Злодейка чужого мира
Шрифт:
Она неловко поднялась с постели и тут же осела обратно, все ещё одетая странной травой, будто в живое одеяло. А потом сместилась немного вбок, чтобы видеть лицо этого странного человека с мягким голосом.
А что делать? Ей была нужна информация. Любая. Нужно выяснить, как можно больше, а там, может, и память вернётся. Память работает аналогиями, так что это вполне возможно. Не тушуемых, заговори с ним, подбодрила она себя, будь дружелюбной.
— Привет, — сказала она прежде, чем подумала.
Подняла лицо
На этой мысли ей захотелось засмеяться, и она засмеялась. Сейчас он был единственным человеком, которого она вообще когда-либо видела.
— При… — незнакомец взглянул на неё с недоумением, — вет.
Он ощутимо занервничал, словно она держала у его горла кинжал и за каждый неверный ответ оставляла насечку. Или натянула платье наизнанку, и это сделалось заметно всем вокруг, кроме неё.
Конечно, это тоже была информация, но, говоря откровенно, печальная.
— У тебя хорошее настроение? — уточнил он.
На красивом лице читалось замешательство и что-то ещё. Неуловимое. Интересно, как начинала своё утро Ясмин, если слово «привет» вводит окружающих в оторопь? Туфелькой, что ли, в ухо?
Может, лучше сразу признаться, что она не Ясмин? Она обдумала приятную мысль, в которой снимала с себя ответственность. Это было бы очень приятно на момент времени, но… Только на момент времени. Победила осторожность.
— Где я? — спросила она
Незнакомец обвёл взглядом откровенно тесное помещение. Левая бровь дернулась вверх.
— Здесь, — ядовито заметил он.
Кажется, он уже пришёл в себя от потрясения. Зато стало понятно, почему Ясмин теоретически била его туфелькой. С таким-то характером.
— Пожалуйста поточнее, — упрекнула она совершенно учительским тоном. — Где здесь, и что случилось? — и чуть поколебавшись, пояснила: — Я плохо помню последние дни.
Молодой мужчина, так откровенно излучавший красоту, присел перед ней на корточки. Она заглянула в его холодные настороженные глаза и вдруг отчётливо поняла, насколько он опасен и откровенно не расположен к ней. Мысли о туфельке забились в дальний угол подсознания.
Не он ли обеспечил этому телу отдых в операционном блоке?
Быть может, она — та, другая она, бывшая когда-то внутри этого тела — обидела его чем-то?
— Мы второй месяц в Чернотайе, и ты водишь нас кругами, разряжая метку. Ну а теперь метка и вовсе молчит, как мертвая.
— Как мертвая, — поощрительно отозвалась она, когда незнакомец замолчал.
К
— Ей нужно солнце, много солнца, чтобы заработать, — кивнуло дивное видение в образе человеческом. — Пока метка работала, мы торчали под дождем, а стоило вернуться солнцу, и ты бросилась обниматься с Белым деревом. Ты же понимаешь, что без метки мы просто не сможем вернуться в Варду? О чем ты только думала?
«Ах, кабы знать», — с невеселой усмешкой подумала она.
Особенно хорошо было бы знать, как она оказалась в чужом теле, в чужом мире и наедине с человеком, который, возможно, пытался ее убить.
— Я сплёл дом на скале среди Чаровниц, — продолжил незнакомец, проигнорировав ее молчание. — У нас просто не было выбора. Ты умирала, пошёл дождь, и метка начала пульсировать. Ты же понимаешь, что метка умрет вместе с тобой.
Ей очень хотелось спросить, что такое метка и Чаровницы, но она не решилась. На этот раз воображение услужливо подкинуло картинку с вертлявыми красавицами, укутанными в шелка, с глазами, подведёнными до самого виска чёрной краской. У некоторых в руках была бумажка со словом «метка».
Она с трудом удержала истерический смешок.
— Ты ведь понимаешь, мастер, как мы себя чувствуем? — незнакомец медленно улыбнулся.
Так улыбается палач, оттягивая миг неизбежной казни. Она перевела взгляд на его изящные руки и невольно представила их на собственном горле. Поёжилась и отвела взгляд. После решила, что он не стал бы ее убивать таким ужасным способом. Смерть от удушья — такая морока.
Вдвоём в комнате сделалось тесно, но зато за спиной странного незнакомца зиял проем, словно в плетёной корзинке, где ее поселили, распустился боковой шов. Ей очень захотелось в него выйти. С некоторых пор в одном помещении с незнакомцем стало неуютно, а душа томилась от подозрений. Говорить стало боязно, словно каждым новым словом, она ухудшала своё положение.
— Кто ты? — наконец, спросила она, сжавшись и затаив дыхание.
— Мастер… — На этот раз в его голосе была искренняя усталость, словно она измучила его просто одним своим присутствием. — Мы за пределами Варды, за сто седьмым болотом, без света, еды и командировочных, дар истрачен на быт и обслуживание. Мы, — он невольно выделил это «мы», — очень устали.
Интуитивно, она поняла, что сама в это «мы» не входит.
— Но я действительно… — начала она и тут же остановилась.
Если она не собирается признаваться в том, что она — это не она, то нет смысла возражать и капризничать. Нет смысла задавать новые вопросы и будить подозрения.