Жду тебя в конце ночи

Фликей Лена

Вскоре слышу низкий рокот нескольких десятков двигателей. Звук приближается. Я не шевелюсь. Суетливость не даст мне ничего. До меня доносятся обрывки гитарного соло. Кажется, это что-то из Металлики. Как не прискорбно признавать, но музыкальные вкусы у байкеров значительно лучше, чем у покойного владельца авто. Невесело улыбаюсь этим мыслям, а вскоре понимаю, что звук двигателей становится тише. Байкеры уезжают дальше по шоссе. Словно камень с души. Ставлю оружие на предохранитель и убираю в бардачок. На пол выпадает зажигалка. Думаю закурить, но вспомнив отвратительный вкус табака во рту, отбрасываю эту

идею. К чёрту дурные привычки я только что избежала неминуемой смерти и разве это не повод чуть поберечь здоровье. Стефан бы гордился мной.

Интересно сколько ещё банд встретиться мне на дороге? До замка чуть больше трёхсот километров, за последние четыре часа я встретила две банды. В математике я не сильна, но полагаю, что шанс наткнуться на пару десятков отморозков довольно велик. И в этот момент в моей голове возникает план, чертовски опасный и дерзкий, но, мне кажется, он сработает. Банды не любят соперников и обычно держаться друг от друга подальше. Им хватает простора в новом мире, и нет нужды устраивать войны за территории или ресурсы. Как не абсурдно это звучит, но единственное безопасное место сейчас это рядом с такими вот группами обдолбанных байкеров, потому я быстро завожу двигатель и выезжаю на дорогу. Мой план прост, я буду держаться позади той группы, и стараться остаться незамеченной. Они не ждут, что кто-то посмеет их преследовать, а у меня есть шанс добраться без приключений до нужного поворота, не повстречав больше никого.

На шоссе развиваю скорость под двести километров в час и нагоняю банду. Сбавляю обороты и аккуратно следую прямо за ними. Поначалу мне тревожно, я страшусь быть замеченной и постоянно снижаю скорость, рискуя потерять банду из вида, но через полчаса такой езды полностью успокаиваюсь. Мой план сработал. Байкерам нет дела до того, что происходит у них за спиной. Они слишком погружены в состояние полнейшего экстаза, что даёт им тот синтетический наркотик, который заполняет их кровь. Я же ощущаю эйфорию без химических стимуляторов. Мне достаточно ощущения того, что я выиграла этот раунд. Победа – вот мой наркотик.

Когда адреналин отпускает, снова чувствую сонливость. Ставлю на круизе сто километров в час, среднюю скорость, с которой ехала последние сорок минут, и позволяю себе расслабиться, при этом стараюсь не уснуть. Мне нужен ясный ум, если что-то пойдёт не так. И в этот момент раздаётся протяжный писк. Я вздрагиваю и смотрю на приборную панель. Индикатор топлива в красной зоне. Настроение резко портится. Я так давно не сидела за рулём, что уже и забыла о такой необходимости, как бензин. Эта машина может ехать только на электричестве, но слишком недолго, к тому же неплохо было бы зарядить её, а я не сделала и этого.

С заправками сейчас дела обстоят плачевно. Байкерам нужен бензин и потому некоторые топливные станции работают, но вот только никто не знает какие именно. Запасы бензина на них давно не пополняют. Все грузовые перевозки закончились после первых бунтов. Шансов, что на ближайшей ко мне заправке будет топливо и работающая колонка ничтожно малы, а вот встретить там врагов возможно, но я должна рискнуть. Без машины мне будет очень сложно добраться до места, и я прекрасно это понимаю. К тому же мне жаль припасы, что лежат на заднем сидении. Их точно хватит на пару недель, а это

значит, не придётся тратить время на вылазки за провиантом и отвлекаться.

Остатков бензина мне хватит на пару десятков километров, и то если буду экономить. Снижаю скорость до пятидесяти, и через пару минут теряю из вида банду. Проходит полчаса. Заправки нет. Я начинаю ощущать неприятный холодок в сердце. В отличие от Стефана раньше я не была везунчиком и, судя по всему, с тех пор ничего не изменилось. Я раздумываю над тем как бы забрать с собой из машины побольше еды и не надорваться, когда замечаю на обочине знак с красно-жёлтой ракушкой. Он сообщает мне, что до заправки шесть километров, и я очень надеюсь, что «порше» дотянет.

Я всегда знала, что на немецкие машины можно положиться. «Порше» без проблем преодолевает это расстояние, хотя индикатор топлива давно на нуле. Я вижу заправку на обочине, снижаю скорость вдвое и ползу вперёд, не отводя взгляда от операторной. В ней судя по вывеске, располагается кофейня, магазин и туалет. Последнее мне бы сейчас не помешало, но прежде чем думать об этом, нужно убедиться, что здесь безопасно. На заправочной площадке никого. Под навесом стоят одиноко три топливораздаточных колонки. Я очень аккуратно сворачиваю с дороги, миную указатель въезда, поникшие флаги, сломанный щит с ценами на топливо и паркую машину у колонки под навесом.

Она может и не работать. Я понимаю это, но упрямо нажимаю кнопку открытия бензобака и вылезаю из машины. В нос ударяет резкий запах бензина. К трём солнце раскалило воздух, и дышать очень тяжело. В тени навеса чуть прохладней, но я всё равно почти сразу покрываюсь потом. На мне чёрная толстовка с капюшоном, и она явно не годится для такой погоды, но сейчас это меньшая из проблем.

Откручиваю крышку на бензобаке и вставляю в отверстие пистолет, затаив дыхание нажимаю на курок. Раздаётся щелчок, и цифры на табло, показывающие количество отпущенных литров, начинают расти. Я буквально подпрыгиваю от радости.

Бак полон. Забираюсь в прохладный салон и медленно выезжаю из-под навеса. Здание операторной выглядит зловеще. Автоматические стеклянные двери разбиты, внутри темно. Из-за непрозрачных зеркальных стен я не могу увидеть, что там творится. Живот скручивает спазм. Мне и правда очень нужно в туалет, но стоит ли рисковать ради сомнительно удовольствия сходить в настоящий унитаз, а не в траву на обочине? Мгновение размышляю и решаю, что стоит, ведь кроме туалета, вывеска обещала кофейню, если я разживусь в ней приличными зёрнами, это будет просто чудесно. Кофе сейчас большая редкость, а свои скромные запасы я любезно оставила Софии.

Паркую машину на свободное место между внедорожником от «БМВ» и итальянской малолитражкой. Обе машины покрыты толстым слоем серой пыли и мой натёртый до зеркального блеска «порше» выглядит как бельмо на глазу, но я надеюсь: за то время, что буду внутри, никто не проедет по шоссе. Достаю «зиг-зауэр» из бардачка и, держа его наготове, направляюсь к входу, а потом смело ступаю в темноту.

В нос ударяет резкий запах, что-то кислое, словно уксус пролили. Под ногами, как льдинки хрустят осколки. В моих ботинках на тракторной подошве можно не бояться разбитого стекла, но я останавливаюсь и жду, когда глаза привыкнут к полумраку.