Записки автора. Том III
Шрифт:
Бурей вело
Все нутро бы кипело
И лавой текло,
Чтобы жажда по жизни
Была, а не страх
Выйти из своей линии,
Что ведёт прямо в ад
Или
Ведь это не свет,
Не останется так
От тебя в земле след.
Безвестность и мрак,
Пустота небытия
Это не то, в чем наш смысл,
Для чего есть судьба
И воля, с которой живём
И творим, только планы чужие,
А нужно свои,
Чтобы искра зажглась
Средь пустынных полей,
Чтобы век был не бренным,
А только живей,
Чтобы радость улыбку сложила,
А не мрачный оскал.
Ты не зверь,
Твоя жизнь, человек,
В твоих же руках.
В душе моей
Жар былых страстей
Огненной метелью
Крутит колыбель,
В ночь отпета песня
И пришел январь
Тихой постановкой
Белая канва
Покрывает поле
Тих и скромен берег,
Не шумит камыш,
Не звенит капелью
Веток грозди
Только над душою,
Словно в мрачном сне
Нависла тревога,
Как огонь во мне.
Тихо, но невольно
Вспоминаю я,
Как бродил сегодня
Среди моложья,
Но никто не вхожий
В дом учебных дней
Не желал и думать
О душе своей.
Звонкой трелью, трубкой,
В бас и тонкий писк
Они вложат будни
И вечерний дым.
Морок не тревожит,
И лазурь небес,
Не таит в подножье
Их, мятежных дней,
Ничего, а в прочем,
Есть ли дело мне,
До таких прохожих,
Что пусты…А мне
Путь держать дорогой
Длинной и крутой.
Только б не свернуло
Шею не тайком.
Чтобы все свершилось,
Что в судьбе сложилось,
Словно коркой белой
На оконном дне,
Словно в первой части,
Жизни, только юной
Увидать получится
Счастья огоньки
Среди дней тревожных,
Конец ознакомительного фрагмента.