Акт возмездия
Шрифт:
– Макс, эй, ты спишь что ли?
– Чего тебе? – Максим развернулся к Петровичу с явным намерением как минимум обматерить хорошенько навязчивого сокамерника, да так и замер с вертящимися на языке ругательствами.
Петрович протягивал ему мобильный телефон.
– Все, я со всеми переговорил, с кем хотел. Время есть еще, возьми, матери звякни, она же беспокоится за тебя, наверное… Ну и вообще…
Искушение было слишком сильно. В этот момент Максим совершенно позабыл о том, что сокамерник вполне может оказаться оперской прокладкой, позабыл все наставления опытных товарищей о ненадежности и незащищенности мобильной связи, вообще забыл об осторожности… Ну да не будем его строго судить.
Мало кто может перед таким устоять…
Максим взял телефон, еще не веря в то, что свершилось чудо. Пальцы дрожали, когда он набирал намертво затверженный в памяти номер. Вот пошли длинные гудки, вот щелкнуло соединение…
– Алло, – произнес густой мужской голос.
– Мама, это я… Узнала? Целую тебя восемнадцать раз! Восемнадцать раз! – слова давались с трудом, горло сдавило спазмом волнения.
– Вы ошиблись, молодой человек, – равнодушно произнес в трубке мужчина.
– Ошибся? В самом деле?
– Второй раз вам повторяю. Вы ошиблись. Уже второй раз. Не звоните сюда больше…
– Извините… – пробормотал, отключаясь Максим.
– Что не дозвонился? – голос Петровича так и лучился участием.
– Ага, никак номер не могу вспомнить! – улыбнулся ему во весь рот Максим.
– И чего так радуешься? – изумился, глядя на него сокамерник.
– А чего теперь, плакать что ли! Жизнь прекрасна, даже с ошейником на шее! Знаешь, кто сказал? Чингисхан. В молодости он был рабом и ходил в колодках, а потом стал властелином мира! Так и я, сегодня в тюрьме, а завтра в правительстве! Понял? Так чего унывать?!
– Ну не знаю, с матерью все равно поговорить стоило бы…
– Может быть… – легко согласился Максим.
"Может и стило бы, если бы у нее вообще был мобильник, – подумал он про себя. – А Учитель молодец, и ничего лишнего не сказал, если кто разговор слушал. И аж два раза успел вставить в невинную, казалось бы фразу кодовую "двойку", означавшую на тайном цифровом шифре Братства "действую, делаю все возможное"". Значит, не забыли, значит, все необходимое для его освобождение друзьями на воле предпринимается, и не важно, что пока не видно практических результатов, главное – помнят, главное – не бросили, действуют. А результат будет, не может не быть. Слишком умные и опытные люди задействованы в решении задачи. Такие если и потерпят поражение в какой-то частности, все равно выиграют в итоге. А это означает, что все хорошо, нужно только держаться, только держаться и все!
Распечатка разговора Перегуды с неизвестным абонентом легла на стол перед Железякой уже через сорок минут. Еще через час, вызванный якобы на допрос Павел Петрович, а на самом деле опытный агент тюремной администрации с оперативным псевдонимом Добряк, обстоятельно доложил все, что наблюдал при состоявшемся разговоре и после него.
– Он явно приободрился после того как по телефону поговорил, – докладывал Добряк, преданно заглядывая в глаза Железяке. – Уже несколько дней ходил, как в воду опущенный. Ну, это я, конечно, специально обстановку нагнетал. Внушал ему исподтишка, что кореша по воле его сдали, бросили в беде и все такое, ну в общем действовал в рамках нашей разработки. Так вот, зацепило его сильнее некуда, я уже думал еще чуть-чуть дожму и лопнет фраерок, сам, без подсказок, рванет закладывать всех направо и налево… Ан нет. Стоило ему минуту поболтать и все, как рукой сняло. Оживился, этаким бодрячком по камере бродит, на меня опять свысока начал поглядывать. Короче, зуб дам, весточку ему с воли передать успели. Причем весточку добрую…
– Ишь, Станиславский выискался, не верит он… – добродушно проворчал в ответ Железяка.
Рассказ агента лишний раз подтверждал его собственные подозрения. Слишком коряво строил фразы неизвестный абонент, слишком много времени потратил на ошибшегося номером подростка… Ясно, что все это неспроста, и похоже в словах неизвестного оказалось закодировано какое-то немаловажное для арестанта сообщение. Что ж дело за малым, остается узнать на кого зарегистрирован телефонный номер, по которому звонил Перегуда.
Учитывая место службы капитана Лымаря, никаких трудностей это не составляло.
– Запрошенный Вами номер зарегистрирован на гражданина Мещерякова Илью Станиславовича, проживающего по улице Красногвардейской дом 12 квартира 27, – с дежурной вежливостью проворковала в трубку девочка из компании сотовой связи.
Приготовивший блокнот и карандаш для записи информации Железяка, чуть не выронил из пальцев телефонную трубку.
– Как-как? Повторите еще раз?
– Ме-ще-ря-ков Иль-я Ста-ни-сла-во-вич, – раздельно по складам выговорила девушка. – Записали?
– Да-да, спасибо…
Железяка еще долго слушал несшиеся из трубки гудки отбоя. Карандаш в его руке бесцельно штриховал чистый лист блокнота. А перед глазами уже вставало огромное ярко-красное закатное солнце далекой горной страны, формально вроде бы числящейся частью России, а на самом деле давно уже живущей по своим непонятным, чужим, в корне отличным от федеральных законам. Страны, в которой он пробыл невыносимо долгие сто дней обязательной южной командировки.
– Эй, русские! Эй! Где вы?!
Аликпер крался вдоль горной осыпи, вертя головой во все стороны, пытался обнаружить затаившихся бойцов. От Вени с Рексом он прошел всего в нескольких шагах, но спецы так удачно замаскировались, что дагестанец их не заметил. Сами они, понятно, тоже не спешили себя обнаружить. Мало ли… На этой войне порой нельзя верить даже своим, а уж особо таким своим, как местные милиционеры. Кто их знает, что у них там на уме… Железяка приник к биноклю, внимательно осматривая ведущую к аулу тропу, по которой пришел Аликпер, заодно привычно проглядел и гребни ближайших горных склонов. Вроде бы чисто, никого связник из местных, на встречу с которым ходил милиционер, не пустил за ним следом. Хороший такой связник, надежный и нелюбопытный… Хотя, кто знает? Если местные хотят сделаться в горах невидимыми, то их не разглядишь даже в самый лучший бинокль, не засечешь никакими приборами… Это их горы, они здесь у себя дома, а дома, как известно и стены помогают.
Связнику из аула Железяка привычно не доверял. Он вообще привычно не верил здесь никому кроме своих, таких же, как и сам командировочных. Местные, в любых чинах и погонах все равно оставались темными лошадками. Вполне могло быть так, что милиционер днем, ночью становился бандитом, доставал из схрона левый ствол и шел стрелять в своих же товарищей, с которыми только что вместе нес службу. И все прекрасно знали о существовании такой возможности, знали, что предателем может оказаться любой. Потому, даже стоя вместе на блок-постах местные силовики посматривали друг на друга с недоверием, ну, как напарник выстрелит в спину. Безоговорочно верили только приезжающим сюда в командировки русским. И хотя среди командировочных было достаточно мордвы, башкиров, татар и прочих представителей малых и крупных народов, здесь они все одинаково и безоговорочно числились русскими. Из России, значит русский, и не важно, что всю жизнь был бурят или удмурт. Для местных без разницы, русский и все.