Записки диверсанта (Книга 1)
Шрифт:
Мне приходилось неоднократно сопровождать в Москву Блюхера, Тухачевского, Ворошилова, тогдашнего командующего Ленинградским военным округом Шапошникова. Нас нередко приглашали на чай или ужин к Шапошникову, Тухачевскому...
Глава 10. Партийная чистка.
Друзья познаются в беде
Осенью 1935 года на мою голову внезапно свалилась беда. Проводилась проверка партийных документов. Меня вызвали в политотдел спецвойск Ленинградского гарнизона.
Начальник политотдела, предложив сесть, долго изучал мой партийный
Я знал начальника политотдела не один день. Но тогда его словно подменили.
– - Значит, вы Старинов?
– - наконец прервал он молчание.
– - Да, Старинов. Надеюсь, мой партийный билет в порядке?
– - А вы погодите задавать вопросы... Лучше ответьте: за резолюцию оппозиции не голосовали?
– - Нет!
Он на минуту задумался и спросил:
– - Вы были в плену у белых?
– - Да, был. Об этом написано во всех моих анкетах, в автобиографии. В первую же ночь я бежал из плена и вернулся в свой двадцатый стрелковый полк!
– - Так вы сами говорите и пишете! А кто знает, как вы попали в плен и как оттуда освободились? Где доказательства того, что вы бежали?
– - Есть документы в архивах... Есть живые однополчане!
– - Документы, однополчане...
Начальник политотдела снова задумался и на короткое время показался таким внимательным, душевным, каким я его знал. Потом опять посмотрел в мой партбилет, который не выпускал из рук, и вдруг спросил:
– - А может, вы не Старинов, а Стариков?
– - У нас в деревне четверть дворов -- Стариновых и ни одного Старикова, -- с трудом сдерживаясь, ответил я.
Мой собеседник первый отвел глаза. Поджав губы, он помолчал, видимо принимая какое-то решение, и наконец заявил:
– - Все ваши слова надо проверить и доказать. Собирайте справки. А партбилет пока останется у нас.
Я, наверное, выглядел вконец растерянным, потому что начальник политотдела скороговоркой посоветовал:
– - Не теряйте голову. Собирайте нужные документы. Мы запросим архивы...
Во взгляде его не было враждебности. Мне даже показалось, что он сам чем-то смущен.
Не помню, как добрался до комендатуры.
У добрейшего Бориса Ивановича Филиппова, узнавшего о том, что случилось, вытянулось лицо.
– - Как же так, голуба моя?..
Я не мог рассказать подробности. С тоской подумалось, что Борис Иванович при всей своей доброте ничем не поможет. Разве я не знаю, какой он осторожный? А тут -- политотдел... Меня подозревают в умышленном изменении фамилии, в обмане партии, чуть ли не в измене...
– - Вот что, голуба моя... Пойдем-ка ко мне домой. Да. На рыбу. Вчера с рыбалки привез, -- услышал я взволнованный голос Бориса Ивановича.
– Выхлопочем вам отпуск, отправитесь куда надо и привезете нужные бумажки... Не расстраивайтесь. Идем на рыбу!
Дорого было товарищеское сочувствие, но я отказался от приглашения. Пошел домой, бросился на
Что будет? Как жить, если тебя подозревают в таких преступлениях?
Зазвонил телефон. Борис Иванович, оказывается, уже успел побывать и в Управлении дороги и в штабе военного округа.
– - Все в порядке, голуба моя! Отпуск вам разрешили. Поезжайте за документами. И не тревожьтесь! Все образуется!
Мне стало стыдно. Как я мог усомниться в Борисе Ивановиче? Настоящим человеком в трудную минуту оказался именно он, а не я...
– - Ну, ну, голуба моя...
– - прервал меня в комендатуре Филиппов, когда я принялся сбивчиво толковать о том, что стыжусь самого себя.
– - Нашли о чем... Получайте билет и с богом. Желаю удачи!
В тот же вечер я выехал собирать справки о том, что я Старинов, а не Стариков и что действительно бежал из плена и честно воевал за Советскую власть.
Тревога и боль не проходили, но становилось легче при мысли, что Борис Иванович Филиппов -- не один хороший человек на свете, что живут на земле тысячи прекрасных людей и что товарищи меня не оставят...
Первым делом направился в свою академию.
– - Черт знает что!
– - воскликнул, выслушав мою историю, начальник факультета Дмитриев.
– - А ну подожди минутку... Он достал бумагу и тут же от руки написал нужную: справку.
– - Все уладится, Илья Григорьевич!
– - уверенно говорил Дмитриев.
– - Вы же сами слышали товарища Сталина, помните, как он призывал беречь и ценить кадры... Просто какое-то недоразумение, а может быть, и клевета.
Теперь предстояло ехать в родную деревню.
В Орле я сошел с большим рюкзаком: зная, что в сельмагах многого не купишь, запасся сахаром, селедкой и даже белым хлебом.
В 1935 году из Орла в деревни автобусы не ходили. Пришлось шагать по обочине.
Болховская дорога длинна и грязна после дождей. Дует осенний знобкий ветерок. Невесело...
Вот и обоз. Посадят или нет?
На передней подводе сидел мужичок. Что-то удивительно знакомое было в худощавом небритом лице с неповторимо хитрой улыбкой. Если бы снять с мужичка залатанный зипунишко и лапти да обрядить в красноармейскую гимнастерку, в ботинки с обмотками...
– - Алеша!
– - не помня себя от радости, закричал я, -- Алеша? Ты?!
Постаревший, поседевший Алеша Бакаев, мой со-служивец по 20-му стрелковому полку, не соскочил, а прямо-таки скатился с телеги.
Мы крепко обнялись, оторвались друг от друга, обнялись еще раз.
– - Сколько ж это годков, Григорьевич?
– - бормотал Алеша.
– - Никак, десять? Каким тебя ветром к нам?
Набежали другие подводчики. Кто-то хлопнул меня по плечу. Оглянулся и -- глазам не поверил. Передо мной стоял, протягивая заскорузлые руки, Архип Денисович Царьков. Тот самый Архип Царьков, с чьей легкой руки я стал когда-то сапером!