Жизнь одного
Шрифт:
– Слушай, у меня же конфеты к чаю есть!
– Кирилл вдруг резко поднимается, почти подскакивает, бодро так, по хозяйски.
– Чего я тебя не угощаю? Вкусные, знаешь какие!
Я даже сразу не пойму зачем это... да и потом тоже. То ли он просто пытается делать вид, то ли что-то переключилось у него в голове и о сложной теме Кирилл просто забыл.
А он суетится, гремит в шкафу баночками с чаем, коробочками, что-то роняет, поднимает. Достает запечатанную коробку. Конфеты и правда хорошие.
–
– Ты бери, бери! Вкусные очень! Ну, и рассказывай...
– Что?
– Ну, как... ну, вообще, как жизнь?
Я знаю, он хочет услышать про Маринку.
* * *
Через две недели захожу к нему снова. Должен был раньше, но как-то не сложилось, работа, всякие дела... Я звонил Кириллу, сначала переносил, потом ещё раз уточнял, когда приду. Вроде бы всё нормально.
Стою перед дверью, но никто не открывает. Звоню снова. Ничего. Может ушёл куда-то, может забыл, не смог сообщить? Ладно...
Я уже собираюсь уходить, как вдруг открывается дверь. Он стоит на пороге, смотрит и не видит меня. Не узнаёт. Вглядывается, так пристально, беззвучно шевелит губами. У него заметно дрожат руки, не только левая, но и правая, мелким звоном бьётся о дверной косяк.
– Кир, - тихо говорю я, - Это я, Кир... Ты что, не узнаёшь?
Он мычит что-то неразборчиво, на лбу кривые, мучительные складки... Не узнаёт. А ведь только недавно, казалось, всё было не так уж плохо.
Собираюсь уйти, но тут он делает шаг назад и в сторону, словно приглашая меня в дом.
Не знаю... Что толку...
Надо было прийти сразу, на следующий день, может быть... а может, вообще не стоило приходить.
Захожу всё равно.
Мы снова сидим на кухне.
Сначала я пытаюсь что-то говорить, потом просто молчу. Нет даже никакого чая. И темы для разговора тоже нет. Ничего не клеится.
Сбежать хочется. Да и, наверно, сбежать - самое разумное решение.
И тут щелкает дверной замок, привычно так, по хозяйски.
– Кирилл, это я! Ты дома?
Женщина.
Пара секунд паники, неуместное желание вдруг забиться в шкаф или под кровать, потом только я понимаю - это, наверняка, Наташа, та девочка из соцзащиты.
Она тоже, похоже, понимает, что в доме есть чужой.
Я встаю, выхожу в коридор.
– Добрый день, - говорю неуверенно.
– Здравствуйте, - так же неуверенно говорит она.
Невысокая худенькая девушка в сером мышином свитере, волосы гладко собраны в хвост. Надо ей объяснить.
– Я тут заходил... проведать... уже ухожу...
– Понятно, - говорит она.
– Вы Алексей?
Словно укор.
– Да.
– Кирилл много говорил о вас. Но знаете... вам, наверно,
– Почему?
– я удивляюсь.
– Ну, понимаете, наверно не стоит его так тревожить, в его состоянии это не легко...
Её почему-то не смущает, что "он" все слышит, ведь рядом, на кухне. Нельзя же говорить о человеке в третьем лице в его присутствии, он не младенец и не умственно отсталый... Нет, я, конечно, всё понимаю, но так не правильно.
Очень хочется сказать, что это не её дело и вообще не ей решать - тревожить или нет.
– Понимаете, - говорит Наташа, - я волнуюсь за него. Он ведь уже начал приходить в себя, состояние наконец стабилизировалось, всё налаживалось. Работа... А тут вы... После встречи с вами он несколько дней был сам не свой, всё нервничал, вспоминал прошлое, говорил, говорил... Мне даже показалось, что он невероятно быстро пошел на поправку, такая неожиданная ясность ума... А потом... вот... сидит, никого не узнаёт, ничего не понимает. Это было потрясение, а теперь...
Наташа поджимает губы. Наверно, она действительно переживает и хочет Кириллу добра.
* * *
Совета я не послушал, и даже больше того. Пришёл не один.
Мы стоим у дверей, я нажимаю кнопку звонка. Больше всего боюсь, что дома никого не окажется, придется возвращаться ни с чем. Нервничаю. Но дверь открывается почти сразу.
Кирилл такой же, как и в прошлый раз. Он слегка пошатывается, руки дрожат, его мутный, невидящий взгляд скользит по мне почти не задерживаясь, потом...
Кирилл вздрагивает. Начинает часто-часто моргать, словно проснувшись, дрожащие пальцы впиваются в дверной косяк. Он выпрямляется, подаётся вперёд...
– Марина?!
– Да, - тихо говорит она.
– Привет, Кир.
За считанные секунды Кирилл меняётся на глазах, вот уж не думал, что такое возможно, у него даже расширяются зрачки. Он глядит на Маринку, и не может поверить. Она мягко улыбается.
– Можно нам войти?
– Конечно! Марина, боже мой... я...
Даже голос меняется.
– Ну, не буду вам мешать, - говорю я.
– Подожду тут, погуляю. Зовите, если что.
Они, кажется, даже не замечают.
Помню, Маринку я впервые увидел почти семь лет назад, Кирилл привез её с Хилари, вытащил там буквально из огня, из-под обломков подорванной дип-миссии, где Маринка работала переводчиком. По-геройски, что вполне в его духе. Ну, и влюбился, конечно.
Маринка ничуть не изменилась за эти годы, даже как-то неуловимо похорошела. Она сама позвонила вчера, моя жена ей всё-таки разболтала, они общаются. Позвонила, попросила съездить с ней к Кириллу. Я сомневался.