Зеленый луч №5 (4) 2021

Коллектив авторов

* * *

Поверхность белуюзабрызжешь черненьким,Размажешь тряпочкой, –всё станет сереньким.Идут по улице ребята с челками,Такие бодрые, почти весенние.Но тени серые, и сами – серые,Как будто серия с завода юности.Смотрю с унынием засохшим деревом.Пишу от зависти такие глупости.

* * *

Рукою отереть со лбаЖар солнца, что повисло в небе.В который раз себе солгать,Что сердце холоднее снега.Сомкнув уста, считать до ста,До тысячи, без остановки.Надеясь, что в объятьях снаНеимоверно станешь ловким.Преодолеть нелегкий путь,Преграды и однажды утром,Не

отыскав на шее пульс,Стать мудрым.

* * *

Я к сорока годам устал.Во мне исчезла страсть к познанью.В нелепом этом состояньиЖиву с ухмылкой на устах.Я не смотрю по сторонам,Сижу за запертою дверью.Стал толерантен к суеверьям:Ведуньям, бабкам, колдунам.Ничто не в силах пробудитьИнстинктов прошлого уснувших.Но я надеюсь простодушноНа чудо, что найду в пути.

* * *

Когда глаза огонь утратят,И краски станут чуть желтей,Потерянной страной УрартуЯ растворюсь среди людейДо той поры, как слой за слоем,Не выкопают невзначай,Поняв, что ничего не стоитМой путь к началу из начал.Заглянут в темные глазницы.На миг застынут. Помолчат…Мы смотрим сны, и в снах нам снится,Что все мы – антиквариат.

* * *

Я знаю, что и этот снег растает,И реки скинут панцирь ледяной.Потянутся с зимовий птичьи стаи,Всё оживет, запахнет вновь весной.Я так люблю короткое мгновенье,Когда набухнут почки тополей.Когда на голых ветвях предцветеньяБлестит не клей – божественный елей.Всего лишь день иль два – и зелень брызнетВо все концы земли. Весенний взрыв…И наступает упоенье жизнью.Ты просто жив… Ты жив сегодня, жив…

* * *

И дом обшарпанный, жилой,Лишенный стати иноходца,В разбитое окно смеетсяНад улицею пожилой,Что ежедневно молодится,Назло пытаясь быть стройней.Всё тщетно.Дом и сам боитсяОстаться с ней наедине.

* * *

Как всё подстроено нарочно –Пазы в пазы.Ползут по проволоке прочнойЖгуты лозы.Шаг – тут ступенька, там ступенька,И дверь легка.Простая летняя салтенька,Не для греха.Семья, посуда, стол скрипучий,Вечерний чай.И поцелуй чуть влажный, жгучий, –Вскользь, невзначай.Все разойдутся. Душных комнатНочной уют.Цикадный сумеречный гомонВновь тут как тут.Вдвоем сидеть бы нам за чаемДо петухов.Когда от запахов качает,Как от стихов.

* * *

Утро многих похоже на карту войны,Где кустами раскиданы стрелки ударовПокорения не рубежей, а страны,Чтобы что-то потом написать в мемуарах.Я, задумавшись, утром гляжу из окна,Намечая свои рубежи наступлений.То ли карта моя, скажем так, не верна?То ль стратег заплутал в лабиринтах сомнений?

* * *

Море: пена, пена, пена…Горсть воды в лицо.День рождения у Лены.Легкое винцо.В голове такая кашаИз имен и лиц.Да набросок карандашныйИз пяти страниц.Поздравления, улыбки,Болтовня гостей.На песке прекрасно-зыбкомСмятая постель.День уж клонится к закатуИ настрой иной.Выпей, Лена, словно с братом,Горькое вино.

