Злюка
Шрифт:
«Я столько лет любила твоего брата… Не тебя! Ты никогда мне этого не простишь. И я слишком много тебе рассказала! Слишком. Все эти гадкие подробности… С такой правдой мужчины не живут!» — вот что сказала в последнюю их с Иваном встречу Марго.
И она сказала правду. Самой главной подробности — что Марго в свое время сделала аборт от Максима Иван не знал. И что она бесплодна теперь, он тоже не знал…
Ему, Ивану, достался только пепел. Раньше на той земле цвели чудесные сады, а теперь они сгорели, превратились в прах. Земля превратилась в бесплодную пустыню, на которой ничего больше не вырастет. Двадцать три года… ДВАДЦАТЬ ТРИ ГОДА Марго любила
Ему же, Ивану, досталась только пустая оболочка, к тому же носящая другое имя — Марго. От Риты Булгаковой осталась лишь тень, воспоминание.
Марго написала о своей любви к Максиму книгу. Какой щедрый подарок от бывшей возлюбленной… Целая книга — тысячи слов о любви Риты Булгаковой к Максиму Столярову! Пусть Максиму задаром эта книга не нужна, но сам факт ее написания…
Да ну ее к чертовой бабушке, эту Марго! Он, Иван, спас ее, вырвал из лап маньяка, а она его послала куда подальше, нос скривила: ах, Ваня, у нас ничего не получится!
Не получится — и не надо. Тратить на нее, на эту женщину, всю жизнь, тоже убить лучшие годы и не получить ничего… Да провались она пропадом, эта Марго.
А последний их телефонный разговор, когда племяшка Соня захотела встретиться со своей любимой писательницей?..
Иван прямым текстом твердил Марго, что ждал ее столько лет, а она… Она ничего не ответила.
Никакого ответа — это тоже ответ.
Надо забыть Марго… тьфу ты, Риту. Окончательно вытащить из головы эту занозу, как любила говорить сама Рита (брр, жуткая у них, в семье Булгаковых, обстановочка… эту историю с прабабкой Иван слышал от Риты). Вот что решил Иван.
А потом…
Потом пришла весна. Сначала, в конце марта — начале апреля, еще холодно было, а потом такая благодать вдруг наступила, что впору повеситься. Потому что весь город, вся природа дышали счастьем. Солнце, птички поют, почки распускаются… И словно крылья за спиной растут. Но он, Иван, вдруг осознал, что разделить эту весеннюю эйфорию не с кем.
Как там, в какой-то песенке, которую давно по радио крутили: «Зачем мне это солнце, зачем мне это лето?» И правда, зачем? Только сердце рвет вся эта красота, блин.
А потом кто-то из ребят в таксопарке сказал, что у писательницы Марго бабка на днях умерла.
Ивану стало не по себе. Неужели та милая бабулечка, как ее там, Калерия, умерла? Не поддержать их семью — свинство. И повод еще — в последний раз посмотреть на Риту и наконец попрощаться с ней. В прямом и переносном смысле.
Иван немедленно помчался к Булгаковым, и оказалось, что умерла не бабушка, а прабабка — та самая, которая матерью Калерии Аркадьевны была и которая пыталась от ребенка с помощью иголок избавиться.
Иван помог им с похоронами, поскольку в семействе Булгаковых творился полный бардак. Они от горя плохо соображали. Мать Риты, Анна Сергеевна, нервничала и злилась, забывала о самых простых вещах, а Рита не отходила от бабушки, Калерии Аркадьевны. Потому что бабушка была вне себя от горя.
…На поминки пришло мало народу, в основном соседи.
Рита улучила момент, отозвала Ивана в сторону. Они вышли в другую комнату.
— Ванечка, я тебе хотела сказать спасибо. За все. Ты — необыкновенный. Самый лучший, самый хороший… Я тебя люблю.
— Как друга, да… — криво усмехнулся он.
— Нет. Ты мне дороже всех.
— Как друг, да.
