Жизни немертвых важны
Шрифт:
Вообще, в масштабе всей жизни, курение сильно меняет последовательность событий, превращая её в совершенно иную. Ведь каждая сигарета — это две-три минуты времени жизни минус, каждый раз, когда тебе захотелось перекурить. Опоздал на автобус, задержался и вошёл на экзамен не третьим, а четвёртым — дохренища вариаций иного хода жизни. Другой билет возьмёшь со стола, другой преподаватель освободится — всё может сложиться радикально иначе. Одна выкуренная сигарета, м-да...
«Не кури я, может, выжил бы», — посетила меня мысль, когда я подкурил
И сдох потом в апокалипсисе, который неизбежно должен случиться в 2023 году, так что нет худа без добра. Хотя нет, нихрена подобного. Я всё равно, в итоге, сдох и этого уже не изменить. Только вот, кто я теперь?
Запуская в свои, безусловно мёртвые, лёгкие дым, я зашарил по карманам джинсов и понял, что мобильника у меня нет. Осматриваюсь и вижу, что мобильник лежит на полу у каменной тумбы. Поднимаюсь на ноги и иду к тумбе. Вот он, мой золотой...
Естественно, он оказался разряженным наглухо. Зажимание кнопки питания ничего не дало, что меня очень расстроило. Либо его положили сюда уже севшим, либо прошло слишком много времени. Судя по состоянию футболки и джинсов, скорее всего, второе.
Ладно, надо выбираться отсюда и думать о том, как жить... то есть не жить, дальше.
Хотя, лучше будет проверить ящики на предмет ценностей и полезностей.
Ящики оказались преступно пусты, а больше тут ничего ценного и полезного не нашлось.
Выход я обнаружил слева от никак не украшенного саркофага. Это была массивная каменная дверь с двумя створками, покрытая замысловатой резьбой. Толкаю одну из створок, но появляется ощущение, что толкаю тяжёлый танк. Ладно, будем думать и смотреть, смотреть и думать.
Тщательный осмотр помещения показал, что тут нет никаких секретных ходов, тайных рычагов, кнопок и секретов древних цивилизаций, способных вытащить меня отсюда. Но это сраный склеп, возведённый во имя здоровья усопшего, не более.
— Хрм-п... — вновь попытался я матюкнуться. — Сук... Кха-кха! Здоровья усопшим...
Настроение было ниже плинтуса, потому что перспектива торчать тут безвылазно весь остаток вечности — это такое себе времяпровождение.
— М-м-м, магия! — вспомнил я, а затем осознал свои тупость и шаблонность мышления. — Вот же...
Надо проверить статы, чтобы удостовериться, что всё нормально, супергут. Так-с...
А-а-а, теперь я понял... Хм... Нет, не понял.
«Некроанатомия», «Анатомия», «Некромантия», «Тёмные искусства», «Биомеханика» и «Химерология» собрались как-то и вместе сходили нахрен из списка. Взамен теперь некие «Некрология», «Некрохимерология» и «Магия Смерти».
Всё это обещает мне великое многообразие новых способов создания и улучшения мертвецов, но меня несколько расстраивало, что все эти навыки на низком уровне развития, хотя я осознаю, что владею всеми знаниями из ныне отсутствующих навыков. Возможно, они как бы включены в заменившие их навыки, что меня, несмотря на общую паскудность нежизненной ситуации,
Также отмечаю, что особенности убавились на одну, а две видоизменены.
«Оценённый» — это то, благодаря чему я сейчас я, а не кто-то ещё, ведь так? Но почему тогда «возможность», а не сохранение разума?
«Одарённый» — это тоже приятно... кхм... «Интеллект», а не «Мудрость»? Ах, да, я же сдох, точно.
Проверяем ток магии в моих руках. Поток нервных импульсов, исходящий откуда-то из груди, прошёл в руки и вернулся обратно. Работает всё, всё нормально.
И если есть магия, то нехрен тут ходить и пытаться решить всё тупой силой. Пора браться за ум.
Подхожу к двери и начинаю крутить пальцы буквами зю и мю. Сначала ничего не получалось, потому что чувствительность мышц моих пальцев крайне низка, но затем я словил нужную концентрацию и сумел выдать «Иглу смерти». Олдскульная классика всё ещё со мной...
Вспышка чёрного света и в дверь врезалась игла из школы тёмных искусств. Выдало что-то мощное, с толщиной иглы не менее тридцати миллиметров в диаметре, если прикинуть размер входного отверстия. Я так раньше не мог, но у мертвецов свои преимущества.
Становлюсь на колено и заглядываю в образовавшееся от иглы смерти отверстие. Проткнуло на все деньги, то есть насквозь. Но с той стороны темно и тянет запахом сырости. Скорее всего, некий коридор в некоем подземном комплексе. Любопытно.
Вновь становлюсь в стойку и начинаю херачить иглами смерти по вероятному месторасположению запоров и засовов. Одна из игл попала по искомому адресату, после чего дверь протяжно заскрипела.
Не став медлить, хватаюсь за проделанные в двери отверстия и пытаюсь расширить проход, но каменюки оказались слишком тяжелы даже для меня. Ну или там есть ещё несколько запоров, препятствующих раскрытию двери.
Тягостно вздохнув, начинаю долбить в области расположения гипотетических запоров и петель. Хотя какие тут петли, у каменной двери-то? Тем не менее, упорно продолжаю долбить по камню иглами смерти.
В какой-то момент, дверь хрустнула и слегка разошлась створками в верхней части. Значит, работает метода!
— Да, твою медяху! — воскликнул я, после чего вставил пальцы в образованный проём.
Усилие — дверь весьма неохотно расходится. Вижу, что на той стороне находится узкий коридор, заставленный стеклянными бутылками из-под водки. Да что за фетиш на бутылках?!
Протискиваюсь в коридор и аккуратно переступаю через батареи бутылок. Если кто-то всё это выпил, то от цирроза этого человека не спасёт даже зелье «Тёмное спасение». Хотя нет, спасёт, но придётся выпить очень много флаконов.
Двигаюсь через коридор. Ловлю себя на мысли, что тут, вообще-то, нет никакого освещения, но я всё вижу так, словно с неба светит яркий прожектор. Ах, да, я же сдох. Мертвецы неплохо видят во тьме, а я ещё и не просто мертвец...
Нет, всё-таки, зачем бракованные стекляшки?