Элеонора Татаринцева

* * *

Тихо

вползает рассвет по стене,Сны улетают межзвездной дорогой.Время подумать о будущем дне,Что подступает вплотную к порогу.Время смеяться и время любить,Так упоенно, чтоб души летали.И ничего, ничего не забыть,Что обрели мы, а что потеряли…Слышишь, синица стучится в окно?Надо насыпать в кормушку ей крошек.Тысячу дел разрулить заодно –Будущий день, непременно, хороший!Каждый его получил просто так,Пользуйся с выгодой или бездумно.Может, его проживешь на пятак,Может, отважно, а может, безумно…Позолотило окна окаём –Выдано солнцу на взлет разрешенье.День просыпается, сколько же в немНовых подсказок, начал и решений!

Коронавирус

Весна за окном с откровенною лаской,Но ей откликаться не время теперь…Гуляет на воле в перчатках и в маскеВсемирного мора неведомый зверь.Всевластием пьян, нахлобучив корону,Прохожих касается легкой рукой.И путь в свою свиту кому-то откроет –Недоброго дня нежеланный покой.А всюду садов белоснежная дымка,В полете ветра, воробьи, облака…По городу бродит контакт-невидимка,(Похоже, весну не увидим пока)…Летучая мышь у него за плечамиИ пепел на след его черный падет.Никто не узнает, что было вначале,Никто не ответит, когда всё пройдет…Он взялся разрушить границ бастионы.Проклятье? Расплата? Крутой поворот?Но есть же заклятье кольца Соломона –А значит, поверьте, – И ЭТО ПРОЙДЕТ!

* * *

За окошком бежит черно-белое времяНерешенных вопросов, непрощенных обид…Личный враг (или друг) мой в засаде не дремлет,Запрещая всем краскам на жительство вид.Личный враг – это разум, насмешлив и мрачен.Противленье и скепсис – собратья его.Наизнанку возьмет всё и переиначит,В позитив не допустит почти ничего.Категория – месть за унылые мысли,За несказанность слов, за трусливость шагов.Я в ответе за всё… Если тучи повисли,Значит, где-то копилась тоска облаков.Значит, неба вершина, не сделавшись синей,Перешла в черноту над моею судьбой.Для кого-то цветут и каштан, и глициния,Под окошком моим лишь один сухостой…Черно-белые дни протянулись в пространстве.Ну же, ветер, прошу, разгони эту муть!Есть другие рассветы, как это ни странно.Есть другие цвета, их бы надо вернуть!Я смогу, я, наверное, это сумею –Разноцветность палитры понять и принять.И тогда за окошком рассвет заалеет,Возрожденная зелень пробьется опять!

Теплая полоса

Полоса октября подарила свою безмятежность,В тишину облаков заплетая соцветья зари.По ночам подступает такая безумная нежность,Что, как хочешь – в ладони иль в душу ее, неземную, бери!Этот день, этот мир, что охвачен желаньем полета,Не торопит остуду и не грустит ни о чемДо того, неизбежного в каждой судьбе, поворота –Поворота на зиму с белесою мглой за плечом.Уходя, ничего от меня не потребует время,Будет эхом пространство, но только в ответе на звук.Основная задача – остаться по-прежнему в теме,Чтоб тепло не ушло из кому-то протянутых рук.А пока не проходят открытые небу печали,Кружевная листва разноцветьем легла на постой.И во здравие дней, откровений, дорог и причаловЭто осень хмельная пьет лиственно-терпкий настой.

* * *

Ты знаешь, неважно, какие мотивыОднажды тебя приведут на порог.Мы прочно друг к другу пути проложилиИ их перекладывать точно не срок.Приязни так мало на общей Вселенной:Броня и кинжал – вот отрада для всех,А мы старомодны во времени бренномВ попытке услышанным быть без помех.И нам безразличны вполне расстоянья.Мы словом и мыслями стали близки.Не вписывать в графики дней расставанья –А только как вехи скупые звонки…Но даже тех редких бесед торопливость,Где тесно словам, а эмоции – всласть,Подарят мне нотки мелодий счастливых,И в этом их сладкая и бесконечная власть!