Жизнь в зеленом цвете - 7
Шрифт:
Поттер завис в паре сантиметров над скамейкой; я подошёл поближе и отменил заклинание - с высоты в два сантиметра падать нестрашно.
– Хреновый, - говорю, - из тебя игрок в квиддич. Какого чёрта ты на метле удержаться не можешь?
Поттер смотрит на меня, и глаза у него - каждый с галлеон. Наверно, заговори снитч и скажи, что он не хочет, чтобы его ловили, реакция была бы примерно такая же.
– Послушай… - начинаю. И затыкаюсь сразу же.
Что я ему скажу? Как я ему это скажу?
–
– Ты что тут делаешь?
– перебивает меня Поттер.
Ну хоть не через пару лет очнулся, и то хлеб.
– Спасаю твою шкуру, - фыркаю.
– А то с метлы упадёшь, расшибёшься…
– Зачем ты сюда пришёл?
– настойчиво долдонит Поттер. Глаза у него блестят так лихорадочно, что мне впервые приходит в голову: может, он просто спятил?
– Ты же не знал, что я упаду с метлы!.. Или знал?
Я искренне кручу пальцем у виска.
– Что я - совсем идиот, убивать тебя вот так вот? Сам подумай, сколько дыр в таком плане… откуда мне было знать, что ты при виде меня навернёшься с метлы, как слабонервная девица?
Поттер краснеет, но как-то странно: на скулах выступают лихорадочные пятна, такие яркие, словно кто-то их нарисовал, а вся остальная кожа бледная-бледная.
– Я не ждал, что ты здесь будешь! Знаешь, тебе бы так оторопеть… Я же знаю, что тебе нечего делать у нас на тренировке! Ты вообще квиддич не любишь!
– Не люблю. Но на ваши тренировки хожу…
– Зачем?
– задаёт Поттер всё тот же вопрос.
Я пожимаю плечами. Если бы я сам ещё знал…
– Я хотел… я подумал, что…
– Что ты подумал?
– неожиданно мягко спрашивает Поттер.
– Я думал о том разговоре…
– И что надумал?
Я молчу. Что бы я сам ещё знал, что я такого надумал!..
Поттер, не дождавшись ответа, тихонько вздыхает, снимает очки, кладёт их на скамейку и трёт виски. Белки глаз у него исчерчены красными линиями лопнувших сосудов - чем, ну чем он занимается по ночам, явно ведь не спит?!
Я, не удержавшись, протягиваю руку и откидываю назад упавшие ему на лоб волосы.
Оказывается, они мягкие, как пух; нежные, гладкие, лёгкие, они обвивают мои пальцы упругими кольцами. Они на самом деле послушные - достаточно любить их, беречь их, нежить - и они сами лягут ровно и аккуратно, чтобы через минуту растрепаться снова и этим напроситься на новую ласку.
Поттер улыбается. Чему он так рад, хотел бы я знать?!!
– Я… - начинаю я снова, так беспомощно, что лучше бы молчал.
И Поттер, кажется, понимает, что мне лучше молчать. Во всяком случае, он говорит:
– Ш-ш!
– и наклоняется поцеловать меня в губы.
У его губ привкус горького крепкого чая; свежесть и терпкость, тепло и нежность. Сердце бьётся сильно-сильно, и я не могу уже понять - его это
Я пью его боль, его глухую обиду, его бешенство из-за навязчивой идеи; выцеловываю из него терзания и угрюмость, бессонные ночи и вопросы без ответа.
Он умеет целоваться; он ведёт, решительно и бережно, и я подчиняюсь, отдавая всё, что могу отдать, и принимая всё, что могу принять. Я никогда никого не целовал, кроме него.
Поттер прерывает поцелуй и прячет буквально пылающее лицо у меня на плече - я чувствую жар его дыхания сквозь всю одежду.
– Какой… ты… - шепчет он.
– Какой?
– переспрашиваю я машинально.
– Чудесный, - говорит Поттер, и по голосу я понимаю, что он улыбается.
Мы долго стоим молча, обнявшись; негреющее зимнее солнце освещает нас. Ярко-красный и золотой цвета квиддичной мантии Поттера почти слепят; его тонкие пальцы лежат на моих плечах, и я совершенно не хочу что-либо менять. Мне ещё никогда не нравился этот мир до такой степени, как сейчас.
– Джеймс!
– кричит кто-то издалека.
– Сохатый!!
– Сириус меня ищет, - Поттер размыкает объятия и отступает на шаг.
– Вот как?
– говорю я.
Поттер поспешно закрывает мне рот ладонью.
– Не надо больше… ссориться!
– говорит он почти умоляюще.
– Давай сегодня в девять встретимся у бокового коридора на первом этаже - у того, который заканчивается портретом Луцилия Паркинсона? И… э-э… договорим.
Я облизываю губы и говорю:
– Давай.
Если я хочу туда успеть, надо идти - уже без десяти девять. Я, если честно, боюсь, но я пойду.
Меня ещё никто и никогда не называл чудесным».
Глава 13.
Надеюсь, у тебя найдётся для них подарочек за хорошее поведение?
Ольга Громыко, «Верные враги».
– Завтра Рождество, - Фред составил на тарелке домик из тостов.
– Может, устроить праздник, а?
– Джордж окружил строение брата полянкой из стебельков петрушки.
– Праздник?
– Гарри, подперев щёку кулаком, рассеянно любовался на архитектурные потуги близнецов.
– Почему бы и нет…
– Скажем, нечто вроде бала, - Фред, вдохновлённый наличием благодарной аудитории, вырезал ложкой цилиндрик из апельсинового мармелада и аккуратно пристроил его на домике в качестве трубы.