Звезда заводской многотиражки 4
Шрифт:
— Я... да... Простите, — Даша смутилась и опустила глаза. — Подождешь меня, ладно?
— Конечно, — я легонько коснулся губами ее щеки и прошептал. — Все будет хорошо!
— Только на площадке не курить! — перед тем, как закрыть дверь, скомандовала Регина Ильинична.
Я спустился на пролет вниз и забрался на подоконник. Втиснулся между двумя кадками — фикусом и еще каким-то кустом. Посмотрел на него и подумал, что кажется на нем должны быть красные цветы. Но, видимо, не сезон.
И приготовился ждать. Жаль, не подумал, взять с собой книжку...
Глава
Резонно подумав, что ждать придется не три минуты, я сбегал до «Союзпечати» и купил январский номер «Крокодила». На обложке через мрачный лес пробирался маленький испуганный ребенок в шапочке с цифрами «!981», а на тянущихся к нему ветках темнели надписи «безработица», «инфляция», «коррупция», «преступность»... Назвалась эта аллегорическая картина «В дебрях запада».
Я вернулся на свой пост на подоконнике, размышляя о том, что некоторые вещи не меняются. Собственно, политическая риторика бывает только двух видов — «смотрите, как плохо там, где нас нет» и «смотрите, как хорошо там, где нас нет». Порадовался, что я никогда не увлекался политической журналистикой. Однако, почитать иногда надо. Хотя бы для того, чтобы разговоры поддерживать. А то на вчерашней вечеринке мне даже и сказать-то было нечего по множеству вопросов...
Хм, совершенно неожиданно в «Крокодиле» оказалось довольно много текста. И почему мне казалось, что в этом журнале только карикатуры? Я пролистал страницы, пробежался глазами по нескольким фельетонам, задержался взглядом на вертолете с буквами USA, который волок здоровенную черную хреновину в форме ракеты с буквами «Першинг-2», просмотрел все карикатуры. Взглянул на дверь. Вернулся к началу, к самой первой странице. И взялся без разбора читать все по очереди. Едкие монологи сатирика, зубастые фельетоны и злободневные стихи.
Дверь открылась в тот момент, когда я хихикал над «Крокодильскими курсами хорошего тона» и прикидывал, а можно ли как-нибудь устроиться в эту редакцию поработать. Или это совсем закрытая каста, в которую хрен попадешь.
— Иван! — окликнула меня Даша, торопливо сбегая по ступеням. Судя по тому, что лицо ее сияло и лучилось неподдельным счастьем, результат осмотра суровой врачихи ее обрадовал.
— Все хорошо? — спросил я, слезая с подоконника.
— Да! — Даша радостно бросилась мне на шею. — Регина Ильинична сказала, что я просто простудилась немного. И все.
— Ну вот видишь, а ты идти не хотела, — я обнял Дашу и прижал к себе. Скорее затем, чтобы скрыть некоторое разочарование на своем лице. Черт его знает, что там в моей голове происходит, но мне действительно стало немного жаль, что она не беременна. Даже в такой неоднозначной ситуации, как эта. С другой стороны, рад я тоже был. Потому что забот, в целом, и без этого было достаточно.
— Я же говорил, что не надо верить всяким гадалкам, — сказал я, отстраняясь. — Ну что, пойдем это отметим?
Отмечать мы пошли в «Сказку», разумеется.
Мы взяли по порции мороженого с тертым шоколадом и по коктейлю. Я сливочный, в Даша — клубничный. Устроились за столиком рядом с камином. Коробок в камине не было, но и огня тоже. Даша радостно болтала, как будто компенсируя свое утреннее молчание, а я слушал и кивал. Моя была очередь напряженно думать о том, почему я вообще расстроился такому исходу событий. Казалось бы, ну отлично же, что так все получилось. Значит не придется ютиться в коммуналке втроем, бегать в молочную кухню, не спать по ночам, стоять в очередях в поликлинике и все прочие семью семь удовольствий, которые валятся на головы молодых и неопытных родителей. Молодых, ха. Это я-то молодой?
Но у Даши было такое замечательное настроение, что она даже не заметила, что я какой-то задумчивый. Это хорошо. Потому что объясняться с ней я был точно не готов.
Из моих раздумий меня вырвал хорошо знакомый голос.
— И что это такое?! — звонко с самого порога заявила моя бабушка. — Вы мне что говорили, а? Что у вас по выходным горит камин. А сейчас что? Вос-кре-сень-е! И где огонь в камине, а?
— Женщина, мы камин зажигаем после шести, — огрызнулась девушка за прилавком.
— А если раньше зажжете, то что? — продолжала нападать моя бабушка. — Ваше кафе сгорит что ли до основания?
— Вы заказывать что-нибудь будете? — скучным голосом поинтересовалась девушка.
«Ба!» — чуть не вырвалось у меня.
— Наталья Ивановна! — громко сказал я и помахал рукой. Она оглянулась и прищурилась.
— О, Иван! Надо же, какая встреча! — моя бабушка гордо прошествовала к нашему столу.
— Женщина, так вы будете что-нибудь или нет? — уже более строгим тоном спросила продавщица. — У нас без заказа занимать место нельзя!
— Ой ну фу-ты ну-ты! — бабушка вернулась к прилавку. — Молочный коктейль мне! И корзиночку. Вон ту, с цыпленком!
Девушка сняла металлический стакан с миксера, плюхнула туда несколько ложек мороженого, долила молока и воткнула обратно в миксер. Нажал на кнопку. Аппарат взвыл с громкостью бензопилы «Дружба», не меньше.
— Иван, а ведь я про вас думала, когда сюда заходила! — кокетливо сказала Наталья Ивановна, поправляя выбившийся из-под меховой шапки локон. — Дай, думаю, зайду, а тут вы!
Тут она воровато огляделась и достала из внутреннего кармана пальто плоскую бутылочку, в которой на донышке плескалась коричневая жидкость. Плеснула ее в стакан с молочной пеной, размешала ложечкой, сделала глоток и удовлетворенно причмокнула.
— Так-то лучше... — она подмигнула. — Так... Иван... А мне ведь что-то было от тебя нужно... Я же не просто так о тебе думала...
— Наталья Ивановна, это Даша, — представил я молча наблюдавшую за нами девушку. — Моя коллега и подруга. Даша, это Наталья Ивановна. Моя... эээ... очень хорошая знакомая.