Звенья одной цепи

Артемьев Юрий

— То есть, человек писал прямо там?

— Да.

— Значит… Решение передать записку с инженером пришло спонтанно.

— Похоже на то. Человек увидел русских, а скорее всего даже просто услышал русскую речь и принял решение передать записку…

— Через абсолютно неизвестного ему человека. Это бред.

— Ну, почему же… Так мог поступить тот, кто оказался в безвыходной ситуации.

— Вы уже выяснили, кто это мог быть?

— Это сложно. Дело в том, что в целях конспирации круг людей, знающих

подробности про агентов, работающих за рубежом, очень ограничен. Всё проходит под грифом совершенно секретно.

— Но не в этот раз. Тут агент спалился по полной, передав записку абы кому…

— Не совсем так. Инженер его не видел. Никто из группы тоже…

— Ладно. Что там за текст?

— Текст зашифрован.

— А что говорят шифровальщики…

— На первый взгляд — полная бессмыслица. Нелепый набор из букв и цифр. Буквы и кириллица и латиница… Пока никто ничего не смог разобрать. Но скоро приедет генерал Судоплатов.

— А он тут причём?

— В записке два места повторяются. Сперва на кириллице, а потом на латинице.

— И что там за повторы?

— П. А. С. в начале и P. A. S. в конце.

— И ты думаешь, что П. А. С. — это Павел Анатольевич Судоплатов?

— Это самое разумное, что можно было предположить.

— Ты хоть покажи мне эту записку!

— Вот…

«П. А. С. yg.Peace.c°.death.ctahok.123465.raheh.tihiygous.nyt.P. A. S.»

— Мир. Смерть… Что всё это значит?

— Вот бы понять.

* * *

Дверь в кабинет распахнулась. И вошло сразу несколько человек в главе с Судоплатовым.

— Здравия желаю. Где документ? — тут же спросил он.

Получив записку в руки он примерно с минуту её изучал. А потом распорядился удалить из кабинета его хозяина вместе с собеседником, заодно получив с них подписку о неразглашении.

В кабинете остались Авдеев и Васин.

— Это от нашего парня. — пояснил им Судоплатов.

Авдеев тоже прочитал. И справку, и текст на обороте.

— Да. Не всё понятно… Шифр какой-то странный.

— Нет тут никакого шифра. Написано всё прямым текстом. Но местами… — Судоплатов даже усмехнулся. — обычный ребус для младших школьников.

— Но, товарищ генерал…

— Вот смотри! — он снова положил на стол записку с написанной абракадаброй.

П. А. С. yg.Peace.c°.death.ctahok.123465.raheh.tihiygous.nyt.P. A. S.

— П. А. С. — это как бы адрес… Совсем как на конверте: Куда, Кому… Куда — ясно. Он сказал передать в Москве в особый отдел. А кому? Мне…

— Ну а дальше?

— yg. — это Югославия. Тут всё просто.

— Но дальше там по английски…

— Peace.c°.death. — Просто переведи на русский! Мир.ко смерть. А если разобраться, то получается, что «Мирко мёртв.» Мирко Илич был нашим агентом в Югославии.

— ctahok.123465.raheh. — Это уже не по-английски.

Таких слов нет вроде бы…

— Напиши заглавными латинскими буквами!

— А цифры?

— Это просто порядок букв в первом слове. У меня внук такие ребусы в детском журнале разгадывает.

— И что получается? СТАНКО РАНЕН.

— Дальше сам расшифруешь?

— А можно мне? — влез в разговор старших по званию Васин.

— Давай! — приободрил его Судоплатов.

— tihiygous. — Это «Тихий идёт В США». Но вот это: nyt.P. A. S.

— У него нет канала для связи. Скорее всего, он предлагает нам опубликовать в NYT, то есть в Нью-Йорк Таймс объявление со словами «P. A. S.». Допустим… Средство от геморроя и номер телефона. Или ещё что-нибудь…

— Возможно… А в той газете есть колонка объявлений?

— Кто знает…

— Шустрый парень! — выразил своё мнение Авдеев. — Но как вы так быстро расшифровали всё? Я же видел, что Вам меньше минуты на это понадобилось…

— А это потому, что он писал именно мне.

— Сообразительный парнишка. — вставил свои пять копеек Васин.

— Не то слово. — согласился с ним Судоплатов. — Но меня больше беспокоит, каким образом у нас оказалась полностью засвечена сеть в Югославии. Это были надёжные люди. Да и в Италии не всё в порядке, похоже.

— А как наш парень оказался в Западной Германии?

— Скорее всего, из Италии. Ведь именно в Италию его должен был доставить Станко.

— Интересно… А где сейчас наш Сашка?

— Ну, он же написал, что идёт в Америку.

— Пешком?

— Он такой…

— Думаете он уже там?

— А кто же его знает… Парнишка шустрый. Может уже и там…

03 августа. 1974 год.

США. Бостон.

День получался какой-то очень длинный. Несмотря на то, что я немного подремал в неудобном кресле в самолёте, меня потянуло в сон. Митчел согласился со мной. Когда таксист привёз нас к небольшому отелю и мне удалось там снять номер, оплатив сразу за неделю вперёд, то мой американский «друг» поехал на такси дальше, а я остался в номере, где почти сразу же заснул.

Да… Сбился режим из-за разницы по времени. Я ничего не смог с собой поделать. Но зато умудрился выспаться во вполне уютных условиях за все прошедшие дни.

* * *

Когда я проснулся, за окном всё ещё было светло… Чёртова разница во времени… Часов у меня на руке не было… Но судя по положению солнца часов пять вечера… Прикинув разницу с Москвой, понял, что там уже полночь следующего дня. У а меня здесь всё ещё третье августа. Этот день никак не хочет заканчиваться…

Спросонья мне хотелось лишь одного… Хотя… вру, конечно…