Звенья одной цепи

Артемьев Юрий

* * *

Закрыв за собою двери на ключ, мы покинули кампус, стараясь не привлекать внимание. Народ ещё бродил туда-сюда. Но мы вроде бы особо не выделялись. К тому же я накинул себе на плечи куртку Пола, а Лолита щеголяла в жилетке изъятой то ли у Стива, то ли у Билла.

— Куда дальше? — спросила меня Ло, когда мы вышли на свежий воздух.

— Остался ещё один человек, который знает меня.

— Ты имеешь в виду того негра?

— Какого негра? — напрягся я.

— Я видела в

окно, как ты встречался у отеля с каким-то чернокожим сегодня утром.

— Да. Он знает моё имя и знает меня в лицо.

— С виду он вроде бы не плохой парень.

— Он тоже убийца.

— Как и ты…

— Да. Такой же как и ты. Но… У меня есть такое правило: «Уходя гасите всех!» — я как мог перевёл на английский язык русскую поговорку, хотя она уже не звучала так же красиво и каламбурно.

— Меня ты тоже потом устранишь?

— Зачем?

— Чтобы я тебя никому не выдала.

— А ты собираешься меня выдать кому-то?

— Нет… Но всё же…

— Чего ты от меня хочешь, Ло? Я ведь и так отношусь к тебе, как к сестре.

Она промолчала.

— Ладно. Обожди меня здесь! Я постараюсь не задерживаться.

* * *

Возле дома в котором жил Митчел было шумно. Кто-тоо танцевал, кто-то целовался… Одно из окон кампуса было открыто и оттуда звучала громкая музыка. Ролинги зажигали… Мик Джагер надрывая связки сообщал всем окружающим, что он не способен получить удовольствие…

Я прошёл мимо и зашёл в комнату к Митчелу. Он сидел один в обнимку с бутылкой виски, подаренной мною.

— О… Декстер! — пьяным голосом обрадовался он моему приходу.

Я его еле слышал. Похоже, что диджей, который врубил Ролинг Стоунз на всю улицу, проживал в соседней комнате.

— Ты чего пьёшь в одиночестве? Пошёл бы на улицу. Там народ гуляет.

— А… — отмахнулся от меня Браун. — Они все белые… А я тут… Ребят поминаю.

Он указал мне на кучу фотографий разложенных на столе. А ещё тут же, на столе были аккуратно выложены все его награды… Медаль Почёта на голубой ленте блеснула золотом…

При этом Митчел повернулся ко мне спиной, держа в руке стакан с виски. Лучшего момента мне не выбрать. Я быстро вынул из кармана пистолет и выстрелил ему в висок, приставив ствол прямо к голове. Стена окрасилась кровью. Красные капли попали и на разложенные фотографии, и на золотистые награды. Только голубая лента на красном фоне выделялась небесной чистотой…

Ну а мёртвый негр кулём свалился на пол. Я как мог обтёр рукоять пистолета и вложил ему в руку.

— Прости, Митчел! В другое время мы могли бы подружиться… Покойся с миром!

За стеной по-прежнему орал Джаггер. На этом фоне глухой выстрел вряд ли кто услышал. Я вышел из комнаты Брауна и прикрыл за собой дверь…

На улице было всё то же самое. Танцевали, целовались и пьяно улыбались. А у меня на душе было скверно. Надо было забрать

у Митчела недопитую бутылку виски и употребить по назначению…

Жалко ли было мне этого парня? Может быть… Но после его слов про убитого русского во Вьетнаме, моё отношение к нему сильно поменялось. Так что выключаю свою достоевщину. Переживать на тему: «Тварь я дрожащая или право имею?» — это не в моём стиле. Мне больше нравится принцип: «Боишься — не делай! А сделал — не бойся!»

* * *

Лолита ждала меня там же, где я её и оставил. Но у же не одна. К ней уже успели приклеиться пара пьяных парней. Я не стал устраивать скандал. Просто взял её под руку и увёл с собой. Возмущённые фразы брошенные мне в спину, я проигнорировал. Но не тут-то было. Парни решили не отпускать нас…

Пара пьяных ребят лет двадцати на вид… В прошлой жизни я бы с ними смог совладать практически без затруднений. Но сейчас… Моя нынешняя комплекция не позволяла мне устраивать честные поединки один на один со взрослыми мужиками… А запас подлых приёмов у меня уже исчерпан на сегодня. Даже пистолет я оставил «на память» Митчелу, вложив ему в руку.

Но тут ситуация и вовсе два к одному… Попробую съехать «на базаре».

— Эй, парни! — начал я, стараясь придать своему голосу пьяные нотки. — Какие проблемы? Чего вы докопались к моей сестре?

— Притормози, малец! Разговор есть…

Они говорили как бы по-английски, но как-то не так, как учил меня Ким Филби. А ещё… Цвет волос их был ближе к рыжеватому… Неужели ирландцы? Лолита? Что она успела им сказать, пока меня не было?

— И чего надо? — я попробовал слегка спровоцировать их.

Иногда такое помогает. Особенно, когда силы не равны. Это мелкие «шакалы» нападают на большого громилу исподтишка, со спины и все вместе. Потому что видят преимущество его силы в честном бою. Но что видят эти парни перед собой? Молодого худосочного пацана, который где-то выпил и от этого излишне борзый. Что надо сделать с таким мелким хамом? Надавать ему «лещей», отвесить люлей и пинком отправить в ближайшие колючие кусты. Но всерьёз такую мелочь никто не воспринимает.

— Ты чего такой резкий? — навис надо мною один из «громил».

А меня больше всего интересовало: «Где второй?»

— Парни! Какого хрена?

Договорить мне не дали. Оплеуха, что-то среднее между пощёчиной и подзатыльником, прилетела мне с левой стороны, а не справа, как я ожидал.

«Левша» — сделал я вывод. — «Запомним».

Зато в момент, когда я отклонился в сторону, мне удалось увидеть второго. Он, схватил Лолиту за плечи и не смотрел в нашу сторону.

Удар костяшками пальцев в кадык Левша пропустил. Ну не ожидал он такого от испуганного пацана. Вторым ударом я пробил ему в «солнышко», и он практически беззвучно осел на землю, хватаясь за горло и пытаясь вдохнуть.