Звезды взаймы
Шрифт:
– И привязали – во избежание травматизма.
– Добрые люди!
Мы затихли, вслушиваясь. Журчали местные цикады. Больше никаких звуков сюда не долетало.
Ветер утих. Деревья стояли чёрными изваяниями. А в беспредельной высоте сияли звёзды – как мириады равнодушных глаз…
Я поёжился – не только от холода. На душе было гадко. Так противно сознавать своё бессилие.
Дима вздохнул:
– Одно хорошо. Васьки внизу нет…
Это
Если, конечно, они живы. Хотя… Две такие пронырливые личности не могли запросто сгинуть. Только не Лубенчиков! После московских ментов что ему какие-то придурки с бластерами!
Я стиснул зубы. Глянул на тёмный силуэт Капустина и шёпотом озвучил:
– Может, попробуем? Чуть позже, когда эти улягутся?
– Не знаю, – честно ответил он, – на вид ребята – тёртые… Часовые спать не будут. А из пистолета их не снимешь – защитное поле…
Я хмуро кивнул.
Да, анизотропное поле. Блокирует любые внешние энергоимпульсы. Зато изнутри, по окружающему миру могут палить без проблем.
Что остаётся?
Подойти ближе, пересечь защитный барьер. И тогда…
Тогда единственный наш бластер против их богатого, смертельного арсенала.
Я сердито качнул головой – у нас должен быть шанс!
– По-моему, они расслабились. Пьют, мясо жарят…
– Угу, – буркнул Дима, – а мы у них будем на десерт. Приятное дополнение к ужину.
– Ты предлагаешь опять драпать?
– Знаешь, чего нам больше всего не хватает?
Я поморщился. До хрена нам чего не хватает… Я б, например, не отказался от «глушака», который благодаря Диме мы посеяли в пустыне.
Он нетерпеливо качнул головой:
– Информация – вот самое ценное!
Опять подползли к обрыву, но теперь с другой стороны. Здесь склон был ещё выше. И кровля ветхого строения оказалась прямо под нами – так, что не разглядишь, кто внутри. Лишь отсветы костра, падающие на траву…
Я всмотрелся сквозь «очки».
Ага. Длинные ветки деревьев нависают прямо над зданием. Менее трёх метров до почти плоской крыши…
Многовато.
Хотя… Под нашей тяжестью ветки подадутся вниз.
Я потёр висок.
Ещё кое-что беспокоило. Тут ведь не Подмосковье… Даже в таком галактическом захолустье уровень техники предполагает массу неожиданностей. Типа «жучков», отслеживающих ситуацию вокруг дома…
– Чего тормозишь?! – шепнул Капустин. – Сейчас самое время.
И полез вперёд вдоль торчащего над обрывом ствола дерева.
Он готов был рискнуть.
Я полез следом.
До земли – метров десять. Хватит, чтоб сломать ногу. Или шею.
Но думать надо
Капустин уже над зданием. Оседлал подходящую ветку – не очень тонкую. Она растёт в направлении крыши – под углом градусов сорок.
Дима спускается по ней, опираясь на сучья…
Стоп, ниже нельзя – ветка утончается и вдобавок густо украшена колючими побегами.
Она заметно прогнулась под его весом.
И всё равно слишком высоко!
Ему-то, может, и не повредит, но шума на черепичной крыше будет с избытком. Ребята с бластерами сильно взволнуются. Так не хочется испытывать их нервы!
Дима и сам понял. Стаскивает свою драную куртку, перекидывает через ветку. Схватился за рукава, повис в воздухе…
Выдержала. Российское – значит, лучшее!
Он мягко опустился на черепицу, сдернул куртку с ветки. Хм-м… Или всё-таки её шили в Китае?
Дурацкие мысли… Мою-то вообще не шили – выращивали из нановолокон в столице Галактической Империи. Так что – без проблем!
Накидываю на ветку. Повисаю, схватившись за рукава. И с ужасом успеваю ощутить, как материал куртки предательски ползёт.
Ой! Уф-ф…
Что-то зашуршало под ногой. Это фигня. Главное, теперь я стою на крыше. Чёртова высокотехнологичная куртка свалилась мне на голову. Кое-как её натягиваю – рукав почти оторван.
Оглядываюсь.
Дима – рядом с краем черепицы. Внимательно замирает.
Я опускаюсь рядом.
Да, отсюда слышно лучше, чем с обрыва. Там, под тонким перекрытием, алкоголь уже кое-кому развязал языки.
– …Мясо почти готово. Пожрать бы – и вперёд!
– Мечтаешь скорее добраться до здешних побрякушек?
– Тошно торчать в этой халупе…
– Больше ему не наливайте! А то будет, как в Дир-Махе!
– А что там случилось?
– Великое сражение. После порции шмайса он вздумал перестрелять всех зелёных демонов.
– А начать решил с тебя?
– Нет, с Ле-Мента!
– Врёшь, он его не догнал!
Вся орава отзывается хохотом.
– Не называйте имён, – сердитое бормотание. Вероятно, того самого Ле-Мента.
Его успокаивают:
– Эти не расскажут. После «мозгочистки» – родную маму забудут!
– Вряд ли, – хриплый знакомый голос, – трудно забыть таких недоумков!
У меня холодеет внутри. Что ты творишь, Бинк? Не надо их злить…
– Зачем ругаться, лохматый? – спокойно интересуется кто-то с хахирским акцентом. – Сходим в Святилище. Почистим память. Жив будешь. Цел будешь. Ругаться глупо.
В Святилище? То есть, кроме Гробницы, тут имеется ещё одно богоугодное заведение. С теми же милыми заморочками?