Завхоз Вселенной
Шрифт:
Дорога то пересекала песчаные поля, то летела в луга, полные сочной весенней травы, то окружалась рощами апельсиновых деревьев и возделываемыми кибуцами полями. Мелькали небольшие аккуратные, полные зелени и цветов селения. Страна производила впечатление мира и благополучия.
До Газы, столицы одноимённого сектора, они не доехали несколько километров, свернули в городок Джабалию. Въезжать на его улицы таксист не стал, остановился у блок-поста.
— Вы, ребята, самое сраное место нашли во всём секторе, — не удержался он от комментария. —
— Езжай, — приказал Володя.
Солдаты армии Израиля долго проверяли документы, недоумевали, что может понадобиться русским в арабском поселении. Володя произнёс несколько фраз на иврите, отчего сержант пришёл в возбуждение и принялся энергично жестикулировать.
Блок-пост остался позади, и Серый спросил Володю:
— Чего это он?
— Я сказал, что мы не евреи, а русские, нам бояться нечего.
Улицы Джабалии ничем не отличались от улиц любого арабского городка: пыль, мусор, голопузые детишки и одно-двухэтажные дома, тесно сцепленные между собой.
Володя вёл уверенно. И снова Игорьку, как в аэропорту, подумалось, что он здесь не в первый раз. Остановились у приличного двухэтажного особнячка. Володя постучал. Открыла женщина в чёрном платке, джинсах и футболке. Володя произнёс несколько слов. Женщина молча повернулась и скрылась в доме. Игорьку она не понравилась, слишком полная и слишком грубые черты лица.
В доме оказалось неожиданно прохладно. В небольшой зале, устланной ковром, на небольшом диванчике сидел лысый человек в галабии, какую носят аравийцы. При виде гостей человек поднялся, шагнул навстречу, взял в объятия Володю и дважды приложился щекой к щеке. Хозяин сделал гостям знак садиться и неожиданно заговорил по-русски. С едва заметным восточным акцентом.
— Товарищи, хорошо доехали?
— Нормально, — ответил за всех Володя.
— Как евреи?
— Вялые, — снова ответил тот.
— Это они обиженные, что ракеты на них не пустили. Если бы пустили…
— Мы выбрали бы другой маршрут.
— Ха-ха-ха, — рассмеялся хозяин. — Ты, Ильич, любишь шутить.
«Что за Ильич? — подумал Игорёк. — Кликуху, что-ли, революционную взял?»
— Не будем терять времени, — продолжал хозяин, — вы будете завтракать?
— Мы в самолёте поели.
— Что за еда в самолёте? Пфу! — засмеялся хозяин и хлопнул в ладоши.
Появилась женщина в джинсах и футболке. Хозяин распорядился, и она молча вышла.
— Будете кушать, а я буду вас готовить. Ты, Ильич, надолго туда?
— По обстоятельствам.
— А что слышно в Москве — долго Саддам воевать станет?
— В Москве разные слухи ходят.
— А какой слух самый слышный?
— На кого ещё работаешь, Фархад? — вкрадчиво спросил Володя и улыбнулся.
— Э-э, шутишь, дорогой, — смешался хозяин. — На кого здесь можно работать? Всё огородили, стену строят. Всё разбомбили… Так, мелкие заказы…
— Ничего, тебе обломится, уже скоро.
— Да?
Игорёк из разговора не понимал ничего, кроме того, что разговор самый что ни на есть шпионский.
Володя обратился к товарищам:
— Паспорта.
И сказал Фархаду:
— Нужна иорданская виза.
— Зачем? — удивился тот.
— Нам нужен иорданский канал.
— Для тебя, Ильич, всё будет.
Вернулась женщина и позвала откушать, что Аллах послал этому гостеприимному дому.
Обед был накрыт в дворике, в саду. Фонтанчик, пальмы и кусты с яркими красными цветами.
На двух обычных, «кафешных», столиках в обычных одноразовых тарелках разложено было гастрономическое изобилие. Голубь, вымоченный в молоке и обжаренный в сухариках на оливковом масле. Нежнейшая баранина с черносливом и миндалём. Рыба в маринаде из кореньев сельдерея и зелёной петрушки, хрустящая, равномерно обжаренная рыба, приправленная толчёным чесноком и лимонным соком, присыпанная натёртым хреном. А ещё — кофту, то бишь, рубленые бараньи котлетки, а ещё — маринованная говядина на гриле. Печёные баклажаны. Роскошный суп-пюре из помидоров, риса и сладкого перца. Душистые лепёшки и прохладный чай каркадэ в высоких кувшинах.
Конечно, наедаться перед опасным путешествием не стоило. Но разве тут удержишься? Да и Серёга не отставал от Игорька. И только Володя ел мало.
— Что там наш предатель? — озаботился Володя, когда с трапезой было покончено. — Поглядим.
Фархад выглядел озабоченным. На столике перед ним лежали их паспорта, визитная карточка, кредитка и плотный конверт без адреса.
— Рассказывай, — сказал Володя.
— Визы проставил, кредитная карта и конверт для Камаля. Держит гостиницу в Эз-Зарке. Визитка — нашего министра безопасности. На границе покажете — пропустят. Но бакшиш лучше всё равно дать. Так, маленький совсем.
— Камаль — араб?
— Курд. Хороший человек. Коммунист.
— Может, и хороший. «Цепочку» он продолжит, или знаешь, кто там дальше?
— Вай… Откуда я знаю? Я маленький человек, ты же знаешь, Ильич.
— Ты — уважаемый человек, Фархад. Семья в Америке, в полном порядке. Один счёт в американском банке, другой — в лондонском, третий — в немецком. Чего тебе не хватает? Зачем с евреями шашни водишь?
— Э, брось. Какие евреи? Какие у меня с евреями дела?
— А какие с американцами?
— О, сохрани Аллах!
— Почему же тогда твою семью после одиннадцатого сентября не тронули?
— Почему не тронули? Очень тронули. Дочке пришлось сменить школу.
— Это нам известно. Одноклассники замучили, патриоты хреновы.
— Да, би-и-лядь, — блеснул знанием языка Фархад.
— Но, я тебе говорю, — нас это не касается. Нам нужен канал, и чтобы, когда к тебе придут друзья из Моссада, ты про Камаля ничего не рассказал.
— Зачем придут? Зачем рассказал? Ничего не рассказал! — стал путать падежи и спряжения Фархад. — Никто не придут!