Завхоз Вселенной

Веров Ярослав

— Скажи, весёлый человек Камаль, да? — спросил он Володю. — Тебя как зовут?

— Ильич.

— О, знаю Ильича. Ходил в мавзолей. Сухой лежит, жёлтый. Лежит, а как страну держит! — снова расхохотался Камаль, ему, видно, нравилось шутить на русском языке. — Привёз, что надо?

Володя молча раскрыл портмоне, достал кредитную карточку, положил перед Камалем.

Тот повертел её перед глазами.

— Швейцария. Дрянная страна. Мелкая. Почему не Германия?

— В Германии проблемы. Евро, стагнация и полицейщина в банках.

— У немцев —

порядок. Надо знать — какой бакшиш дать. Какой — кому.

— Это твои проблемы.

— О! Русские. Неправильно у вас ведут дела. Что надо от Камаля? Много надо от Камаля или совсем чуть-чуть надо? На кредитке не написано — сколько.

— То, что прилагается к карточке — после дела.

— И не доверяют. Зачем так? Коммунисты доверяли и проверяли! Я — коммунист! Я за социализм и свободный Курдистан! Я турков ненавижу. Я их могу резать, как баранов. Понял?

— Я тоже умею резать, — заметил Володя, и Камаль мигом угомонился.

— Слушай, дорогой, Камаль всё подготовил. Камаль умеет дела делать. Смотри.

Он нехотя выбрался из кресла, подошёл к сейфу, долго сопел над замком. Наконец достал кинжал в украшенных сканью кожаных ножнах. Широкий и кривой. И сложенный гармошкой лист бумаги.

— На. Это — пароль. А это — карта. Где крест — встреча. Отдашь пароль шейху. Получишь, что надо. Что там у шейха, Камаль не знает. Камаль не любит много знать.

— За нами хвост. Ночью могут быть у тебя гости. Знаешь, что делать?

— А, не учи. Я пять лет в горах воевал. Раны зашивал, операции делал. Я — большой доктор! — Камаль важно поднял палец.

— Нет, никого убивать не надо.

— Конечно, никого! Я — пальцем не трону, — он поднял сигару, затянулся. — Камаль скажет кому надо. Встретят. А там как бог даст.

Камаль, не выпуская сигары, перекрестился. Потом набрал номер на мобильном, произнёс в трубку несколько слов.

— Идите поужинать. Машину я вам даю. Не моя. Чистая. Ресторан — напротив хотеля.

— Прощай, Камаль. Держи.

Володя протянул ему конверт с банковскими реквизитами и пин-кодом.

Камаль с серьёзной миной распечатал конверт, довольно хмыкнул.

— Машину подгонят к ресторану, ключи занесут. Обе стороны довольны?

— Довольны будем, когда в Москву вернёмся.

— Зачем так говорить? Вернёшься, куда денешься.

Они отужинали. Иорданская кухня тоже пришлась Игорьку по вкусу. Суп-крем из чечевицы — огненный, обильно сдобренный и чёрным, и красным перцем, с крошечными чесночными гренками; колбаски из баранины «по-иордански» прямо с решётки-гриля; и на закуску — перец, фаршированный брынзой и яйцами. Выпили местной анисовой водки с пролетающим над минаретом ковром-самолётом на этикетке.

Аборигены мало жаловали анисовое пойло, кроме которого, к слову сказать, из крепкого питья в заведении ничего не предлагалось. Безразличие к алкоголю с избытком компенсировалось кальянами, заряженными гашишной смолой.

Когда вышли из заведения, уже было темно, народа на улицах заметно

прибавилось. Арабы общались в мелких кафешках под открытым небом, опять же курили гашиш, играли в нарды, громко смеялись и ожесточённо жестикулировали. «Можно подумать, что во всей Иордании нет такого явления, как телевизор», — подумалось Игорьку.

— Обсуждают, — заметил Серёга, — сколько Хусейн продержится.

Игорёк тоже стал различать имя «Саддам», часто и громко произносимое арабами.

— Грузимся, — скомандовал Володя.

Возле припаркованной неподалеку белой тойоты-пикапа стоял давешний порье и постукивал костяшками пальцев по дверце.

За руль уселся Серёга, рядом с ним занял место Володя, а Игорёк развалился на заднем сидении. После сытного ужина, анисовки и конопляного дыма хотелось спать.

«Тойота» покатила на север, в горы. Через час они были на дорожной развязке и свернули на трассу, ведущую на восток, к границе с Ираком.

Через пару часов Игорёк проснулся и обалдело огляделся. Где это он? Что он здесь делает? Со сна вообразилось, что он прежний Игорёк, более того, подросток, двенадцатилетний сопляк, бегающий в музыкальную школу, гоняющий в футбол во дворе, робко заигрывающий с одноклассницами, завидующий более смелым однокашникам, позволяющим себе дёргать девочек за косички, подкладывать на сидения парт кнопки и лихо вышибать портфели на переменах.

Он глядел на затылки попутчиков, на крепкие, пугающие плечи и не мог вспомнить, что это за люди и куда его везут. Ему казалось всё безнадёжным, он потерялся и никогда больше не найдёт дорогу домой, где футбол по вечерам и нудные домашние упражнения на фоно.

А за окнами машины расстилалось безжизненное марсианское пространство. После недавнего хамсина воздух ещё не успел сделаться прозрачным, и лунный свет, пробиваясь сквозь пыль, становился красным. От этого пески казались угрюмо-багровыми.

Игорёк закрыл глаза и стал выуживать из памяти всю нить событий, приведших его в Сирийскую пустыню. События под полуночным углом зрения представлялись нелепыми, дикими, придуманными. Казалось, что можно напрячься и вспомнить подлинные события, несомненные, с логичными поступками и рациональными мотивами. Но ничего не выходило. Измученный Игорёк наконец согласился в очередной раз признать себя бессмертным, но как он оказался в этой машине, ради чего он чешет в Ирак? Зачем покинул Артемия и Москву, «Москву-раскладушку», как он её называл?

Он чувствовал, что его безнадёжное путешествие никогда не закончится. Эта дорога, не имея цели, не имеет конца.

— Не спится? — не оборачиваясь, спросил Володя.

— Да что-то… — промямлил он.

— Что-то ты вялый, — заметил Серый. — Медитируешь?

— Мужики, а зачем мы в Ирак-то прёмся?

— Пострелять, — хмыкнул Серый.

— Умереть как герои, — сказал Володя.

— Нет, серьёзно?

— Что может быть серьёзней смерти? — бесцветным голосом спросил Володя.