Зовите меня Клах (Академики)
Шрифт:
– Я с ним созванивался - флигель мой. В нем три комнаты, так что не стеснишь, - ловко прыгая на костылях, говорил Стас.
– Уф! Давай помедленнее!
– не выдержал я через пару минут, - Вредно такие нагрузки после еды.
Стас в удивлении остановился:
– Ты же мастер внутреннего круга, как минимум. Такой удар и я бы не выдал - какие "нагрузки"?
– Э-э, это долгая история...
– ...
– А ты расскажешь, что у тебя с ногами? Не только со сломанной, но и с другой?
Стас отвел взгляд.
– Меня недавно проапгрейдили. До пояса...
– Атрофия энергоканалов. До пояса...
Хором произнесли мы, причем "до пояса" - в унисон. Очумело уставились друг на друга, а потом заржали.
– ...Мама себя винит, отец - себя. И оба жалеют меня так, словно...
– Слу-шай, - перебил я, - А как эта твоя атрофия на младшем брате сказалась?
– Каком брате? Я единстве... а-а, этом брате? А как она должна сказаться? Там костей нет - только пещеристое тело.
– И что?
– Ты ТММ прогуливал, что ли? Энергоканалы к скелету привязаны.
– Причем здесь "Тут Моя Могила" и энергоканалы?
– я не сумел представить связь "Теории Машин и Механизмов" и...
– А что, по-твоему, изучают на "Теории Магии и Медитации"? Ты на лекциях, хоть, бывал?
– Ну, я как-то учебой не особо...
– принялся юлить я.
– Как же ты практику проходить будешь? Она как раз на втором... О, я знаю, на какую кафедру тебе надо лаборантом устроиться!
– Нет! Ни за что! Я лучше...
– Лучше дослушай, и я уверен - согласишься.
– С чего вдруг?
– С того, что завкафедрой ТММ и ПММ у нас Бойко Стражич...
– И что?
– Ты не знаешь пана Стражича?
– Не имел чести.
– И его фотографий не видел?
– Даже если и видел, как бы я понял?.. А зачем мне их надо было видеть?
Стал предвкушающе улыбнулся.
– Ну, учитывая твою маленькую фобию...
– Какую фобию? Что ты тянешь?!
– Лет десять назад пан Стражич пострадал в ходе эксперимента...
– Сочувствую. И...
– И с тех пор, - подхватил Стас, - он абсолютно лысый. У него даже бровей нет!
– Ап!
– щелкнул я зубами.
– Это запрещенный прием!
– Так пойдешь лаборантом к Стражичу?
– А куда я денусь?
Хозяин охранного агентства и флигелевладелец, пан Войцех Стянов, встретил нас на пороге с огромной сумкой в руке. Крепкий, но слегка обрюзгший мужчина лет пятидесяти, одетый в стиле милитари, радостно обнял Станислава:
– Удачно, удачно ты прибыл. Еще бы пять минут...
Отпустив широко улыбающегося Стаса, пан Войцех вопросительно посмотрел на меня.
– Клах. Кирил Клах.
– Учиться вместе будем, - поспешил пояснить Стас и хихикнул, потому что я никак не мог отвести взгляд от густых, сросшихся над переносицей...
–
– Да я сейчас тоже, - Стас развел костылями в стороны, - сидячий.
– Ничего, координатором побудешь. Ты же ко мне работать пойдешь, да?
– Конечно, дядя Войцех. Куда ж еще?
– Вот и славно. И приятеля подтягивай. Что скажешь, Кирил? С такой боевой фамилией у нас тебе самое место. Клах!
– с удовольствием произнес пан Войцех, - Прямо как затвор предергиваешь! Тихонько так. Хорошая фамилия, хорошая... О, а это за мной!
У ворот затормозил военного вида грузовик типа шишиги с пятнистым тентом над кузовом.
– Ну, давайте довидзенькать!
Пан Войцех пожал мне руку, облапил Стаса и, легко подхватив баул, зашагал к грузовику.
– Дядя Войцех, Кирил пока со мной поживет?
– Флигель твой, я тебе сто раз говорил, Стас. Живите, - кивнул пан Войцех и, обернувшись к машине, неожиданно взревел, - Вас где носит, пся крев! Вы когда должны были прибыть?!
Симпатичный одноэтажный флигель стоял за домом в изрядно запущенном яблоневом саду. Я как-то заметил, что ухоженные и окончательно одичавшие сады пахнут слабо. Словно им плевать на производимое впечатление. Зато вот в таких, слегка заброшенных, просто голова кругом от одуряющих ароматов. Жаль, яблоки еще кислые. Впрочем, мне это не помешало стрескать парочку и еще несколько закинуть в карман сумки.
В комнатах флигеля был полный порядок, чувствовалась приходящая женская рука. Но вот жилого духа явная нехватка. Ничего, через пару дней... Как говорится, носки - это не только одежда, но и способ придать помещению обжитой вид.
Приняв душ и застелив кровати чуть затхлым, но чистым бельем, улеглись спать...
Стоп! Какой "спать"? Времени чуть за полдень! Я посмотрел на окно - черное. Ночь там. Откуда ночь? Что происходит? Придавив запаниковавшее сознание, попытался вспомнить, что я сейчас сделал такого необычного? Почему рассеялся явно наведенный морок? Итак, пошагово: пришел из душа; достал постельное белье из шкафа и застелил кровать; сел на матрас - покачаться и проверить упругость пружин; наклонился... вот оно!
"Вы мои хорошие!" - я схватил с тумбочки сорванные днем в саду зеленые и кислючие яблоки, поднес к лицу. О-о! Какой запах! Как синапсы прочищает! Упс! Не "сорванные днем", а "сорванные ВЧЕРАШНИМ днем"! Так, надо Стаса из транса выводить.
Прихватив с собой нашатырные фруктики, прошел в соседнюю комнату. Бледный, измученный и какой-то потерянный Станислав сидел на кровати и двумя руками пытался закинуть на матрас ногу. Здоровую, не загипсованную ногу.
– Тебе чего?
– неприязненно спросил он.