Зловещий миттельшпиль

RedDetonator

— Так я не мёртв, — ответил я. — А ты, как вижу, успешно усоп.

Паренёк сделал ещё одну затяжку и посмотрел на фильтр.

— Английские слова, — констатировал он. — Ты что, не русский?

— Русский, — ответил я.

— А чего контрабанду куришь? — с лёгким осуждением спросил он.

— Так продавали раньше, — пожал я плечами. — У нас не запрещено.

— А-а-а, так ты из местных... — догадался парень.

— Так ты, выходит, из пришельцев? — поинтересовался я.

— Сами вы пришельцы... — процедил парень

и сплюнул в воду. — Я служил своей стране, давил американскую гадину, а потом... А потом что-то случилось и я оказался в странном мире, где были эти... Грязные, вонючие, пытаются загрызть... Вот и загрызли почти, сволочи.

— Сам-то откуда? — спросил я с неподдельным интересом.

— Из деревни Дубки, что в Екатеринославской губернии, — ответил мертвец. — Тебя как звать?

— Дмитрием, — представился я.

— Алексеем меня звали, — вздохнул парень. — Ох, почти победили ведь... Как же жаль, что так всё закончилось...

— Кого побеждали? — спросил я.

— Американцев побеждали, — ответил Алексей. — Разве не понятно?

— Я в ваших реалиях не смыслю ни грана, — признался я. — Можешь подробнее мне прояснить?

— Чего ты в маске-то? — обратил внимание Алексей. — Неужто скрываешься от кого?

— Это личное, — ответил я на это, но затем, всё же, снял маску.

— В реалиях, говоришь, наших, ничего не смыслишь? — Алексей сделал ещё одну затяжку. — Угости сигаретками, а я расскажу.

— А чего нет? — спросил я с усмешкой.

Достаю из рюкзака пачку «Лаки Страйка» и передаю погибшему парню.

— Реалии у нас таковы, что берём мы Вашингтон, — сообщил парень. — Вон там, за дядей в халате, сидят коммуняки.

— Какие коммуняки? — не понял я.

— Американские, конечно же! — как о чём-то очевидном сообщил Алексей. — Ты других коммуняк знаешь, что ли? Из Американской Социалистической Республики они. Солдаты Американской Народной Освободительной Армии, если точнёхонько о них говорить. Мы с ними в эту заблуду попали, прямо во время боя, да... Нет, американские сигареты, всё-таки, неплохие.

Он подкурил от тлеющего фильтра новую сигарету и щелчком метнул фильтр в Стикс. Река приняла остатки сигареты и стремительно унесла их прочь.

— Там сидит один, Артур, вроде бы, вот он меня и подстрелил, — с некой тоской произнёс Алексей. — А потом те твари попёрли, грызть меня начали, а я гранату... Вот тут и пришёл в себя.

— То есть у вас в США коммунисты верх взяли? — спросил я с недоумением.

— В каком таком США? — не понял Алексей.

— В Соединённых Штатах Америки, — пояснил я.

— Не слышал о таких, — пожал плечами Алексей. — А, наверное, это у вас. У нас нет никаких соединённых или как там ты сказал...

По форме если смотреть, выглядит как из XXI века: разгрузку видно, штык-нож, места под гранаты, но знаки отличия совсем непонятные, а ещё камуфляж ни на что не похожий. И каска висит на поясе не похожая

ни на одну из мне известных. Примечательно, что на каске есть крепление под прибор ночного видения — это хай-тек, минимум, из восьмидесятых, потому что раньше не было.

Форма его в пыли, есть на ней и следы машинного масла, а левый рукав кителя в странных ожогах.

— Хочешь сказать, что Российская Федерация воевала против коммунистов США? — уточнил я.

— Какая ещё Российская Федерация? — недоуменно спросил Алексей. — Что ты несёшь, малахольный?

— А что за страна у вас? — закатил я глаза. — Говорю же, ничего не знаю совсем.

— Российская империя, — с выделением слова «империя» сообщил мне парень. — Царь-батюшка велел бить коммунистическую нечисть везде, где сподручно и не сподручно. Мы и били, причём успешно! А тут... Обидно. Очень обидно.

Теория о том, что аномалии притаскивают к нам людей и вещи из параллельных миров, нашла ещё одно железобетонное подтверждение. И люди из других миров, после смерти, попадают в наше царство мёртвых. Ну, а куда им ещё?

— А ты чего забыл здесь, Дмитрий? — без особого интереса спросил Алексей.

— Друга хочу найти и вернуть, — вздыхаю я. — Не видел такого? В камуфляжной форме, отдалённо похожей на твою, а ещё у него маска есть, вроде моей.

— Из царства мёртвых возврату нет, — уверенно заявил Алексей. — Ты бы возвращался, нечего тебе здесь делать.

— Откуда знаешь? — спросил я.

— Чувствую, что назад уже не вернуться, — вздохнул Алексей. — И любого тут спроси, так же ответит.

— А если бы было можно? — задал я вопрос.

— Неохота, — покачал головой Алексей. — Отмучился уже, а теперь можно и отдохнуть. Наконец-то.

— Тебя не смущает, что тут река Стикс и Харон? — спросил я.

— Это неважно, — покачал головой погибший солдат. — У каждого свой рай и свой ад.

— Так не видел?

— Нет, не видел, — ответил Алексей. — За сигареты, пусть и американские, спасибо, но ты бы шёл отсюда.

— Ясно, — кивнул я. — А девушку в странном одеянии?

Парень отрицательно мотнул головой, после чего потерял ко мне всякий интерес. Я огляделся, чтобы найти какого-нибудь более полезного собеседника.

Он говорил что-то об американцах...

Нахожу взглядом дядю в домашнем халате и иду к нему. А вот за ним, действительно, сидела группа одетых в военную форму мужчин. Видок они имели потрёпанный, видно, что были ранения, если судить по окровавленным перевязкам у некоторых, но сейчас их раны не беспокоили. Они сидели на камнях и смотрели в сторону врат.

— Не помешаю? — спросил я, подходя к ним.

— Мёртвым уже не помешать, — повернул ко мне голову один из американцев.

У него голова перемотана окровавленным бинтом, левая рука тоже, а одежда в каменной пыли. Чёрные «пожарные» усы местами подпалены, как и китель со штанами.