— Боже, какой ты дурак… — со злостью, с отчаянием произнесла она.
— Я знаю, что я дурак и
— Не в этом смысле… Ты сказал, что ты меня ждешь…
— Ждал! — опять перебил он.
— Ну так прости меня за то, что я тебе всю жизнь испортила. Я не знала, что ты меня любишь, и я…
— А я у тебя что-то прошу? Я тебя своей любовью что, попрекаю?
— Ты же дурак в том смысле, что у тебя были иллюзии насчет меня… Чисто мужские, наивные иллюзии. Это нормально. Ты меня слишком идеализировал. А вот когда ты узнал, что со мной невозможно создать полноценную семью, вот тогда ты протрезвел, опомнился. Ты меня придумал. И только тогда, когда ты познакомился со мной, реальной Маргаритой Булгаковой, ты понял, что ошибался.
— Я понял, что ты еще лучше…
— Я видела твое лицо, когда я тебе сказала, что у меня не будет детей…
— Мне плевать на детей, я тебе уже говорил! — взбесился Иван. — Но ты любишь Макса. Ты его всю жизнь любила, ты не умеешь любить кого-то еще. Это ты, ты, Рита, придумала себе Макса!
Они начали кричать друг на друга, ссориться.
Но Иван опомнился первым — замолчал, прижал Риту к себе. Да, он собирался попрощаться с ней, но вдруг понял, что прощание это лучше отложить на потом. Он сказал:
— Я не хочу ссориться. Сегодня не тот день.
— И я не хочу.
— Ты эгоистка. Ты всегда была эгоисткой. Об одной себе думала! — с яростью произнес он и поцеловал ее. Рита была горячей, словно температурила, руки Ивана скользили по ее спине — ткань черного платья была влажной на ощупь. — Ты простыла? Там был ветер, на кладбище, когда хоронили…
— Я не простыла. Я выпила водки, и мне жарко.
— Ты простыла. Господи, как я тебя… ненавижу, — вдруг вырвалось у него.
— Это я ненавижу тебя. Больше всех. Больше жизни, — шепотом ответила она. — Вот наказание мне…
Они долго стояли потом, обнявшись. Молча. За дверью шумели голоса, время от времени принималась громко причитать Калерия Аркадьевна. Надо же — всю жизнь старушка обижалась на мать за те самые иголки, а теперь вдруг так убивается…
— Все было у нас с тобой так хорошо сначала. Почему мы вдруг стали ссориться? — наконец пробормотал он.
— Ты мне не веришь.
— Нет, ни капли. Я могу сегодня остаться тут на ночь? — вырвалось у него.
— Да. Нет! Ты с ума сошел… Маму кондратий хватит. Завтра или послезавтра. Встретимся где-нибудь. Я не могу сейчас… Я нужна бабушке. Она все время вспоминает прошлое, рассказывает о своей маме — что она, прабабушка, сказала когда-то, куда когда-то пошла, в какой день какое у нее было настроение… Что было пять, десять, пятнадцать лет назад. Бабушка очень хорошо помнит прошлое, все то, что связано с ее матерью, бабой Катей. Может, тогда ничего особенного и не происходило, и никакого подтекста в словах и поступках прабабки и не было, но я толкую эти рассказы для бабушки. В том смысле, что доказываю бабушке, что прабабка всегда любила ее и что ею руководила любовь к дочери… К бабушке Лере то есть. У бабушки Леры странное состояние сейчас. Ведь мама так и не сказала, что любит ее, что сожалеет о том чудовищном поступке… С иголками. Бабушка и прабабушка ни разу на эту тему не разговаривали. Словно и не было ничего. Но бабушка Лера-то знает, что с ней хотела сделать ее мать… А я словно заново переписываю прошлое для бабули и доказываю ей — там была любовь, и там, и там — за всеми словами и поступками прабабки на самом деле пряталась любовь, любовь матери к дочери… Если бабуля не поверит, что была любима своей матерью, она сойдет с ума.