Завхоз Вселенной

Веров Ярослав

И по-прежнему немилосердно хотелось кушать.

Народу в столовой было совсем мало. И так было грустно на них смотреть — всего лишь людей, маленьких существ большой Вселенной. И видел он их как на ладони, их суть. Энергично уплетающий плов мужчина — воришка, казнокрад, при всей его ухватистости и разворотливости всё же ближе к животным, чем к людям. Дама надменного вида — ранимое, в общем-то, существо, патологически завистливое и ревнивое к успехам своих подруг. Скромный молодой человек — убийца. И вместе с тем,

воришка — серьёзный государственный человек, а дама — кроткая жена, ну а молодой человек — большая в будущем величина российской дипломатии, если преступление не откроется.

А вот этот уходящий из бренного мира старик — человек интересный. Прямодушный, честный. Остальным и сотой доли не пережить того, чего довелось ему нахлебаться.

— Можно? — осведомился Игорёк, отодвигая стул.

— Садись, сынок, — ответил старик.

Он окинул взглядом Игорька и спросил:

— Воевал?

— Немного. В Ираке.

— В Ираке, значит. Это когда?

— Недавно.

— Наградили, значит, отдыхом в «Кремле»? — усмехнулся «дед». — Тебя как звать, сынок?

— Игорем.

— Меня можешь называть генералом. Да, война. Ушёл я пацаном, а вернулся капитаном. С двумя осколками. Говорят, война — мать родна. Та была мачехой. Всех нас покалечила. Что-то нарушила в нас. После войны остался в армии, до генерал-майора дослужился. Укреплял обороноспособность государства. А государство — пшик, и нету. Тебя по заданию посылали, сынок, или сам, по велению сердца?

— По заданию.

— Это хорошо. Развелось сейчас любителей крови. Видел таких? Ясное дело — видел. На войну даже из патриотических чувств идти нельзя. Чувства — слабый помощник. До первой пули. Чирикнет у виска — и все чувства померли. Только страх остаётся. Бывали дни, что зубы у меня стучали так, что два дня идут бои — два дня лязгаешь, неделю — значит, неделю. Без страха воевать нельзя. И ещё, чем опаснее, тем больше отупение. Все тупые были. От командира до солдата. Потому что война, да ещё такая — нечеловеческое дело. А что сейчас? Театр, а не война. Цирк. Ты тех хвалёных американских рейнджеров видел?

— Как вас, — ответил Игорёк.

— И что, скажешь — солдаты?

— Выглядят браво.

— А на настоящей войне должны выглядеть, как дерьмо. На настоящей войне не до бравой осанки. О жратве думаешь, да о том, как бы отоспаться. Хреново знаешь кому?

— Кому?

— Младшему командному составу. Кому в атаку ходить. Отупение страшное, а надо что-то решать. Солдат пожрал, покурил и доволен, что его не трогают. А ты должен бдеть. Ну, спасибо, — генерал поднялся. — Уважил старика беседой. Вот уезжаю, машина уже ждёт.

— Не подбросите в город? — спросил Игорёк, уже видя наперёд, что «дед» согласится.

— Могу подбросить. Как поешь, подходи к парковке, боец. Без долгих сборов.

Игорёк кивнул и занялся вплотную ужином.

В стёкла генеральской «Волги» хлестали косые струи дождя. Немолодой водитель был неразговорчив и не любитель быстрой езды. Машина неторопливо ползла по

просёлочной дороге, выбираясь на Подушкинское шоссе. Генерал интересовался ситуацией в Ираке, деликатно обходя вопрос, чем именно там занимался Игорёк. Ничего нового, что не было бы известно из телепрограмм, Игорёк сообщить не мог.

— А в санатории, значит, не добыл? — заключил «дед».

— Не добыл, — переставил ударение Игорёк.

— Барвиху композиторы не жаловали. Вот глава союза композиторов Тихон Хренников прямо в пижаме спасался бегством, на заднем сиденье машины схоронившись. А военные «Кремль» уважают. Георгий Константинович здесь писал свои мемуары. Читал?

— Нет, — бесстрастно сказал Игорёк.

— Военный человек должен читать маршала Жукова.

— Я ближе к композиторам, чем к военным.

— В Ираке, наверно, симфонии сочинял. Может ты — новая формация, как там их — военные хакеры? Электронная разведка? Их ещё «клавишниками» называют. — Не дождавшись ответа, спросил: — А сейчас чего с места сорвался?

— Да так. Надо срочно с двумя людьми встретиться.

Генерал в ответ кивнул, точнее, клюнул носом и задремал.

— С этими двумя ты и так скоро встретишься, — раздался незнакомый, ровный, без эмоций голос.

Голос исходил с пустующего рядом с водителем места.

— Глупостями заниматься тебе не позволим.

Водитель как сомнамбула крутил баранку, куда-то вёл машину. Урчал двигатель, машина словно бы ехала, но никуда не перемещалась.

Незримый собеседник продолжал:

— Это не Реализация. Там ты мог силой мысли убить жизнь на планете. Мог, при случае, разорвать Юпитер или погасить Солнце. Здесь для таких, как ты, установлены чёткие законы.

— Ты ещё кто? — уже ничему не удивляясь, спросил Игорёк.

— Мы — Стражи. Отдел иллюзий.

— Это вас Хомоед назвал иллюзорщиками?

— Нас.

— Значит, тоже Служба Абсолюта?

— Напротив. Конкурирующая организация.

— И что конкретно вам во мне не нравится?

— По правде сказать, всё. Выкинь из головы глобальные замыслы. Проблем тебе и без них хватит.

Игорёк уставился на застывший ночной пейзаж. На вставшие у машины ротой караула сосны.

— Время останавливаете. Могучие, говорите?

Он сделал попытку внушить «Волге» истинное движение, что она не делает вид, а на самом деле едет по шоссе. Но ничего не выходило.

— Нет, — произнёс тот же голос. — Ты выбрал относительный мир, а здесь последнее слово за нами. Мы определяем, что получит статус реальности, а что нет. Мы продемонстрировали тебе один раз наши возможности и твои пределы. В метро. Помнишь?

— Ясно, — процедил сквозь зубы Игорёк. — Одной загадкой меньше. И что вы предлагаете?

— Играть по общим правилам.

— А если я откажусь?

— Твоё право. Но силы превращать, по своему произволу, свои желания в реальность у тебя нет.