Жестокая сказка

Ангелос Валерия

Я стараюсь не думать о том, что происходило ночью. Не вспоминать. Но мысли сами врываются в мое сознание, заполоняют разум. Калейдоскоп поз. Разврат. Порок. Грех в чистом виде.

Лицо горит. Низ живота болезненно ноет. Мышцы напряжены до спазматических судорог.

Я рада, что Графа нет. Он ушёл. Вот и отлично. Оглядываюсь ещё раз. Соскальзываю с кровати, обхожу комнату и не замечаю никаких следов его присутствия. Такое чувство, будто его и вовсе тут не было. Захожу в ванную комнату. Тоже пусто. Обхожу номер. Обнаруживаю

ещё несколько комнат поменьше. Ну прямо королевские апартаменты. Только моего хозяина нигде не найти. Исчез.

Может, не надо лгать самой себе? Я испытываю лёгкое разочарование, когда нигде не нахожу Графа и понимаю, что он покинул номер. Мне бы хотелось встретить утро иначе. Проснуться в горячих объятиях. Понежиться рядом со своим первым мужчиной.

Боже. Я дура. Безмозглая идиотка.

Он купил меня. Просто купил. На ночь или на пару ночей. Наплевать. Он клиент. А я шлюха. Глупо ждать нормальных человеческих отношений при таком раскладе.

Он не мой парень. Не жених. Не муж. Чужой мужчина. Посторонний. Так с какой радости ему тут задерживаться? Я должна оставить дурацкие мечты. Нужно смотреть на мир трезво.

Это всего лишь договор. Сделка.

Я должна радоваться, что он не покалечил меня, не причинил вреда, не совершил ничего из того, о чем предупреждала Татьяна.

Я в крови. Но этой крови ничтожно мало. Остатки моей невинности. Никаких серьёзных повреждений нет. Надо выдохнуть и двигаться дальше.

Отправляюсь в душ, привожу себя в порядок. Стараюсь угомонить эмоции, успокоить разбушевавшиеся чувства.

Девственность не самая важная потеря. Я бы в любом случае не завела нормальные отношения. Так зачем себя хранить?

Пробую рассуждать здраво. Цинично.

Мне нельзя любить. Нельзя рожать ребёнка. Я совсем не хочу, чтобы однажды Ахметовы искалечили жизнь моей дочери или моего сына. Кто знает, вдруг снова решат взыскать долг? Вдруг история повторится?

Возвращаюсь обратно в комнату. Подхожу к чемодану, поглядываю на стопки купюр. Сверху лежит записка, где отпечатан номер такси, которое ждёт меня возле выхода. Ничего личного. Ничего лишнего. Никакого намёка на новую встречу. А ведь Граф говорил про несколько ночей.

И что с того? Не имеет значения. Даже лучше.

Я получила деньги. И удовольствие. Так чего ещё желать?

Рядом на стуле сложена моя одежда. То, в чем я пришла в клуб. На полу стоят новые кроссовки. Идеально по размеру подобраны. Я же босая приехала. Вот пришлось потратить чуть больше средств на восполнение моего гардероба.

Граф заплатил за меня миллион. Кроссовки как чаевые.

Безумная мысль. Идиотская. Нервная улыбка растягивает мои губы.

Наряжаюсь и только потом замечаю на столе орхидеи. Кроваво-красные. Вчера их тут не было? Или я не придала значения? Небрежно веду пальцами по нежным лепесткам.

Забавно. Ахметов дарит розы. Граф орхидеи. Так много цветов. Но при этом

я обречена на одиночество.

Внутри больно. Не в теле. Глубже. Гораздо глубже. Мне почему-то трудно дышать, воздух становится огненным. Или ледяным? Трудно понять.

Я ожидала чего-то... другого. Чего? Любви с первого секса? Даже думать смешно. Смешно и горько.

Ждала, что Граф назовёт своё имя? Снимет маску, при этом не закрывая мои глаза повязкой? Станет прекрасным принцем и одолеет дракона, который долгие годы жаждет меня сожрать?

Нет. Я не в сказке. Чудес не будет.

Смотрю на чемодан. На проклятый миллион. Смотрю и слезы бегут по щекам. Чем дольше я продолжаю стоять на месте, тем отчетливее понимаю, что не возьму эти деньги. Не смогу.

Проклятье. Я же знала, на что иду. Я понимала. И отработала. Так чего теперь ломаюсь? Надо брать свой выигрыш. Надо оплачивать операцию для отца.

Тело немеет. Отказывается подчиняться. Сжимаю кулаки, вонзаю ногти в ладони.

Бред. Это же бред!

Отправиться в бордель. Найти клиента. Позволить собой попользоваться. Отдаться на всю ночь. А потом... отказаться от денег.

Кто так делает? Кто?!

Я.

Черт. Я просто понимаю, что взять эти деньги будет ненормально. Неправильно. И вроде поздно исправлять ситуацию. Ничего не вернуть. Я уже провела ночь с мужчиной за плату. Но где-то теплится идиотская вера в то, будто откажись я от суммы сейчас, все ещё можно исправить. Переписать. Изменить. Будто тогда я не буду шлюхой, не продамся окончательно.

Миллион евро. Это не только операция для отца. Это реабилитация для брата. Это внушительное вливание в бизнес. Это будущее для всей моей семьи.

Однако мое нутро протестует. Встаёт на дыбы. Я даже не могу дотронуться до этих денег. Физически не могу. Не удаётся.

Я выбегаю из номера. Не оглядываясь назад. Без чемодана.

Господи. Я найду деньги другим путём. Клянусь. Не знаю, как именно, но обязательно найду. Ещё есть время.

+++

– Татьяну не видела?
– спрашивает меня кто-то из коллег.

Отрицательно мотаю головой. На автомате действую.

– Шеф рвёт и мечет, - вздох.
– Танька документы какие-то зажала. Должна была подготовить и пропала. Может, ты займёшься?

Молча усаживаюсь за свой стол. Сил отвечать нет. Если честно, плевать мне и на шефа, и на работу. На Татьяну тоже плевать. Совсем не скучаю по ней и видеть не желаю.

Выходные прошли как в тумане. Пьяные истерики брата, который заметил засосы на моей шее, вытрепали нервы окончательно. Олег грозился прибить Ярика, которого по непонятной причине считал моим женихом, порывался его искать, бил свои пустые бутылки, а потом рыдал передо мной на коленях, умолял простить.

Мои мысли всецело были заняты поиском денег. Время пожимало.