Звенья одной цепи
Шрифт:
Сунув разряженные пистолеты в карманы, я потащил впавшую в ступор Лолиту обратно в гостиницу… Потому что уходить по улице — это палево. А в отеле был чёрный выход в соседний переулок. Это я уже узнал заранее… Я всегда стараюсь знать какие и сколько выходов есть в здании, в котором я нахожусь.
Но не тут-то было… Небритый мужик на ресепшене, которого звали Джон, решил поиграть в героя. Откуда-то из-под стойки за которой он сидел, он вытащил револьвер и трясущимися руками навёл на меня.
Я поднял руки в миролюбивом жесте.
— Спокойно,
Я пытался разрядить обстановку. Кто его знает, этого Джона. Пальнёт сдуру… Попасть ведь может…
Додумать я не успел. Балисонг, брошенный из-за моей спины моей кровожадной Лолитой, воткнулся небритому мужику аккурат в левый глаз… Я моментально ушёл с линии огня, но выстрела не последовало. Джонни завалился на пол, выронив из рук револьвер.
Зайдя за стойку, я подобрал, выпавшее на пол оружие. Ибо не фиг тут железяками разбрасываться. При этом, машинально и неосознанно, пробормотал назидательным тоном: «Спички детям — не игрушка!»
Лолита выдернула нож из головы портье, и сразу же снова воткнула в тело, уже куда-то в район сердца…
— Зачем? — спросил я.
— На всякий случай. — последовал ответ.
— Уходим.
Она быстро обтёрла нож об одежду убитого и последовала за мной. Надо было побыстрее покинуть этот район. Нас могли видеть… А значит, могут сообщить приметы полиции и опознать потом. Я отдал свою куртку Лоле. Она стала ещё круглее с виду. А бейсболку наоборот напялил на себя. Хоть как-то сменить имидж…
Переулок, другой переулок. Пустынная улица. Ещё один переулок…
Нам повезло. Как только мы вышли из переулка, на улице остановилось такси, высаживая пассажира. Я тут же махнул водителю и он с удовольствием подвёз нас прямо дор входа в Гарвардский университет. Там мы затерялись в толпе, чтобы на соседней улице взять другое такси…
По пути я умудрился на ходу разбирать бесполезные пистолеты на части и разбрасывать по разным урнам и помойным контейнерам. Что-то просто полетело в кусты… Лишь револьвер, я оставил в сумке. Пригодится. Я уже глянул. В нём был полный барабан. Шесть патронов. Надпись на стволе гласила, что это Питон.
Честно говоря, мне уже пофиг из чего стрелять. Я просто очень скучаю по своему любимому Вальтеру ППК. При случае обязательно найду себе такой.
05 августа. 1974 год.
США. Бостон. Департамент полиции.
— Майкл! Тебе не кажется, что за последние пару дней у нас почему-то слишком много трупов образовалось?
— Шеф! Вы про тех двоих, зарезанных в парке?
— Майкл! Не строй из себя дурака! Постарайся припомнить все трупы начиная со вчерашнего утра. Хотя нет… Начни с третьего числа.
— Вы про убитого в переулке Бенджамина Фаррела.
— Это же человек Бадди МакЛина?
— Да… Торговал наркотиками… Но мы его не трогали, потому что…
— И правильно
— Да, шеф. Двое, убитых четвёртого в Гарвардском парке тоже были люди МакЛина. Я видел тела, сэр. Это варварство. Им разрезали горло и высунули наружу язык…
— Это называется «колумбийский галстук», Майкл…
— Колумбийский? Но, шеф… Пятеро расстрелянных в машине сегодня были… колумбийцы, сэр.
— Вот именно… Похоже нас ждёт новая война между бандами…
— Но, сэр… По нашей информации, Бадди что-то мутил с латиносами, и вроде бы у него всё было гладко до этого…
— Значит, не поделили что-то. Мне до этого нет никакого дела. Но трупы… Установите слежку за МакЛином.
— Если он узнает об этом…
— Так постарайся, чтобы он об этом не узнал… Что там ещё в Гарварде?
— Ничего особенного. Застрелился студент. Негр. Ветеран Вьетнамской войны…
— Он не просто ветеран, Майкл… Он герой. У него столько медалей, что тебе за всю жизнь не заработать. Там точно самоубийство?
— Выстрел в висок. В упор. Кожа даже обожжена. Пистолет в руке у трупа…
— А откуда взялся пистолет? Пороховой тест, что показал?
— Заключения эксперта скоро будут.
— Ясно. Что там ещё?
— Три трупа в студенческом кампусе. Два пьяных студента и какой-то неизвестный. Алкоголь, наркотики. Один убит ножом для колки льда. Другой свернул шею, когда блевал в туалете. А третий захлебнулся во сне рвотными массами… Он и убил гостя ножом перед этим…
— Ещё кого-то убили?
— Портье в отеле. Но это так… Устранили случайного свидетеля, когда расстреливали колумбийцев в машине перед входом в отель…
— Не нравится мне всё это. Слишком много всего за пару дней произошло. Держи всё этого на контроле! Если узнаешь что-то… сразу ко мне… И постарайся, чтобы журналисты не пронюхали про это. Раздуют в газетах шумиху, потом нас же и будут ругать на всех углах…
— Ясно! Всё сделаю, шеф!
— Иди!…
05 августа. 1974 год.
США. Междугородний автобус…
Бостон, Гарвард, ирландские мафиози… Всё это осталось далеко позади. Мы ехали в автобусе… Лолита дремала у меня на плече. А я всё размышлял и никак не мог понять: Что это было возле отеля? Случайность? Или… Вот не люблю я ни того, ни другого. Случайности — всегда неожиданны и непредсказуемы. Но по сути своей, что в этой, что в прошлой жизни, я морально готов к случайностям и неожиданностям. Готов настолько, насколько можно… В ресторанах и кафе, всегда стараюсь сесть спиной к стене и лицом к выходу… Идя по тёмным переулкам, всегда готов к том, что из темноты выйдет кто-то с намерением поинтересоваться наличием ништяков в моих карманах… Но на этот случай, я в карманах стараюсь держать какой-нибудь весомый аргумент для общения с непонятливыми оппонентами.