А. Смолин, ведьмак. Цикл
Шрифт:
Выбирая между ведьмой, которая, несомненно, изощренно надо мной издевалась, и общением с собратом я выбрал последнего.
— Привет, Олежа. Чего случилось?
— У меня ничего — было слышно, что он еле сдерживается от смеха — А вот у тебя, братик, по ходу не все ладно. Мы с Мишаней даже собрались было к тебе ехать. Ты ж нам не чужой, тебя спасать надо.
— От чего?
— От того, от самого — пояснил Олег — Ладно мы худо-бедно понять тебя сможем. Через силу, но все же. А вот старинушки наши если проведают, то все, беда. Ни в каких
— Да блин! — заорал я, понимая, что чего-то не понимаю — Вы что, все с ума посходили сегодня?
— Последнее утверждение очень спорное. Мы-то нормальные, а вот ты… Хотя, с другой стороны, из нашей братии такое коленце никто еще не выкидывал, это уж точно. Ты — первый. В историю войдешь. В анналы.
— Олег, если ты сейчас не объяснишь мне что к чему, то сам пойдешь туда, куда меня занес. С той разницей, что в этом слове будет не хватать одной буквы «н»!
— Лови ссылку на «вотсап», гламурный ты наш! — в трубке послышался хохот, причем в двойном количестве. Надо полагать, Мишаня тоже веселился от чистого сердца — И думай теперь, как перед патриархами будешь оправдываться. Они хоть и старые хрены все, но новости тоже в интернете читают, а не в бумажных газетах.
Васька меня не дождалась, потому я сразу же после того, как прервалась беседа с Олегом открыл ту ссылку, что он прислал, вчитался в текст, глянул на фото и разразился такой подсердечной бранью, что аж стекла в окнах звякнули.
— Ты чего, хозяин? — влетел в комнату перепуганный Родька — Случилось что? Беда какая?
— Случилось! — рявкнул на него я, удерживая себя от желания расфигачить смартфон о стену — Еще как случилось! «Молодая и перспективная мужская модель с большим будущим», твою мать! «Близкий интимный друг именитого модельера маэстро Франческо Джильермо»! Какая тварь это написала? Нет, какая именно? Я же его, сволочь такую, изничтожу! Душу в склеп к Хозяину кладбища законопачу, а тело гулям скормлю! Интимный друг!
— Так вот, написано же — мою шею обвила призрачная рука Жанны — Автор некто Харитон Никифоров. Хм, не знаю такого. «Московский вестник» всегда показы освещает, они же плотно на тему столичной культурной жизни присели. Это одна из их фишек. Только раньше этим Веня занимался. Смешной такой парень, высокий очень, под два метра ростом. Каланча прямо. Правда, он еще тогда, когда я была жива, коксом сильно баловался. Может и сторчался в итоге, а этого на его место поставили.
— Псевдоним наверняка — буркнул я — Не может у людей таких имен быть в современном мире.
— Что, если у него родители изверги? — предположила Жанна — Или он ребенок не желанный. Да что ты гадаешь? Вон, у тебя соседка там работает. Разузнай все об этом утырке, а потом я его навещу несколько раз. Убить не убьем, а нервы поднимем так, что он на стенку лезть будет.
Кстати — да. Как вариант — запросто.
— Убивать не станем, но прокляну я его точно. Если у
— А мне нравится — синий прозрачный пальчик прошелся по экрану смартфона, на котором красовалась моя фотография со вчерашнего показа — Ты тут классный! Даже лучше, чем в жизни!
Фотограф-сволочь умудрился поймать в объектив тот краткий миг, когда я за каким-то лешим изобразил из себя модель. Мало того — он был на самом деле хорошим мастером своего дело, потому выглядел я на этом фото так, что хоть в петлю лезь. Тут тебе и отставленная нога, и рука, упертая в бедро, и все остальное, включая ретушь. А выражение лица такое, что Олега даже осуждать теперь не за что.
И, конечно, текст! Если бы не он…
— Хозяин, ты в интернет попал? — вытаращил глаза Родька — Ну все, теперь на сходке я всех умою! Что их змеюки или, там, катера. Интернет — вот сила!
— Заткнись! — рявкнул на него я — И — изыди!
— Пойду мясо подогрею — протараторил слуга, пятясь обратно в коридор — И чайничек поставлю!
Дзиинь! Пришло еще одно сообщение в «вотсап». От Мезенцевой.
«Вот так сегодня выглядит Пал Палыч. Он же с тобой, шалуном, в баню ходил, так что теперь у нас всех под подозрением».
И — фотка человека с вытаращенными глазами, раскрытым ртом и вставшими дыбом волосами.
Да елки-то палки!
Дзииинь!
А это от Воронецкой. Ну как же, останется она в стороне, жди!
«Ты таааакой милый! Чмоки-чмоки. Может, как-нибудь встретимся, потрещим о нашем, о девичьем?».
Надо же, как много у меня друзей. Даже не подозревал. Ну, кто следующий? Хотя — нафиг. Сам позвоню.
— Марин, привет. А ты чего так дышишь тяжело? В фитнес намылилась? Пробежка на тренажере?
— Скорее, занимаюсь верховой ездой — прерывисто дыша сообщила мне соседка — А-ах! Если важное дело — говори. Если нет — иди в задницу!
До меня донесся мужской голос, который, похоже, горячо одобрил ее предложение, пусть и не в той связи, в которой оно было высказано.
Хорошо быть журналистом. Все работают, она развлекается. Хотя… В ее случае это может быть частью работы. У этой братии другая мораль, другие нравы и другие взгляды на очевидные, казалось бы, для всех вещи.
— Кто такой… ээээ… Харитон Никифоров? И как мне его найти?
— Никак. Он утром на Алтай улетел, на три недели, в командировку. За Веньку материалы в номер сдал и умотал. Венька в наркологичку загремел на тех выходных. Все потом созвонимся! Ну же, ну!
— Вот что ты так переживаешь? — попробовала успокоить меня Жанна, когда я отбросил телефон на кровать — Ничего страшного не случилось, через пару дней все всё забудут. И потом — это «Московский вестник». Кто ему верит?
— Хренова туча народу не забудет — хмуро пояснил я — Ясно, что не поверит, но стебать будут еще долго. И свои, и чужие.