Жернова. 1918-1953. Книга девятая. В шаге от пропасти
Шрифт:
Кто-то спросил у Скобелева, тронув его рукой за плечо:
– Закурить не найдется, браток?
И чей-то властный голос:
– Никакого курения!
И новая команда:
– Разобраться! Продолжать движение! Не останавливаться!
Опять шли всю ночь. Чавкала земля под ногами, потрескивал валежник. Глухо шумели деревья, сыпал снег. Рядом со Скобелевым кто-то время от времени начинал что-то бормотать. Скажет несколько слов и замолчит: то ли молится, то ли читает стихи. И в голове у самого Скобелева что-то возникало подобное. Но не молитва, нет, а что-то похожее на стихи, но откуда они, чьи, не вспоминалось.
«Ручей телами запрудили…» – где это было? Когда? Ах, да, у деревни Заболотье. Сколько в России деревень с таким названием! – не сосчитаешь. Болота, болота, болота… Потом у дороги. Немец попался дюжий, а удар саперной лопатки пришелся по каске. И сцепились. Топтались какое-то время на месте, затем упали, и Скобелев очутился внизу. Немец что-то орал все время: то ли звал на помощь, то ли подстегивал самого себя криком, пытаясь добраться до горла. И Скобелев почувствовал, что ослабевает. И тогда он тоже крикнул:
– Ковале-ев!
И в ответ:
– Здесь я, товарищ лейтенант?
И немец сразу ослаб.
Тело до сих пор болело от этой жестокой схватки.
А в голове опять:
И с грустью тайной и сердечнойЯ думал: «Жалкий человек.Чего он хочет!.. небо ясно,Под небом места хватит всем,Но беспрестанно и напрасноОдин враждует он – зачем?»– «…беспрестанно и напрасно…» – нет, это не то. Раньше когда-то – да! Но не сейчас», – думал Скобелев такими же отрывочными полумыслями, какими приходили в его усталый мозг стихи. А стихи не отставали, повторяясь отдельными строчками. Так полностью и не нужно, полностью и так было ясно, будто это «полностью» продолжалось в каких-то туманных далях, выплывая оттуда, проясняясь то одним боком, то другим.
Опять остановились. Впереди о чем-то советуются командиры. Слышатся отрывистые, приглушенные голоса. А рядом кто-то все бормочет и бормочет. И кто-то произнес:
– Слышь, Егор, ты бы вслух, что ль, почитал… А? А то спать страсть как хочется.
«Егор – это кто?» – подумал Скобелев, но подумал равнодушно: в эти минуты и часы его ничто не интересовало. Тем более что его рота столько раз то сокращалась за эти дни непрекращающихся боев до нескольких десятков бойцов, то пополнялась до сотни – и все более по причине гибели командиров, что он не знал и десятой части ее состава. А он, лейтенант Скобелев, все еще живой и даже не ранен. Впрочем, не он один.
Раздалась команда двигаться дальше.
И в ритм шагов в усталом мозгу Скобелева вновь стали
Короткая пауза, и дальше:
Нет судьбы нашей злее:Средь кустов у мостаНаши кости белеютБез звезды, без креста…Строчки прервались на минуту-другую, затем зазвучали с той же болью:
В непогоду послушайТихий стон над рекой:Бродят здесь наши душиБесприютной толпой…«Но это же совсем другое», – изумился Скобелев, и вдруг с него, точно покрывало, сбросило сонливость, и он увидел в свете ракет деревянный мост на правом фланге и пытающихся под огнем минометов и пулеметов прорваться к нему артиллеристов со своими орудиями. Видимо, этот Егор из них…
По рядам побежала команда:
– Подтянись!
И Скобелев автоматически ее повторил:
– Подтянись, братцы! – и добавил: – Еще немного и отдохнем.
Ему никто не ответил, лишь шаги стали чаще да дыхание хриплым, как у загнанных лошадей.
Утром налетели самолеты. Скобелев лежал под корнями упавшей ели, пережидал бомбежку. Рядом с ним лежало еще несколько человек. Самолеты улетели, люди стали подниматься, отряхиваться. Все, кроме одного.
– Жаль парня, – произнес незнакомый красноармеец с черными петлицами и пушечками на них. Он потрогал лежащего, перевернул на спину, покачал головой. – Стихи, вишь, сочинял. Сам себе напророчил – бя-да-ааа…
Он сложил парню руки на груди, на лицо положил пилотку.
Кругом неясными тенями шевелились люди. Прошел слух, что вышли к своим. Артиллеристы там же, у вывороченных корней ели, принялись рыть могилу погибшему поэту.
– Как его фамилия? – спросил Скобелев у одного из них.
– А бог его знает, – ответил тот. И пояснил: – Мы все из разных батарей. Все, считай, бесфамильные. Знаю, что звали Егором. А в карманах у него ничего нету. Карточка только одна. – И он протянул Скобелеву небольшую фотографию, с которой глянули на него испуганные глаза черноволосой девушки. На обратной стороне было написано: «Егору от Нины. На долгую-долгую память. Наро-Фоминск. Май 1941 года».
«Мы остались под Вязьмой, мы не вышли к своим, мы в болотах увязли, вдоль дорог мы лежим…», – вспомнил Скобелев, и удушливая волна горя сперла на мгновение его дыхание.