Журнал «Юность» №01/2023

Литературно-художественный журнал

А я запомню…

* * *

Ночью окно открыто, и в палисадникеслышно, как падают яблоки в барабан,частое «ц» хай-хэта или цикады,большая тарелка луны в глубине эстрады,в качестве духовых выступает комбайн(всю ночь убирают пшеницу).В спальне окно открыто, и мне не спится,яблоня гнется, лето уже в конце.Никто не пришел на концерт,но не расстроились музыканты(делай свое цэ-цэ, как говорят цикады,делай свое цэ-цэ, кто-нибудь да услышит).Время стоит в моей комнате и не дышит.

* * *

Медленно,часть

от целого,падают листья,как будто за пикселем пиксельосыпается мир, начиная с леса,как будто распад победилс внушительным перевесом. Чем объяснить такую печаль вначале?Разве мы смерть до этого не встречали?Или приняли за свою?Как ни тянусь до света – не достаю. Как ни расти, а стеблям лежать в зиме,в коме, в комке из снега, лицом к семье,в корни, а то и значит, держись корней,помни свою печаль, говори о ней. Но если копнуть поглубже, то это, на самом деле,никакой не ужас, а память по земледелию. Л'eса будущие дровав небе по рукава.Как долго летит листва.

* * *

Прямо за кладбищем поле, Ольшанка, ивы —видела много раз, до сих пор красиво. Там же стоит подсолнух и кукуруза,между ними трава ничья.Птицы, когда им грустно,летают, но не кричат. Влево – асфальт, направо – грунтовка к току.Сколько я здесь на веле каталась, столькопо сторонам смотрела, понять пыталась,небо еще ни разу не повторялось. Дальше еще дорога, она к оврагу.Иногда там чабан с собакой пасет отару,иногда прилетают лебеди или гуси.Собака кидается к велу, но не укусити не продолжит дальше за мной погоню.Кто это все запомнит? А я запомню.

* * *

когда придет осенняя водаготовь посудувот ласточки сидят на проводахпечаль повсюду вот облако над областью мучкапне глушь а тишечто музыку садового сверчкаи в доме слышу еще синап до позднего виситне то что злакиа сколько было ночью персеидлежат в овраге садовый труд как сумма груш и грыжи труд бумажныйа то что ты со мной не говоришьуже не важно

* * *

Я прихожу к Ольшанке, сажусь на дно,воды с него не набрать.Но без воды это ведь все равноречка, река, как же еще назвать?Так я сижу и жду, что волна пойдет,вместо нее растет широко полынь.А река ничего не ждет,ее берега полны.Не течением, а травой,не рыбой, а муравьями.Никогда не была пустой(пустота не в реке, а в ямеили в том, кто сидит на дне).Волна говорит волне:«Не волнуйся.Река во мне».

* * *

Переизбыток леса, немыслима асфиксия.Никто не окликнет и не предъявит лика.Дальше-то что? Дальше опять Россия —красный

солдатик, синяя ежевика.Воздух стоит – мы ноги ему связали.В деревянных одеждах смиренны братья.Темные круги под голубыми глазаминеба. По справедливости не поделишь.И земля, как на вырост платье —ждет, когда ты его наденешь.

Ольга Надточий

Поэт, прозаик, чтец. Родилась в 1988 году в г. Канске Красноярского края. Сейчас живет в Санкт-Петербурге. Автор двух поэтических книг – «Проверка связи» и «Веский повод». В 2019 году в результате успешного краудфандинга издала сказку в стихах «Волшебный Кракатук». Состоит в Санкт-Петербургском союзе профессиональных литераторов. Участница Форумов молодых писателей «Таврида» и «Липки». Выпускница писательской мастерской Анны Никольской. Стихи публиковались в «Невском альманахе», журналах «После 12» (Кемерово) и «Что есть истина» (Лондон). В 2022 году прошла в лонг-лист Международного литературного конкурса рассказа имени В. Г. Короленко.

И слово, как огонь на языке…

* * *

Пока еще весна владеет сном,как ремеслом ремесленник владеет,пока еще та девушка с весломстоит и не моргает, не стареет,и ночь, рассыпав бисер звезд, молчито том, что мы вмещаем целый космос,пока еще мы бодрствуем в ночи,желая превозмочь тупую косность, —есть шанс распутать каверзный клубоксудьбы, проникнуть в суть хитросплетений,открыться и почувствовать, что Бог —садовник, и себя – его растением.

* * *

Небо легко сочиняет птицЧерных, безумных, вечных.Птицы полетом рисуют стих,Пренебрегая речью. Листья срываются с языкаВетра, как мемуары.Пишет историю дней река,Плавно владеет даром. Летопись – это для гор-старух,Хокку – ромашкам в поле.Я притаилась, я – взгляд и слух,Капля всеобщей воли. Вот человек, чья походка – ключК письменности дорожной.Длинным письмом протянулся лучСолнечный, осторожный. Всех соберу, словно вольных птах,В общий сюжет – стаю.Пишется мир интересно так,Что я взахлеб читаю.

* * *

На речке царство снежной королевы,Заснеженное скопище зеркал.Безмолвствует река, пойдешь налево.Направо повернешь, молчит река. Куда ни глянешь, льдины, словно блюда,Пластами неуклюжими торчат.На этой кухне я играть не буду,Но задержу дыхание и взгляд, Прекрасную картину созерцая,Запечатлев величия момент,Пусть он потом из памяти мерцаетМне маяком на много-много лет. Я верю, подо льдом река не дремлет,Обманчива поверхность у реки,На глубине у рыб обычай древний,Когда зима, слагать о ней стихи, Они тихи, смиренны, хладнокровны,Им безразличны льдины на реке.Им не в пример, я не умею ровноДышать, когда увижу вдалеке Или вблизи какое-нибудь чудо!Придет весна, тепло прогонит лед.И королева снежную посудуНа новое жилище заберет.