Записки из обгорелой тетрадки
Шрифт:
– Мне нужен компьютер! – несмотря на все усилия юного люда, на последнем слове его голос едва не сорвался на визг.
– Во-первых, – откидываясь на спинку кресла, наставительно заметил его собеседник, – тебе нужен не компьютер, а доступ к нему. Будь внимательнее в терминах, Лисослав, ты на этом уже не раз, как говорят челы, прокалывался.
– Слушай, ты… – вскинулся дружинник. – Думаешь, если… так я от тебя еще и нотации должен выслушивать?! Я-то думал… а еще другом назывался!
– Но
Люды были одногодками, но выглядели абсолютно по-разному. Одетый в джинсы и свитер Лисослав походил на взъерошенного попугая. Болеполк же, облаченный в прекрасно пошитый костюм и белоснежную сорочку, дышал спокойствием и рассудительностью. Шесть лет в МИФИ, плюс аспирантура, плюс магистратура – совсем не рядовой путь для люда. Зато теперь перед ним открылись блестящие перспективы: королева назвала Болеполка образцом для подражания и личным указом назначила его на должность заместителя директора Вычислительного Центра Зеленого Дома.
Для того чтобы просчитать помыслы Лисослава, обер-воеводе не требовалось ни суперкомпьютера, ни даже обычного калькулятора: старый приятель явно произвел на свет некую идею, которую – безо всяких на то, разумеется, оснований! – мнит гениальной, однако заинтересовать ею сумел далеко не королеву, а всего лишь…
– Кто, говоришь, тебе ордер выписал?
– Жрица… – Дружинник растерянно осекся, когда Болеполк, перегнувшись через стол, выдернул из его пальцев мятый листок.
– Н-да… и охота тебе связываться с этой старой ведьмой?
Лисослав вспыхнул, начал было открывать рот для произнесения подобающего ответа – и осекся, глядя на появившийся в пальцах обер-воеводы черный маркер.
– Твой логин и пароль, – лаконично сообщил Болеполк. – На все про все у тебя будет четыре часа. Захочешь больше – будь добр, соверши над собой насилие и напиши подробное обоснование… на мое имя.
Последние слова обер-воеводы были заглушены стуком захлопывающейся двери – сил на это деяние оскорбленный до глубины души дружинник явно не пожалел. Болеполк, впрочем, ничуть не смутился – он развернул в свою сторону монитор и принялся ждать сообщения об активации только что выданного допуска.
«Интересно, этот олух догадается поставить хоть какую-нибудь блокировку? Или он вообще не слышал этого слова? Похоже… ишь как торопится загрузиться… ну-ка, что это у нас? Астрология? Ну-ну…
Ну вот, зажужжало… Спящий, ну кто же так отлаживает?! Кто так компилирует?! Не-ет, Лисославушка, что бы ты ни говорил, а в родне у тебя явно не без Красных Шапок! Стоп, куда полез? Какое еще исполнение? Нет уж, дружок, пока я не посмотрю, чего ты тут наворотил, ты будешь сидеть и любоваться… Ну, скажем, на табличку «ЖДИТЕ ОТВЕТА»!
Тэк-с, а что у нас в алгоритме? Вероятные кандидаты на успешное покушение… нет, не подсказывай, я попробую
Ладно. Идею твою, Лисославушка, я понял – астрологический анализ на качественно новом уровне, которого ни один традиционно работающий астролог позволить себе не может! Квазары там всякие, пульсары… забавная идейка. Предполагает, разумеется, что «ласвегасы» только-только приучились лаптем щи хлебать, но это уже детали…
Хм. Чела твоя программа нашла и впрямь забавного, а вот про главный ляп я тебе скажу. Только не сейчас. Позже. Чуть позже».
Олень стоял очень неудачно.
Конечно, можно было пытаться стрелять и так. Но мгновений, необходимых пуле, чтобы рассечь наполненный туманной взвесью утренний воздух, вполне может хватить проклятому животному, чтобы поднять голову… или выкинуть еще какую-нибудь гадость.
Стрелок почувствовал, что начинает злиться.
Это было плохо. Это было очень плохо, потому что вместе со злостью он почувствовал еще и влажные прикосновения шальных капель, холод, пока еще осторожно начинающий покусывать лишившиеся защиты перчаток руки… упругую твердость подстилки под локтями и запах травы.
Ни к черту!
Он медленно убрал палец за пределы спусковой скобы.
Его мишень казалась маленьким пятнышком, едва больше паутинных нитей прицела, в перекрестье которых она, словно крохотный паучок, надежно угнездилась. Тысяча ярдов – не шутка, собственно, точный выстрел теоретически был за пределами возможностей его винтовки. А влажный воздух, добавляя в задачу лишний «Большой Икс», делал решение почти невозможным.
Но, кроме технических характеристик, в мире иногда появляется еще кое-что…
Стрелок моргнул. Вдохнул-выдохнул, затем на пару секунд задержал дыхание…
Сначала из мира ушли звуки. Шорох травы, щебет проснувшихся птиц – последним пропал стук его собственного сердца. Потом пропали краски, оставив лишь черное перекрестье прицела и полдюжины оттенков серого за ним.
Потом пропал и сам мир, сузившись до «тоннеля реальности», заключенного в черные кольца оптики. Отныне и вовек вселенная начиналась от передней линзы объектива и заканчивалась продолговатым пятнышком там, впереди.
Стрелок ждал.
Впрочем, назвать это ожиданием – значило бы не сказать почти ничего. Состояние «боевого равнодушия» имеет с обычным ожиданием примерно столько же общего, сколько нервно расхаживающий по платформе в ожидании опаздывающей электрички пассажир – с возвышающимся на той же платформе фонарным столбом. Так ждет восхода солнца высящийся среди травы замшелый валун с плоской вершиной – он уже видел его миллионы раз и столько же увидит вновь, и время для него – меньше, чем ничто…