Агент влияния
Шрифт:
– Майкл, ты себя не бережешь! Разве можно ходить по улицам этого проклятого города в такое позднее время! Один раз тебе повезло, ты прибил этих черномазых, но другой раз может и не повезти! Эти черные – они такие подлые! Они кидаются из-за угла с ножами! И с палками! Я вообще не понимаю, почему им просто так дают ходить по улицам!
Миссис Лагард была махровой националисткой, эдаким куклуксклановцем в юбке, и терпеть не могла всех «цветных». Видимо потому и считала меня правильным парнем, достойным только похвалы. Сомнительное признание моих так сказать достоинств… но что поделаешь? Жизнь, она вот такая… жизнь. Я не стал разубеждать старушку в том, что я ненавижу всех цветных. Не стал говорить, что мне вообще-то плевать на
Если быть до конца честным, я считал и считаю, что в будущем, в 2018 году и Штаты, и Европа получат по заслугам – вот от этих самых черных, которых они сейчас ни в грош не ставят. И заслуженно черные и арабы терзают и ослабевшую, жидконогую Европу, и Штаты, погрязшие в своем толерастизме. Бумеранг. Это – бумеранг! Вернулся, и ударил. И поделом!
Я еще нашел в себе силы, чтобы принять душ и надеть чистое белье. А потом свалился на кровать и мгновенно вырубился, будто мне врезали по башке бейсбольной битой. Давно так не уставал. И даже не физически, нет! Нервная перегрузка зашкаливала. Я ведь бирюк, и я терпеть не могу массовых скоплений народа. Тем более – совершенно чуждого мне народа.
Проспал часов пять, не больше. По крайней мере – мне так показалось. И проснулся от настойчивого, яростного звонка, вонзающегося в голову, как раскаленное сверло.
Медленно, с трудом раздирая веки, в которые будто песок насыпали, сполз с постели и побрел к двери. Чтобы обнаружить за ней радостно лыбящего Рона, улыбка которого начиналась у левого уха и заканчивалась у правого.
– Ты с ума сошел? – прохрипел я, таращась на неприлично здоровую и радостную рожу Рона – В такую рань приперся! Не мог дать мне поспать?!
– Ээээ… мм… – Рон удивленно захлопал ресницами, и улыбка на его лице померкла – Прости, ты же рано встаешь! А время уже час дня!
– Час дня?! – искренне удивился я, и развернувшись побрел в ванную – Я сейчас. Только умоюсь! А ты пока можешь рассказать мне, какого черта на твоем лице сияла такая радостная улыбка. Начинай!
– Читаю заголовки газет! – хохотнул Рон – «Кто этот русский писатель? Откуда он взялся?! Он с легкостью победил лучших полицейских инструкторов!» «Русский писатель с детства воспитывался в клане таинственных японских убийц-ниндзя!» «Писатель – воспитанник тайной секты японских убийц победил лучших инструкторов полицейского департамента!»
– Что-о?! – сон слетел с меня, как старая шапка сбитая порывом ветра, я выскочил из ванной, весь перепачканный зубной пастой и уставился на Рона – Какие еще ниндзя?!
– Ну ты же вчера рассказал инструкторам, что тебя похитили ниндзя, вот журналисты как-то об этом узнали! И теперь это все в новостях!
– Откуда они узнали, Рон? – я посмотрел в глаза своему «секретарю», и тот воровливо отвел взгляд:
– Ну да, да – это я! Страус был в восторге от задумки! Все складывается великолепно, сегодня книга пошла в продажу, и результаты уже впечатляющие! Расходятся как хот-доги после голодовки! Ты великолепно вчера выступил! Просто потрясающе! Вечером покажут репортаж, который отсняла Синди, и тогда… тогда все будет совсем хорошо. Они всю ночь и все утро монтировали материалы, вечером пойдет в эфир – в самое лучшее вечернее время! Ты молодец, Майкл! А еще – через час приедет риэлтер из крупного агентства недвижимости, я дал им задание подобрать тебе хороший особняк с участком и бассейном. Вот и поедешь с ней – осматривать объекты. Так что умывайся, брейся, одевайся – не стоит ходить по квартире в одних трусах перед этой женщиной. Хотя… интересная женщина! Очень интересная! Я бы походил перед ней в трусах! И без трусов – тоже! Хе хе хе…
Я скрылся в дверях ванной комнаты, и Рон наконец-то замолчал. И слава богу! Голова и так болела, без его трескотни. Выпил я вчера совсем не много, но все-таки выпил, так что сегодня мой организм, давно отвыкший от алкоголя, принялся активно бунтовать.
