Золотая Пуля, или Последнее Путешествие Пелевина
Шрифт:
— Разберётесь, — не сомневался дед.
И хотел он что-то ещё добавить, но промолчал. Задумался о чём-то.
И Виктор тоже замолчал.
Так и посидели они немного душевно в полной тишине. Слушали, как ангелы шуршат крылами.
Потом только, когда ангелы в протрубивший дымоход юркнули, попросил Виктор деда:
— Вы тут за могилкой-то Ли присмотрите.
— Присмотрим, — кивнул дед, — на этот счёт не волнуйся. Дело святое.
Виктор вздохнул и глянул во двор. В оконном проёме на фоне покосившегося неба качнулась от порыва ветра обломанная былыми бурями сухая ветка.
И в этот тихий миг
15
Кубик лёг на двойку, — выпала четвёрка.
Виктор сделал фишкой четыре шага и поставил её на безымянный кружок. Кружок был явно проходным и необязательным. Но это ничего не меняло, — ведь жизнь так устроена, что многие, казалось бы, совсем-совсем необязательные ходы пропустить не представляется возможным. Судьбу не обманешь. Это её конструктором не предусмотрено. Наглухо всё там запаяно. А если попытаешься, пломбы заводские нарушив, ящик этот чёрный всковырнуть, дабы алгоритм вручную поправить или исходные коды выпрямить, — боком тебе это выйдет. Ой, боком.
Ну, ладно — поехали!
Виктор ушёл первым. И пока перемещался, ему почему-то представилось, как в покинутой им деревне началась разборка декораций, как стали расходиться актёры, как…
Как кружок на карте Бодрийара был безымянным, так и высотка, на которую они под моросящий дождик сподобились, тоже была из разряда безымянных. Небольшой такой холмик, вписанный в незамысловатый ландшафт среднерусской полосы.
До следующего броска, как известно, должно не мене шести часов пройти, — одигонию необходимо в исходное состояние опрокинуться. Так, во всяком случае, по всем инструкциям. Видимо, маслу, закипающему в шарнирах невидимых гироблоков, нужно время на то, чтобы остыть. Ну, а шесть часов пройдёт, можно будет снова швырять на удачу. А пока…
А пока суд да дело, вполне разумно было небольшой привал организовать. Ночной бивуак разбить. Но только не тут наверху, — на виду у вон того подозрительного ястреба, что в бездонном мокром небе шарится. Нет, не тут. Нужно вниз спуститься. К лесополосе, которая вдоль огромного оврага змейкой тянется. Самое то для тайного лагеря. Самое оно — среди шершавых стволов осин да тополей прозрачными друидами обратиться и от постороннего взора заныкаться.
Стали вниз спускаться осторожно. По глиняной размазне. Сгибаясь под тяжестью боевого снаряжения.
«Мы идем тесной кучкой по обрывистому и трудному пути, крепко взявшись за руки. Мы окружены со всех сторон врагами, и нам приходится почти всегда идти под их огнем», — стараясь не упасть, взбодрил сам себя Виктор цитатой из Ульянова-Ленина. Том шестой страница девять. А когда произнёс он эту фразу мысленно, показалось ему вдруг, что за спиной захихикал Бажба Барас Батор.
А внизу оказался Виктор каким-то не очень понятным образом на Мурке сверху. Внизу, но сверху. Хотел встать побыстрее, но Мурка, лежащая на спине плашмя, его за бушлат придержала, гремучим ароматом дешёвых папирос и шикарного парфюма обдала, щекой бархатной о его небритость потёрлась и замурлыкала. И это при живой-то невесте!
Еле оторвался смущённый Виктор от загадочной дамы.
И то, — некогда разлёживаться. Топать нужно, не до амуров. Уже вечер к ночи сватается. Стрела заката над серым горизонтом вдоль холмов полетела. Размывы луны сквозь блёклые фильтры сытых облаков стали угадываться. И в глаза будто крупы-ячки кто-то запасливый и не жадный щедро насыпал. И ведь не протрёшь же её — руки заняты. Впрочем, даже если бы и не заняты были, всё одно не протереть — уже сумерки. Ещё с полчаса пройдёт, а то и меньше, и хана, сливай воду, — в темноте совиной блукать придётся, по бубенцам друг друга вычисляя. Не так хотелось. Хотелось засветло ночёвку справить.
Но всё же управиться до темноты успели.
Даже хворосту собрать засветло сподобились. Виктор сдался, и костёр развести разрешил. Не большой, правда, чего дурить, не туристы же, но так, чтобы портянки, да берцы просушить можно было, да тушёнку подогреть.
А ночь пришла — дождь надоедливый стих. А дождь стих — какой-то гул с южной подветренной стороны послышался. Не нарастающий, не удаляющейся, а равномерный такой.
Виктору интересно стало. Испанского Лётчика и Мурку на разведку заслал. Мало ли. Вдруг уже началось. Вдруг уже в кольцо взяли. Хотя, конечно, вряд ли.
Разведдозор, отправил, а сам тем временем от костра в сторонку отошёл. На пенёк вечерний помидор поставил. Десять шагов отсчитал, фонариком подсветил и расстрелял овощ глухими пулями. Полегчало. Вернулся к костру, достал походный блокнотик, и, расписав «Мон-Бланк», оставил пометку самому себе на потом: «Путь не требует сюжета, Путь сам себе сюжет». А потом ещё одну фразу написал, только что в голову забредшую, умную: «Настоящее — это попытка прошлого не допустить будущего». Буквы кривыми выходили — руки стыли. Что поделать — октябрь в правах. Россия, ночь, октябрь и всё такое. Достать чернил и плакать, ё-моё.
Тут Йоо сняла наушники, вытащила изо рта чупа-чупс, и заметила, не то осуждая, не то восхищаясь:
— Интересный ты, Пелевин, чел, — даже здесь, в таком засранстве писать умудряешься.
— Профессия такая, — буркнул Виктор в ответ.
— Странная всё-таки профессия.
— Нормальная.
— Наверное, капустная?
— Да, не сказал бы.
— А чего ради тогда скрюченными от холода ручонками по бумаге елозить? Наверное, людей нравится уму-разуму учить? Да, Пелевин? Тащишься от этого? Колись.