Зеркала Арона. Посвященный

Федоров Алексей Евгеньевич

– Ты так и не сказал, чем тебе помочь.

– Возьмешься за просьбу того, кому нечем отплатить?

– Разговор. Чем не плата?

– Хо-хо! Тогда я должен платить не меньше. Но если ты действительно поможешь… Рофо-неудачник будет твоим должником.

– Так, что надо?

– Дом на Бакалейной улице. Пятый от перекрестка с королевским проспектом, если на восток идти. Скажи мяснику Панглу, что я попался, и попался крепко. Он поймет.

– Считай, что ты уже мне должен, Рофо.

Марк продолжил сидеть в камере, но она уже не была наполнена беспросветной

темнотой. Внутри крепла уверенность, и невидимый мистический свет красил окружающую черноту невидимым светом.

“Все будет хорошо. Я смогу. Не знаю как, но смогу.”

По субъективным ощущениям Марка прошло от одного до трех часов после разговора, когда в коридоре появился страж. Факел оглушающе трещал в тюремной тишине. Красно-оранжевое сияние кольнуло глаза, освещая окружение.

– Выходи. В твою защиту выступили перед зеркалом истины, - дверь зарешеченной камеры, открылась с противным скрипом.

“Странное дело. Этот скрип возвещает о свободе, но мое лицо кривится. Интересно, сколько времени нужно провести в цепях, чтобы этот скрежет несмазанных петель, показался прекрасной музыкой?”

У выхода из казематов Марка ждал Ратас.

– Деньги не верну, - вот первое, что он сказал.

– Само-собой. А товарищ баффер, не благословит меня разок?

– Нет, эта девка… Короче, там в реале все очень серьезно схвачено, но ты и сам знаешь, наверное, раз у вас такие шуры-муры с подставами крутятся.

– Как узнал где я?

– Тип, который отключил нас, шепнул, что тебя лучше вытащить из тюрьмы. Я благодарен. Правда. Но на большее не рассчитывай.

– Пообещаешь одну вещь?

Ратас нахмурился.

– Смотря что.

– Если ты не соврал, и у тебя действительно проблемы, - Марк посмотрел в глаза мужчины - никогда больше не заходи в эту игру. Проводи время с дочерью, а сюда не лезь.

– Я тебе не конкурент, если ты об этом, и…

– Ты не понял. Я не о себе беспокоюсь.

“Хватит. Иначе сболтну лишнего…”

Ратас нахмурился еще больше, потом кивнул и вышел из игры. Марк отправился на поиски дома на Бакалейной улице. Нужное место нашел быстро - не первый год в столице. За прилавком в магазине стоял некто Мистрал - впечатляющих габаритов орк с лицом, иссеченным сеткой шрамов.

– Где Пангл?

– Тебе зачем?

– Я от Рофо, - на Мистрала это не произвело никакого впечатления.

– И что?

– Я так и скажу неудачнику, когда он провалит задание. И что?

На виске орка запульсировала жилка, а кожа на лице и шее несколько потемнела.

– Жди.

“Злится зеленый.”

Через минуту вышел в сопровождении двух человек. Один из них сбитый, на макушке залысина, на лице густые усы. Система подсказывала, что это и есть тот самый Пангл. Второй с красной повязкой на голове показался смутно знакомым. Марк бы не обратил на него внимание, если бы не одна деталь - полное отсутствие подсказок системы. Ни имени, ни уровня, ни списка эффектов - ничего.

“Так ведь не бывает… Где же я его видел?”

Эти двое распрощались, тот, что был в красной повязке узнал Марка, - это

было совершенно ясно по его лицу. Неожиданно он схватился за правый глаз, судорожно вздохнул несколько раз и поспешил уйти.

“Когда мы встречались, и эта его повязка… Что-такое мелькает в памяти…”

– Что с Рофо?
– Пангл держался уверенно.

“Пожалуй, даже слишком уверенно для своего пятнадцатого уровня.”

– Он попался и попался крепко. Это и просил передать, сказал ты поймешь.

Пангл посмотрел поверх головы Марка, задержал взгляд.

“Метку рассматривает” - догадался Марк.

– Хорошо. Я тебе что-то должен?

– Мы с Рофо сами разберемся, - покачал головой Марк.

“Хотя, какое там разберемся… Если не найду выход из ситуации, то на моей жизни можно ставить крест. Стану еще одним пахарем. Нет, уровень не позволит. Скорее, стражником, или дворянином. На все воля системы…”

– Ну, смотри.

Марк уходил по бакалейной улице и думал о завещании. Подобные мысли не так уж часто посещают людей его возраста, но больше ничего путного в голову не лезло. Ноги сами собой привели к зданию “Ордена”.

– Куда?
– перед Марком встали двое в латах.

– К Братову.

– К кому?

– Его ник - Брамин. Так понятно?

– Назначено?

Марк вздохнул.

– Слушайте, во первых мы знакомы в реале. Во вторых - ваше дело стоять тут, и создавать грозный вид, а не мешать людям ходить. А в третьих - у вас двоих уровень ниже моего. Попытаетесь мне помешать, я войду внутрь вместе с вами на плечах.

– Не все решает уровень, умение - более важно.

– Ага, то есть твой сороковой и дофига большое умение позволят нагнуть игрока семьдесят четвертого уровня? Прикольный ход мысли.

– Я…

Марку надоело. “Сколько у меня осталось времени? Неделя? Месяц? Сколько Энсайре понадобиться дней, чтобы подтянуть себя и своих людей до сотого уровня? На объекте нужны лишь четверо. А что будет со мной если я не успею? Стану еще одной батарейкой?..”

Ладонь ветра.

Одного латника внесло внутрь вместе с дверями, второго отбросило в сторону. Марк шел спокойно, а вокруг начинала подниматься суета. На шум выбегали члены клана. Все, как один, в латах.

“Перегибают они со своим дресс-кодом.”

– Что тут происходит?
– вперед вышел Михаил Братов собственной персоной.
– Марк? Это ты наворотил?..

– Меня не хотели пускать.

– А… Что-то срочное?

– Очень. Прогуляемся?

Первое время оба молчали. Марк собирался с мыслями, Братов ждал.

– Слушай, Михаил, - Марк специально обратился по полному имени. Он знал, что это заставит Братова слушать внимательнее.
– Ты все еще считаешь мои слова бредом?

– Если ты опять об этом усыплении, то разговор у нас не получится. Я узнавал о тебе, получил ответ, что тебя действительно держат в капсуле безвылазно, но это безопасно. Есть медицинские отчеты и свидетельства. К тебе даже семью приводили, показывали как ты там. У тебя контракт подписан, в конце концов.