Журнал «ЕСЛИ», 2009 №10 (200)
Шрифт:
Мертвец медленно снял маску. Потом стянул с лица очки; он выглядел как персонаж фильмов ужасов. Глаз не было. На дырявых щеках проступали наружу связки.
– Мне очень стыдно, - сказал Питер.
– Я думал, это несправедливо, что я умер, а ты жив. У меня были те же пятьдесят процентов.
Руслан сглотнул. Когда мертвец говорил, то, что осталось от его губ, рефлекторно подергивалось:
– Мне очень стыдно. Я набрал кое-что в шприц, подошел к тебе…
Руслану казалось, что его тело превратилось в кусок заскорузлой
– …И удержался, - ровным голосом закончил мертвец.
– Я мог бы тебе всего этого не рассказывать, но так уж вышло, что это наш последний разговор…
– Питер?!
– Я стыжусь не того, что я сделал, а того, что не смог… - он оборвал себя.
– Ты будешь жить, и ты будешь здоров. Добро пожаловать в новый мир - в мир планеты, за пару месяцев скинувшей половину населения.
– Питер…
– Да, я тебе завидую. Я просто с ума схожу от зависти. Ты будешь вспоминать меня, возможно, твои дети тоже, но это не бессмертие. Не бессмертие.
– Черное лицо мертвеца изобразило что-то вроде улыбки.
– Я хочу, чтобы ты знал. Я не убил тебя не потому, что хотел тебе добра. А затем, чтобы ты передал по адресу вот это.
Он шагнул вперед. Покачнулся и чуть не рухнул на костылях. В комнату вплыл запах тления.
Удерживая локтем костыль, мертвец вытащил из кармана халата пухлый бумажный конверт и положил на дальний край стола.
– Ты прав, потому что сознание и душа - не одно и то же. Где-то в аду сидит теперь моя душа, лишенная сознания, и ее даже мучить бесполезно - она не понимает, за что. А сознание уйдет вместе со мной. Через пару часов. Когда я все приготовлю.
– Питер, вы не в себе, - сказал Руслан.
– Я пережил шок, - просто ответил мертвец.
– Я видел, как ты умирал и как ты выжил. У меня последняя просьба. Когда ты вернешься за перевал, узнаешь о судьбе своих родителей и как-то устроишься в этой новой жизни… Тогда найди, пожалуйста, человека, чье имя стоит на конверте. Я там написал несколько его адресов и телефонов, не знаю, какой сработает. Но найди его и передай вот эти бумаги от меня, из рук в руки… - Он помолчал.
– И последнее, неприятное: я много тебе врал.
С трудом развернувшись и грохоча костылями, он заковылял к двери.
– Питер!
– крикнул Руслан.
– Не ори, - сказал мертвец.
– Сперва я принесу тебе пожрать. Я же обещал.
От станции Руслан шел по длинной улице, обсаженной старыми липами. Здесь еще полно было заброшенных домов, но строительные работы велись вовсю. Урчал маленький бульдозер, расчищая боковой переулок.
– Привет, имунок!
– крикнул парень-рабочий лет восемнадцати, в синем комбинезоне на голое тело.
– Кого ищешь?
– Дом шестнадцать, - он развернул распечатку, потершуюся на сгибах.
– Это там, - парень жизнерадостно махнулрукой.
–
– Ходит, - сказал Руслан.
Мама хотела поехать с ним. Но не смогла - у нее девчонки на руках.
Дом шестнадцать пришел в упадок, как и прочие, но сейчас здесь виднелись следы обновления. На звонок вышла пожилая дама, ухоженная, будто не было никакой эпидемии.
– По какому поводу?
– спросила подозрительно.
– У меня письмо, - сказал Руслан.
– Для профессора Питера Вазова.
– Давайте, я передам.
– Тот, кто мне дал это письмо, - сказал Руслан, - попросил из рук в руки.
Дама пожевала напомаженными губами и вышла. Руслан остался стоять на пороге. Через несколько минут вышел человек лет пятидесяти, седой, щуплый, с обаятельным подвижным лицом.
– Что же вы? Входите, входите…
– Спасибо, - Руслан неловко вытер ноги о половичок.
– Вам просили передать, профессор, - и протянул запечатанный пластиковый конверт с бумажным письмом внутри.
– Кто?
– профессор поднял брови.
– Человек, которого я звал Питером. Больше ничего о нем не знаю, кроме того, что он умер от лихорадки.
Профессор взвесил конверт на ладони.
– Вы не возражаете, если я… садитесь. Вот так. Вам принесут чая. Или просто подождите пару минут, ладно?
Он вышел. Руслан сел на мягкую кушетку в углу прихожей большого дома. Под потолком висела клетка, пустая, с зеркальцем и колокольчиком. В углу мирно пылился огромный кактус.
Он ждал этого дня почти три года. Мама не готова была отпускать его в далекую поездку, тем более на другой континент. Просто удача, что действующий адрес Вазова обнаружился в Европе, на разумном расстоянии от нового дома Руслана, его мамы, отчима и двух крохотных сестер-близнецов.
Послышались торопливые шаги.
Профессор вернулся. Руслан поразился, как может меняться человеческое лицо - минуту назад живое, как вода, оно теперь застыло гипсовой маской.
– Вы… кто вы такой вообще?
– Меня зовут Руслан. Я был…
– Минутку, минутку. Кто еще знает об этом письме? О его содержании?
Руслан растерялся:
– Я его не распечатывал. Мама знает, что я обещал отнести…
– У вас есть фотокопия?
– Говорю же: я его не распечатывал!
Лицо профессора Вазова еле заметно расслабилось.
– Я пережил тяжелые времена, - пробормотал он сквозь зубы.
– Я, в отличие от многих, никакого отношения не имел к работам Эдгара. Никакого отношения. А теперь в научном мире идет охота на ведьм, истерическая жажда мести, как будто все микробиологи мира… Нет. Я совершенно не был причастен к опытам этого авантюриста. Напрасно он мне написал, вообще упомянул мое имя… Я надеюсь, вы говорите правду, и об этом письме никто не знает.
Руслан почувствовал, как отливает кровь от щек:
– Кто? О ком вы говорите?