Мда…
Может банку пива выпить? Все полегче будет… ой-ей… как трещит голова! Нет, не буду. Опохмел – короткая и верная дорога к запою. Как говорил один мой знакомый, знающий толк в запоях. Умываться, бриться, и… терпеть.
Глава 7
Бах! Бах! Бах!
Мешок качался, вздрагивал, а по моему лицу катился пот, заливаясь в глаза. Забыл надеть налобную повязку, вот и страдай теперь!
Бах! Бах! Бах!
– Босс, ты руки бережешь, я сразу вижу! – раздался голос из-за плеча – У тебя привычка бить голыми руками, вот ты и не вкладываешь в удар всю свою массу.
Голос был резким, даже скрежещущим, как и полагается голосу, исходящему из невероятно жилистой, покрытой татуировками грудной клетки.
Я оглянулся на своего собеседника и опустил руки, тяжело дыша после десятиминутного непрерывного избиения беззащитного мешка.
– Поясни! – потребовал я, сбрасывая рукавицы для «боя с мешком», вытирая лоб и плечи от пота уже не первой свежести полотенцем. Сентябрьское солнце светило еще ярко, прохладный ветерок обдувал разогревшееся тело – хорошо! Ну вот правда же – хорошо! И этот запах осенних листьев…
– Босс, ты пытаешься уберечь руки, потому что привык бить не так, как профессиональный боксер. Ведь что делает боксер – он наносит удары в те точки тела, ударив по которым ты гарантированно выключаешь противника из сознания. Что тебе и нужно. Руки прикрыты перчатками, он не боится сломать пальцы. А у тебя совсем другое. Ты больше похож на борца, который хочет уцепить противника за… что-нибудь, и оторвать, или еще как-то сделать травму. Так что ты или переучивайся в настоящего боксера, или тренируйся как привык.
– И где я тогда наберусь спарринг-партнеров, если буду тренироваться так, как надо? – серьезно ответил я – и где ты их всех будешь закапывать?
– Участок большой, босс! Опять же – можно использовать емкости с кислотой. Кинул туда – и все, никто не найдет! А его автомобиль продать на запчасти. Легкое дело!
Я посмотрел в каменно-угрюмое лицо Пабло Рамиреса, тут же мне представилось, как он своими татуированными до кончиков пальцев руками сует в бочку моего спарринг-партнера, и в душе слегка всколыхнулось. Вот же черт! А ведь может!
– Нет. Мы не будем убивать спарринг-партнеров, Пабло. По крайней мере – не на этой неделе.
– Как скажешь, босс! Не убивать, так не убивать! На этой неделе! – и на каменном индейском лице моего привратника-садовника-сторожа-работника кухни не дрогнул ни один мускул. Этот мерзавец умел шутить с абсолютно каменным выражением лица, так, что непонятно было – шутит он, или нет.
Откуда он взялся, этот монстр? Да вот… что называется – «подогнали». Стив Мартин, тот самый боксер, которого я завалил на «соревнованиях». Как ни странно, мы с ним подружились. Хотя почему – странно? Он оказался вполне приличным парнем, действительно, с самого детства занимавшимся боксом. Оказалось – Мартин, это латинская фамилия, Стив вышел из семьи колумбийских эмигрантов, волей судеб забравшихся далеко от родины в поисках своего благополучия. Впрочем… не они первые, не они последние. Здесь у них родились сыновья – трое сыновей, Стив был младшим. В живых остались двое. Старший связался с латинской бандой – есть тут такая банда, очень известная, «Латинские Короли», так ее называют. Занимаются наркоторговлей, проституцией, и всем, чем положено заниматься нормальным бандитам, в том числе и разбиванием голов членам конкурирующей банды. Вот только братцу Стива не повезло, и башку разбили ему самому. А потом прострелили брюхо и среднему брату, после чего он стал инвалидом и теперь еле таскал ноги. Само собой, банде после своей инвалидности он был уже не нужен.