжигай, гори
В полночный час дыши порывом,
И умирай,
Покуда жизнь решила взять
Реванш отныне,
Ведь чему быть, то уж не обойти.
И препирательства без смысла,
Оставь на хрупкость ветхих лет.
Живи, сжигай, гори и плачь,
Покуда
Ночь
Ночь прекрасна и так ужасна,
Ночь полна тишины и звона,
Боли, глушащей все несчастья,
Бередящей страданья и мысли.
В небосводе засветятся звёзды,
То мерцающий лучик надежды,
Тишина и безмолвие воли,
Негодующий ропот тревоги.
Будет в жизни и удача, и бедствие,
Будет жалость над прожитым горем,
Но ведь с ночи пройдет все отжившее,
И возродится новое счастливое днём.
Любить
Любить – парить над облаками,
И падать вниз на каменные глыбы,
Любить – то значит жить касанием,
И значит быть убитым в миг.
Покой и безмятежность сотворения,
Их выбрал мир, но мы отвергли их.
Ведь человек живёт страданием,
И рад он быть растерзанным другим.
Чем выше боль, тем радостней улыбка,
И твой черед ударить и убить,
Но только тот и любит, что касанием,
Решает мир дарить, чем на двое разбить.
Жить или быть
Жизнь всё идёт,
Пронзительно, прекрасно,
И растворить в ней нам
Только миг,
Но мы идём,
По мостовой украдкой,
И все же мимо —
Это ль наш каприз?
Здесь полюбить
Лишь надо обернуться.
Ну обернись, послушай, обернись!
Но мы идём, тоскою согреваясь,
Таким, как мы,
Для тех, кто нас не ждёт.
Жизнь – это миг,
Украдкой лишь прекрасный,
Манящий в даль,
Как аромат букета.
Жизнь – это миг,
Трагически контрастный,
Жить или быть: порой не отличить.
Прощай
Прощай. Сквозное, тихое,
Как верно вложенный удар,
Размеренный, навек затихший
Чей-то взгляд.
Погибли те года, улыбки,
Которым не суждено
Теперь явиться,
Ведь нам не быть вдвоем.
Как хочется молчать, чтоб тихо,
Не слышать больше ничего,
И даже сердце не ответит на вопрос,
Что же случилось?
Сквозное тихое…
Как верно выбранный момент,
Чтобы ударить – и навек проститься.
Но
И нужно ли тогда подняться?
Кто я
Урод, творец или безумец,
Кто есть я? Кто ж меня рассудит?
Я потерялся на пути,
Нельзя вступать с проторенной тропы,
Но оступился, нет обратного пути.
Все изменилось: жизнь и окружение,
Что было черным стало белым,
И красный стал привычным цветом,
И серый был, но стал бесцветным.
И много было здесь людей,
Кто пал, ушел иль оступился.
Дорога забирает слабых,
Но тело слабого опорой станет
Для будущего поколения.
Украдкой жалкой, взираю я через плечо,
Кто был там? Кто меня покинул?
Я помню имена, но память стёрла лица,
И смыла тот глубинный смысл, что те несли.
И стары раны стихли,
Одни рубцы, но те покрыли кожу плотно,
Их заменяет новый ряд,
Стирая прежние мгновения.
Дорога без конца, но если брезжит свет,
То можно выйти туда -
Куда ведёт тропа,
Урода, гения или безумца.
Кто выберет сей путь, когда
Есть жизнь ровнее и спокойней?
Когда проторена тропа
И безопасна, и просторна?
Не уж то только тот, кто оступился?
Творение
Это пытка, это боль,
но как иначе может быть?
Агония души…себя я ненавижу.
Жутко, тошно, но не остановиться
И путь всего один.
Вперёд, вперёд, вперёд.
Перо беру я, и чернила,
Пишу. Вдруг появляется картина,
Из символов и спешных знаков,
И мысль обращает танец вальса
В самозабвенную красу, касание, рука,
Все начинается по кругу,
Но как иначе может быть?
Жизнь бережно выкладывает фишки
И новой партии начало,
Вновь и вновь мы ставим на кон все
И побеждает только один.
Есть ли в том смысл, если есть и проигравший?
Кружиться с смертью в венском вальсе,
Не зная радости и горя?
Красиво, безобразно…
И все по кругу – декорации и лица.
Но может ли быть все иначе?
Болью сводит все нутро
Болью сводит все нутро,
Но куда этой боли страшнее?
Только тело стоит, не дрожит,
Когда душу пронзает кол.
Как важнее всего может быть
Продолжать этот путь и быть,
Если цели помысел смыт,
Если свет ориентира погас?