Жизнь в стихах
Шрифт:
Пускай болтают дураки,
про классный секс, а мы,
в любви, в гармонии живём.
33 Как жаль, что мне, не тридцать лет.
Как жаль, что мне, не тридцать лет.
Как жаль, что вам ещё не сорок.
Я пригласил бы, вас к себе,
на ужин, или на обед.
Но, я для вас, увы, уже не молод.
Как грустно мне, что мне не тридцать пять.
Как грустно мне, что вам, увы
И мне, по парку с вами не гулять,
и вас домой не провожать,
как жаль, что вам всего лишь,
двадцать пять.
А мне, увы, уже за сорок.
Вы так милы и хороши собой.
Вы пахнете весенней свежестью,
травою молодой, душистыми цветами.
Я пахну осенью.
Пожухлою травой, опавшею листвой
и сыростью лесной.
Грибами, ягодами, мхом, увядшим лопухом.
Я вам кажусь, веселым старичком?
А, вы мне нимфой молодой.
Вы отчего-то, так спешите жить.
Вы старите себя косметикой
и многослойным макияжем.
Унылой чёлкой, темною помадой,
бесформенной одеждой, стиля балахон.
Зачем?
Я не пойму.
Прошу вас, делать так не надо,
не прячьте молодость свою,
за пудрой и помадой.
Зачем, искусственно накидывать года,
спешить, стареть, поверье мне не надо…
Как жаль, что мне уж тридцать пять.
Как жаль, что вам мужчина,
только двадцать пять.
Я, пригласила б, вас сегодня
в парке погулять, сходить
в кино, в театр.
Но, я для вас уже не молода,
как жаль.
Как грустно мне, что мне не
тридцать лет.
А вам, не тридцать пять.
И вам до дамы дела нет,
ведь даме этой сорок лет.
Вы так свежи и хороши собой,
подтянуты, спортивны.
Вы пахнете, уверенным и
молодым мужчиной.
Слегка примятою травой,
цветами пахнете и почему-то
апельсином.
Я пахну осенью.
Оранжевой листвой, осенними цветами,
медом.
Ещё помадой и лаком для волос…
У вас, ко мне, я чувствую возник вопрос?
Я вам кажусь, веселою вдовой?
А вы мне, Аполлоном.
Вы почему то, так спешите жить,
и старите себя нелепой бородой,
и редкими ещё усами.
Вы смотритесь смешно, в приталенных штанах.
Зауженных, зачем-то к низу.
Ведь вы, не девушка?
А, может это солнце мне,
слепит глаза, я щурюсь,
и вас, поэтому так плохо вижу.
Зачем, вы носите спортивные
штаны?
Ведь вы, не новый русский девяностых.
Вы милый мальчик,
хоть,
За чем, искусство накидывать года?
Спешить стареть, поверьте нам не стоит.
Давайте жить, в своих годах,
жить в торопях, поверье “старика”
не надо.
34 Любви о Любви
Как много о любви
написано стихов и песен.
Как много говорят, поют о ней.
Снимают фильмы, ставят пьесы,
мечтают, думаю о ней.
Но есть Любовь ещё другая.
И, в сущности, своей она живая.
Она умеет жить, сочувствовать, любить.
Творить, мечтать и даже говорить.
Но, кто-то скажет,
того не может, быть.
Любовь, иллюзия, мечта,
болезнь в конце концов.
Всего лишь чувство.
Всего лишь звук, пустой.
И только сердца стук,
с ним не желает согласится.
Любовь жива, она прекрасна и мила.
Порой глупа, слепа, нема.
Порой, строптива и жестока.
Но, право, есть она.
Нежна, стройна, прелестна.
Круглолица, легка, мягка,
когда на свет родится.
Но, кто-то все же,
не хочет с этим согласится.
Упрямец!
Недалекий человек, он
будет прозябать один вовек.
И не слышит, и не увидит никогда,
любви, что нам с рождения дана.
Любови, которая красивой белой
голубицей.
Прекрасной женщиной,
в его закрытое окно стучится.
Тем хрупким и ранимым существам,
что с именем Любовь
на свете это посчастливилось родиться.
Не стоит унывать, корить судьбу.
А, лучше посмотреть по сторонам
и дверь заветную найти,
где будут ждать, любить,
и именем Любовь гордится.
35 Да пошло оно к чертям!
Да пошло оно к чертям!
Наливай вина 100 грамм,
и не капелькою больше.
Я же дама, а не лошадь.
На закуску пишьманье.
Знаешь Лола, в самом деле.
Все как будто озверели,
обнаглели, офигели.
Всё блин чем-то не довольны,
то щекотно им, то больно.
То сквозит, то душно,
тошно стало слушать.
Наливай ещё 100 грамм.
Лола, мне бы в Амстердам.
Ну, хотя бы на недельку,
Да нельзя упьюсь я в стельку.
И мужчина мой Сережа,
без меня же он не может.
Как уеду накосячит, ну
не может же иначе.
Как ребенок честно слово,