Значение имени

Надир Алекс

Две буквы

Простые буквы: «А» и «Д».

Их знают даже дети;

Но сколько мук живущим здесь

Создали стервы эти!

Не возлюби, не укради,

Все прочие подставы,

И рвутся стоны из груди

У Тани, Мани, Славы…

И даже скромный ваш поэт,

Он тоже не священник;

В шкафу у каждого скелет:

Не вор, тогда мошенник.

Так что ж теперь, «сеньор Отсос»?

Куда ни кинь – засада?

И вот еще такой вопрос:

На всех там хватит ада?..

Баллада о друге

Когда становится тоскливо,

И ждешь

безносую лениво,

На зов – что седина к годам —

Спешит мой друг, «Феназепам».

Четыре-пять его таблеток,

И грусть исчезнет без следа.

Облитая хрустальным светом

Играет жизнь – чиста, млада!

Изменены прохожих лица,

Все взгляды кажутся теплей,

А в голове всё так вихрится…

И ты уже – в плену идей!

Души прекрасные порывы

Сомнений обрывают нить.

И хочется – без перерыва:

Творить, дерзать, мечтать, любить!

Забыв о том, что было в прошлом,

Ворваться ветром в злобу дня.

Изжить в себе что стало пошлым,

И жить – действительно горя!

Мой друг, чья живая сила

Не раз спасала по ночам,

Я говорю тебе: «спасибо!»,

Спасибо, мой «Феназепам»!

Приехали…

Питер не принял, отвергла столица,

Мой нынешний дом, – увы, психбольница.

Я маму дождусь, мы с ней поболтаем,

Разложим пасьянс, а потом полетаем.

Аминазин, инсулин-терапия,

По прежним друзьям вдруг прошла ностальгия.

И кажется мне – мир прекрасен и чист,

И словно бы я… в метро машинист.

Вожу днем и ночью с народом составы,

Индиговый китель, и взгляд чуть лукавый:

В змеистой трубе то появится свет,

Закрою глаза – и его тут же нет.

Гимн машиниста метро (неофициальный)

Не думай о секундах свысока!

Поспи, пока тоннель, еще мгновение.

Ведь жизнь и без того так коротка,

На что же нам, дружок, «автоведение»?

«День», «ночь», «без ночи», «день».

И снова «ночь».

А хочется домой, в родные стены.

Какой тут организм способен смочь?

Убить бы, кто составил эти смены!

Мы спим. И неземные видим сны.

Штурмуют корабли просторы Марса.

Венера – в ожидании весны.

А нам бы не проехать чертов «красный»!

Смущает вид зовущих плотью нимф,

Стоящих шаловливо вдоль платформы,

И думаешь: «сорвать стоп-кран, да к ним!»…

Но совесть тихо шепчет: «ты же в форме!»

Поспи. Еще баранка – и домой!

К теплу, к покою, к счастью и уюту.

Закрой глаза, и отдохни душой:

«Авто» в порядке, стрелки по маршруту!

Метрополитену им. В.И. Ленина посвящается…

Я в пассажиропотоке, товарищи!

Значит, все у меня хорошо;

Счастьем этим, как током, ударило,

Опереться б на чье-то плечо.

Здесь все честно, по-братски и поровну,

Льгот, поблажек и прочего нет.

Кучно, ярко, тепло, незасорено,

И не требуют даже билет.

Ну а сколько тут носится запахов…

Свежесть, кажется, вся разлита!

Нет, насколько ж приятно и радостно

В пассажиропотоке побыть, господа!

Час пик

Есть у меня тарифный план,

По радио певец Билан

Активно связки сокращает,

Возможно, малость напрягает

Вмиг протрезвевшего меня.

Не понимая, матерюсь.

Незлобно. Злобно я боюсь,

Куда ни плюнь – народу,

И чуть теснит свободу

Чья-то в ухо

болтовня,

Хочу от жизни я огня…

Но где там! Ложь. Сплошной обман.

И снова – голосит Билан…

Созерцание

Газеты навевают скуку.

Вот кобелек полез на суку…

А я смотрю на кобелька.

Насколько страсть его мелка!

А у ступенек магазина

Тихонько шепчутся грузины,

И вот один полез в карман.

Пошел он в жопу, наркоман!

Девчонки ходят по аллеям…

От их походок я балдею!

Напряжены и слишком чутки;

Есть мнение, что проститутки.

А вот еще… А впрочем, стоп:

Избыточен калейдоскоп!

Настал момент закрыть окно,

На улице – уже темно.

Слухи

Разносят злые языки,

Что смерть, покуда молод,

Другие пишет нам стихи,

Иной в них мрак и холод.

Мол, не к лицу бояться нам

Стальных ее объятий.

Готовы с шуткой пополам

Слать ей поток проклятий.

Да и приходит что она

Не тощей, злой старухой,

А девой – что мила, складна,

Прекрасна, златокудра.

Ну что сказать? – не знаю я!

Пока ее не видел.

А какова мадам в стихах,

Вы без меня судите…

Сила воображения (или Тайники подсознания)

Тут сложная пойдет сюжетность, миль пардон.

Сначала к Ней Она примкнула. А потом и Он.

Чуть позже, на второй (или на третий?) акт,

К Нему, двум Им еще примкнула парочка ребят.

Потом (я, правда, плохо помню – много пил)

В квинтет воткнулись: негр, педераст и зоофил.

Все завертелось, замелькало – шум, гам, стон,

В чем фишка, не пойму я. Странный сон…

Выбор темы (гимн графомана)

Луна – как проститутка!

Чего-то вроде и дает, но нет тепла…

Плохая, впрочем, шутка.

Нет. Ну а о чем писать тогда?

О красоте родной природы?

Так мне плевать на эти оды!

Об идеалах?.. Так их нет!

(Товарищам в Кремле привет).

О долге, мужестве и чести?

Злословят, это не в чести;

Отрифмовать дурные вести?

О том – где как себя вести?

А может быть, о дружбе надо?

Так не разлить ее водой;

А мне (в надежде гонорара)

Стих нужен с должной длиннотой.

Тогда – о росте ВВП…

Черт, опоздал: талдычат все!

Оно, когда уже не ново,

Воспринимается хреново.

А мне б как раз наоборот:

Воспринят, и душа поет!

Возьму-ка я на карандаш…

Вот это… как собрать фураж.

В стихах о нем и тени нет,

Забыт, бедняга, не воспет!

А коли есть нематериальность,

То налицо – оригинальность!

Короче, чтоб его собрать,

Придется малость попахать,

Рассеять по полям зерно,

Подсыпать всякое г/о,

Потом сказать «рекс-пекс-крекс-фекс»,

И ждать… Еще один аспект:

Когда взойдет, нагнать ребят,

Сгрузить в машины, и на склад.

Затем, явив всем доброту,

Отдать! (не детям, а скоту),

А там, коль возликует скот,

И человечеству попрет;

Известно всем, что от скота

Зависит жизни полнота,

Нога к ноге, который век,

Шагает скот и человек!

А посреди – лежит фураж,

Выходит: он посредник наш.

И надо бережней к нему.

А почему?.. Да потому!

Об этом – только что сказал,

Всё! Ставлю точку, и в журнал.