Желтая роза в ее волосах
Шрифт:
И ни каких тебе предвыборных кампаний, никакой агитации. Голосуем тихо и спокойно, сугубо по фактическому материалу, то есть, по жизненному пути конкретных людей…. Итак, называют россияне Ф.И.О. и ИНН-ы всякие, и первые десять персон, по голосам набранным, пусть и управляют страной – по понятиям Чести, естественно. Остальные чиновники? Пусть их «первая десятка» на службу – по критериям Чести, конечно же – и нанимает. На конкурсной основе. По Контракту. И пусть в этих Контрактах не только права и обязанности прописаны будут,
Внутренний голос разражается длинной матерной тирадой, где присутствует только одно приличное слово – «Утопия».
Ну, всё, как и всегда – пиво закончилось, деньги – тоже. Так что, ребята, задачку эту нам сегодня не решить. Жаль…
А слово «Власть» из словарей, всё же, надо вычеркнуть, да и позабыть о нём, как о том гнусном сне, в котором к вам навязчиво пристаёт – с разными пошлыми глупостями – грязная похотливая Чёрная Обезьяна – в полутёмном коридоре какой-то обшарпанной гостиницы, расположенной в задрипанном городишке N…
Алчные, суки
Совсем недавно я прочёл материал одного известного Автора – под громким наименованием – «О Патриотизме».
Живой такой материал, политически-выдержанный, мол, давайте все, сразу и вдруг, станем Патриотами Большими и начнём Родину нашу любить беззаветно, то бишь, по страшной силе. Даже зацепило чуток, решил я тоже на заданную тему пару слов сказать.
Сижу это я много лет тому назад – вместе с пожилым вьетнамцем – в глубоком окопе. Китаёзы уже перестали со своей стороны границы мины бросать, но – по служебной инструкции – вылезать из окопа ещё рано, надо часа полтора подождать. Сидим, ждём, разговариваем о том, о сём, в том числе, и о материях высоких.
И старенький вьетнамец, увешанный многочисленными регалиями ещё за американскую войну, говорит:
– Если хочешь понять, что значит для тебя по-настоящему – «Родина», то представь себе следующую картинку. Сообщили с Небес, что умрёшь ты сегодня непременно и героически – в бою с врагами своей страны. Только место конкретное, где смерть ты примешь обязательную, разрешили самому выбрать. Вот, и сиди, думай по серьёзному. А когда с этим местом определишься, тогда и поймёшь, что для тебя – «Родина». Да и многое другое понятным станет.
Молодой я тогда был – не стал заморачиваться…
А, вот, пару дней назад сел, подумал.
Знаете, господа, есть в российской глубинке такие деревеньки заброшенные – стоит с десяток покосившихся избушек, и живут в них несколько древних старух. Битые, перекусанные жизнью с самого малолетства, всё повидавшие. Мужей – своих и чужих – давно уж схоронили, дети по всему миру разъехались. И электричества в деревне нет, и машина с хлебушком раз в две недели приезжает, не чаще. Но живут себе бабки, картошку сажают, грибы в лесу собирают. И Судьбу не сильно-то и клянут, и Правительство
Вот, на околице такой деревушки я бы и выкопал свой последний окоп – не торопясь, со знанием дела. Следовательно, и Родина моя – там.
К чему это я?
У каждой медали – две стороны. И патриотизм к чему-то конкретному – на уважении к этому самом конкретному и замешан. То есть, так получается, что лично я – больше всего в нашей стране – горжусь старушками этими беззащитными, а всем остальным – очень даже и нет. И бабок этих, всеми брошенных, я буду защищать до последнего патрона – от врага любого, хоть и внутреннего. А особняки на Рублёвском шоссе – не хочется. Пусть хоромы свои суки рублёвские, алчные, сами – на фиг – защищают.
Вот, такой, блин, Патриотизм…
И – вдогонку – стишок:
Песенка весеннего дождя
Вдруг, прервалась, словно отдыхая.
Ей не нужно – злата или рая,
Ей тесны законы бытия.
И всегда, престижности на зло,
То поёт, то снова замолкает,
О деньгах – совсем не вспоминает,
Голосом, как будто – серебро.
О ручьях поёт и о рассветах,
О любви и детской чистоте.
Но играют роль свою наветы,
Модные в паскудной суете.
И поймали Песенку сатрапы,
И пытают – с ночи до утра.
Почему же ей не надо злата?
Знает что-то тайное она?
Табуретом били – как всегда.
Но молчала Песенка упрямо.
А потом – тихонько умерла,
Словно чья-то старенькая мама.
В жизни этой сложной – всё ужасно просто.
После ночи звёздной – сизая заря.
Но, зарыли алчные, суки, на погосте
Песенку Весеннего Дождя…
Олигархические этюды
На задворках совести одного Большого Олигарха
Жила одна маленькая сказка – о добре и справедливости.
Прознал про то Олигарх, разгневался.
Вызвал к себе Начальника охраны, да и уволил его – к такой-то матери.
Причём, без выходного пособия.
А в Волчьем билете ещё и запись начертал, мол: – «Совсем бесполезный сотрудник. Даже в хлеву не убирается вовремя…».
В периферийных лабиринтах души одного Олигарха
Жила себе добрая фея.
Бросила она как-то на фибры души той – семена добра и справедливости.
Взошли знатные злаки.
Обрадовался Олигарх.
По его приказу холопы те злаки собрали тщательно,
А из зёрен самогонки нагнали.
Один Олигарх в Лондон поехал отдохнуть,
По турпутёвке.
А Королева аглицкая вид на жительство ему дала.
Причём, ни с того, ни с сего.
С того самого времени не может Олигарх на Родину вернуться.
Вежливый очень.
А, вдруг, аглицкая Королева обидится?
Сели Олигархи в преферанс играть.
Вист – миллион долларов.
Да, бросили через час, мол,
Скука смертная…