Значение имени
Шрифт:
Две буквы
Простые буквы: «А» и «Д».
Их знают даже дети;
Но сколько мук живущим здесь
Создали стервы эти!
Не возлюби, не укради,
Все прочие подставы,
И рвутся стоны из груди
У Тани, Мани, Славы…
И даже скромный ваш поэт,
Он тоже не священник;
В шкафу у каждого скелет:
Не вор, тогда мошенник.
Так что ж теперь, «сеньор Отсос»?
Куда ни кинь – засада?
И вот еще такой вопрос:
На всех там хватит ада?..
Баллада о друге
Когда становится тоскливо,
И ждешь
На зов – что седина к годам —
Спешит мой друг, «Феназепам».
Четыре-пять его таблеток,
И грусть исчезнет без следа.
Облитая хрустальным светом
Играет жизнь – чиста, млада!
Изменены прохожих лица,
Все взгляды кажутся теплей,
А в голове всё так вихрится…
И ты уже – в плену идей!
Души прекрасные порывы
Сомнений обрывают нить.
И хочется – без перерыва:
Творить, дерзать, мечтать, любить!
Забыв о том, что было в прошлом,
Ворваться ветром в злобу дня.
Изжить в себе что стало пошлым,
И жить – действительно горя!
Мой друг, чья живая сила
Не раз спасала по ночам,
Я говорю тебе: «спасибо!»,
Спасибо, мой «Феназепам»!
Приехали…
Питер не принял, отвергла столица,
Мой нынешний дом, – увы, психбольница.
Я маму дождусь, мы с ней поболтаем,
Разложим пасьянс, а потом полетаем.
Аминазин, инсулин-терапия,
По прежним друзьям вдруг прошла ностальгия.
И кажется мне – мир прекрасен и чист,
И словно бы я… в метро машинист.
Вожу днем и ночью с народом составы,
Индиговый китель, и взгляд чуть лукавый:
В змеистой трубе то появится свет,
Закрою глаза – и его тут же нет.
Гимн машиниста метро (неофициальный)
Не думай о секундах свысока!
Поспи, пока тоннель, еще мгновение.
Ведь жизнь и без того так коротка,
На что же нам, дружок, «автоведение»?
«День», «ночь», «без ночи», «день».
И снова «ночь».
А хочется домой, в родные стены.
Какой тут организм способен смочь?
Убить бы, кто составил эти смены!
Мы спим. И неземные видим сны.
Штурмуют корабли просторы Марса.
Венера – в ожидании весны.
А нам бы не проехать чертов «красный»!
Смущает вид зовущих плотью нимф,
Стоящих шаловливо вдоль платформы,
И думаешь: «сорвать стоп-кран, да к ним!»…
Но совесть тихо шепчет: «ты же в форме!»
Поспи. Еще баранка – и домой!
К теплу, к покою, к счастью и уюту.
Закрой глаза, и отдохни душой:
«Авто» в порядке, стрелки по маршруту!
Метрополитену им. В.И. Ленина посвящается…
Я в пассажиропотоке, товарищи!
Значит, все у меня хорошо;
Счастьем этим, как током, ударило,
Опереться б на чье-то плечо.
Здесь все честно, по-братски и поровну,
Льгот, поблажек и прочего нет.
Кучно, ярко, тепло, незасорено,
И не требуют даже билет.
Ну а сколько тут носится запахов…
Свежесть, кажется, вся разлита!
Нет, насколько ж приятно и радостно
В пассажиропотоке побыть, господа!
Час пик
Есть у меня тарифный план,
По радио певец Билан
Активно связки сокращает,
Возможно, малость напрягает
Вмиг протрезвевшего меня.
Не понимая, матерюсь.
Незлобно. Злобно я боюсь,
Куда ни плюнь – народу,
И чуть теснит свободу
Чья-то в ухо
Хочу от жизни я огня…
Но где там! Ложь. Сплошной обман.
И снова – голосит Билан…
Созерцание
Газеты навевают скуку.
Вот кобелек полез на суку…
А я смотрю на кобелька.
Насколько страсть его мелка!
А у ступенек магазина
Тихонько шепчутся грузины,
И вот один полез в карман.
Пошел он в жопу, наркоман!
Девчонки ходят по аллеям…
От их походок я балдею!
Напряжены и слишком чутки;
Есть мнение, что проститутки.
А вот еще… А впрочем, стоп:
Избыточен калейдоскоп!
Настал момент закрыть окно,
На улице – уже темно.
Слухи
Разносят злые языки,
Что смерть, покуда молод,
Другие пишет нам стихи,
Иной в них мрак и холод.
Мол, не к лицу бояться нам
Стальных ее объятий.
Готовы с шуткой пополам
Слать ей поток проклятий.
Да и приходит что она
Не тощей, злой старухой,
А девой – что мила, складна,
Прекрасна, златокудра.
Ну что сказать? – не знаю я!
Пока ее не видел.
А какова мадам в стихах,
Вы без меня судите…
Сила воображения (или Тайники подсознания)
Тут сложная пойдет сюжетность, миль пардон.
Сначала к Ней Она примкнула. А потом и Он.
Чуть позже, на второй (или на третий?) акт,
К Нему, двум Им еще примкнула парочка ребят.
Потом (я, правда, плохо помню – много пил)
В квинтет воткнулись: негр, педераст и зоофил.
Все завертелось, замелькало – шум, гам, стон,
В чем фишка, не пойму я. Странный сон…
Выбор темы (гимн графомана)
Луна – как проститутка!
Чего-то вроде и дает, но нет тепла…
Плохая, впрочем, шутка.
Нет. Ну а о чем писать тогда?
О красоте родной природы?
Так мне плевать на эти оды!
Об идеалах?.. Так их нет!
(Товарищам в Кремле привет).
О долге, мужестве и чести?
Злословят, это не в чести;
Отрифмовать дурные вести?
О том – где как себя вести?
А может быть, о дружбе надо?
Так не разлить ее водой;
А мне (в надежде гонорара)
Стих нужен с должной длиннотой.
Тогда – о росте ВВП…
Черт, опоздал: талдычат все!
Оно, когда уже не ново,
Воспринимается хреново.
А мне б как раз наоборот:
Воспринят, и душа поет!
Возьму-ка я на карандаш…
Вот это… как собрать фураж.
В стихах о нем и тени нет,
Забыт, бедняга, не воспет!
А коли есть нематериальность,
То налицо – оригинальность!
Короче, чтоб его собрать,
Придется малость попахать,
Рассеять по полям зерно,
Подсыпать всякое г/о,
Потом сказать «рекс-пекс-крекс-фекс»,
И ждать… Еще один аспект:
Когда взойдет, нагнать ребят,
Сгрузить в машины, и на склад.
Затем, явив всем доброту,
Отдать! (не детям, а скоту),
А там, коль возликует скот,
И человечеству попрет;
Известно всем, что от скота
Зависит жизни полнота,
Нога к ноге, который век,
Шагает скот и человек!
А посреди – лежит фураж,
Выходит: он посредник наш.
И надо бережней к нему.
А почему?.. Да потому!
Об этом – только что сказал,
Всё! Ставлю точку, и в журнал.