Журнал Наш Современник 2007 #7
Шрифт:
Он простился со всеми нами словами, исполненными великой любви и надежды.
Ох, и долог путь к человеку, люди! Но страна вся в зелени, по колено травы'. Будет вам помилованье, люди, будет… Про меня ж, бедового, спойте вы!
В начале 30-х годов его приняла и обласкала столица СССР, в Москве он познал бешеную славу, в ней же и нашёл свой конец.
И поныне нет мемориальной доски на стене дома, где он прожил последние несколько лет.
Может быть, появится хоть к 100-летию поэта?
На фотографии: Павел Васильев в Омске в 1936 году. Это был его
Цена договорная
Индексы: Роспечать 73274, МАП 12625
Борису Корнилову - 100 лет
Исполнилось 100 лет со дня рождения Бориса Корнилова - замечательного русского советского поэта.
Нас утро встречает прохладой, нас ветром встречает река. Кудрявая, что ж ты не рада весёлому пенью гудка?
Десятилетия эта песня, им написанная, гремела изо всех радиорупоров. Поднимались по стране заводы, оглашая необъятные пространства страны гудками, и Корнилов вторил им своими жизнерадостными стихами.
Молодёжь тех бурных лет зачитывалась его "Соловьихой", заучивала наизусть пронзительные стихи "Прадед", "Тосковать о прожитом излишне…", строки пушкинского цикла.
"Родина Бориса Корнилова - нижегородское лесное Заволжье, глухие керженские урманы. От уездного городка Семенова уводят просёлочные дороги, затенённые сосняками, в непролазную глушь, где издавна находили приют гонимые староверы. Неприступными крепостями кажутся древние пущи, всё ещё утверждая власть природы над суетным человеком…"
Читайте в этом номере статью Валерия Шамшурина "Дорога на Китеж", посвящённую поэту.
"Наш современник", 2007, N 7, 1-288
ГЕННАДИЙ МОРОЗОВ
ОБЛАКО ТАЕТ…
Когда ветвей ночные тени Отликовали, улеглись - О белой вспомнил я сирени… Сирень пахучая, приснись. Как я хочу, чтоб ночью этой Ты мне увиделась во сне, Как сноп таинственного света, Что так горел в моём окне! Свет полуночный, серебристый. Как я любил его лучи,
Что источал тот куст росистый,
Мерцающий в сырой ночи.
Как это близко! Как далёко!
Да разве скажешь: "Всё в былом!.."
Вон пруд горит лиловым оком,
Идёт весна на перелом.
И отблеск молнии ветвится,
Искрится воздух грозовой.
И куст сиреневый клубится
Над молодеющей водой.
Садовой тропинкою тихо бреду
И вижу - сирень распустилась в саду,
Лиловые гроздья склоняет.
Облако плещется в круглом пруду -
И берега осветляет.
Бродят ветра среди облачных груд,
В гроздьях сирени - шмелей перегуд,
Радуюсь я перегуду!
Ласточки
МОРОЗОВ Геннадий Сергеевич родился в 1941 году в г. Касимове Рязанской области. Окончил Касимовский индустриальный техникум и Литературный институт в Москве. Работал в геологических экспедициях в Карелии и Якутии. Был редактором в издательстве "Лениздат". Автор более десятка книжек поэзии и прозы. Член Союза писателей России. Живёт в г. Касимове Рязанской области
3
Шумом осенних лесов Ветер наполнил округу. Как хорошо, что я с другом! Всё нам понятно без слов. Входим, как в церковь, в леса. Чуем - душа обмирает: То листопада краса Пасмурный день озаряет. Рыжей опушкой бредём, Режем под корень грибочки. Грудью ложимся на кочки, Стынь родниковую пьём. А выходя из леска, Чувству смятенному верим: Русская даль широка -
Борису Гучкову
Вряд ли. душою измерим. Даль! Ты сокрыла мой дом, Коему не было сходства - Стёрся в пространстве сквозном, Полном тоски и сиротства. Дом! Ты, как призрак, исчез. Где ты? Ау!.. Тебя нету… Вместо тебя этот лес, Листья пустивший по свету. Память на нет - не сведу, К ней, как к земле, припаду - И промелькну сквозь годочки. Друга до слёз доведу, Где я опушкой бреду, Режу под корень грибочки.
О, лёгкость летних дуновений!
А вон и облако, как пух,
Вдали мелькает. Льётся в сени
Анисовки сладчайший дух.
Как щедро лето! Сколько красок!
Наш сад как полымем объят.
Да разве взгляд охватит разом,
Чтоб я запомнил всё подряд?!
Такие летечки не редки
У нашей матушки-земли.
Отяжелели яблонь ветки
И на подпорки налегли.
Гляжу на сад. Он, право, дивный!
Мать говорит: "Сколь яблок!.. Страх!
Эт нынче солнышко активно
Так поработало в садах!"
Ах, мама! Словно в час разлуки,
По саду грустно я брожу.
И на твои родные руки
Вновь с прежней нежностью гляжу.
И что мне жизненные сшибки?
Их я отринул в дни страды,
Когда узрел на ветках гибких
Янтарно-красные плоды,
Душа взывает: "Стой, мгновенье!
Остритесь, зрение и слух,
Распахивайтесь шире, сени!
Да осенит нас предосенний
Анисовки сладчайший дух!.. "
Когда это было? Не помню, когда. Но помню - речная сверкала вода.
Синела небесная звонкая высь,
Где туча и стриж друг за другом неслись.
Запомнилось поле и шорохи ржи, Пырей и ромашки у рыжей межи.
Пырей и ромашки, увалистый лог И белый, промытый Окою, песок.
Запомнилась тропка, дорога, большак. Когда это было? Не вспомню никак.
Но я вспоминаю родные места, Где вёртких уклеек ловил я с моста,
Где слушал я диких гусей переклик, Глядел в осветвлённый землёю сошник.
Мне помнится дух избяного жилья. Ушедшая жизнь - неужели моя?