Жизнь в стихах
Шрифт:
К чему глаза, на серый,
тусклый, скучный, мир открыла?
Зачем, мечтателя, романтика
в его душе сгубила?
Он перестал, мечтать,
он перестал, во сне и на
яву “летать”.
Он, позабыл волшебные слова,
уже не видел больше из окна,
иные звезды, другие времена.
И как-то ночью сделал шаг,
и вышел прочь, не в дверь,
а из окна.
И полетел, но только вот беда,
не вверх, а вниз и
ударившись смертельно
об карниз.
Он рухнул, камнем вниз…
С тех пор прошло не
мало лет, и драмы той
исчез последний след.
Та, девушка, что некогда
на мир без грез,
глаза ему открыла.
И этим ненароком погубила.
В свой смертный час,
последний сделав вздох.
Раскрыв глаза.
В других, ей до сих пор невидимых мирах,
увидела мечтателя, поэта,
летящего на крыльях в облаках.
22 Любовь цветок.
Любовь, наивна и глупа.
Любовь, жестока и слепа.
Любовь, прелестна как цветок.
Но, человек себя сдержать не смог.
Сорвал в раю, с запретного куста.
Любви цветок.
Цветок благоухал,
но без подпитки и корней.
Цветок любви.
В конце, концов, завял…
Она тут, ещё жива.
Надломлена, пуста.
Держится из последних сил.
Стоит на ногах.
Тоскует, плачет.
Весь мир ополчился против неё,
не иначе.
Ей хочется кричать,
ей хочется вопить,
ей хочется любовь в себе убить.
Идет к столу, хватает жизни книгу.
На части рвет,
бросает с мусором корзину.
Так хочется завыть.
Завыть волчицей серой.
До хрипоты кричать,
кричать, срывая голос.
Но, это лишнее.
Четыре тонкие стены,
через которые расслышать можно шорох.
Хватает нож, дурные мысли.
Так хочется любви.
Так хочется покончить жизнь самоубийством…
Он пуст.
Нет вдохновения.
Желания и чувств.
Влюблён.
Опустошен.
Разбит.
Но, всё же утопает
в безответных чувствах.
В груди пожар,
а в голове аврал.
Бунтуют мысли.
Их очень много,
и нужен повод,
чтоб не сойти с ума,
и не покончить жизнь
самоубийством…
Звонок, нет звуковой сигнал.
Какова хрена!?
Уже два ночи.
Роняет нож.
Хватает телефон, читает сообщение:
Не спишь ночами, почему?
И образ твой печален,
ты так прелестна наяву.
Но, ты не спишь
Твой строен стан
и голос словно песня.
Мила лицом, но взглядом
можешь, сердце покалечить.
Умна не по годам,
и мудры твои речи.
С тобой комфортно и легко,
с тобой не скучен вечер.
Ты ценишь вкус и красоту,
ты обожаешь дорогие вещи.
Не любишь суету,
не любишь ждать.
Не любишь наши встречи…
Смешон, и глуп.
И мне не интересен.
Но все же, настроение поднял.
Но, я поэту не отвечу.
Ведь я звезда.
Звезда игнора.
А кабы знал поэт,
как стих его мне дорог.
Как радует меня и душу лечит.
Что без любви прожить,
мне суждено,
возможно вечность.
Как тянет девушек простых,
его стихи читать.
Как можно с ними коротать,
унылый скучный вечер.
Но, я уже не та,
и мне смешны, его признания.
Послать его к чертям.
Нет, мне не позволит воспитание.
Я бизнес леди.
Я сродни снежной королевы,
на сердце тлеет уголек.
Но холод на душе,
воспоминание былой любви,
мои терзают нервы.
Так пусть же пишет он стихи.
Или слагает песни.
Быть может, будет он когда ни будь,
богат и знаменит и дамам интересен.
И новую найдёт себе мечту,
и новую найдет себе невесту,
и новой музе, во сне и наяву,
Он будет посвящать стихи и песни…
Не отвечает, почему?
Уже четыре ночи!
Ведь, точно знаю, что, не спит.
Ведь, точно знаю, что читает, между строчек.
О, как устал.
Устал все время ждать,
устал, от промахов и многоточий.
Устал, от повседневной суеты.
От обещаний, лживых и пустых,
устал от одиночества.
Устал казаться сильным мужиком,
устал, от сильных женщин.
Как не желаю жить под каблуком,
как не желаю больше жить,
на этом скучном свете…
Рингтон.
Звонок.
Быть может смс.
Часов уже наверно восемь.
Но, если это не она,
с собой покончу точно…
Привет.
Прости что рано беспокою.
Ведь ты, еще наверно спишь?
Ты знаешь, червь, сомненья.
Меня сегодня гложет,
ведь ты давно не пишешь не звонишь.
Не присылаешь сообщений,
и в статусе не вижу я стихов…
Привет.
Пропало, вдохновение,
я выложу на днях, без дураков.
Ну, хорошо.