Алеф (CИ)

Глебов Виктор

Становится прохладнее, вода затекает за шиворот. Мне холодно, и я осматриваюсь в поисках укрытия, но понимаю, что поблизости ничего подходящего нет. Решаю, что с меня хватит ожидания. Проводник либо опаздывает, либо не пришёл. Я иду обратно в переулок.

Вокруг всё словно в тумане, струи воды буквально висят в воздухе. Асфальт блестит зеркальной чернотой, в лужах отражается светлое, как кварц, небо.

Впереди на тротуаре что-то есть. Я подхожу и вижу человека. Он лежит вытянувшись, лицом вниз, подвернув под себя левую руку.

Вокруг головы крупными пузырями закипает подкрашенная пурпуром лужа.

Сажусь на корточки и трогаю мокрое плечо. Человек не шевелится. Тогда я с усилием переворачиваю его на спину.

У незнакомца бледное лицо, глаза закрыты, губы плотно сжаты, поперёк лба с левой стороны содран большой кусок кожи, и из раны сочится кровь. Дождь тут же смывает её на асфальт.

Я поднимаю голову: на углу, метрах в тридцати, есть поликлиника - большое грязно-коричневое здание. Сквозь дождь горит мигающая вывеска с красным крестом. Странно, я не заметил его, когда шёл к мосту. Да и откуда в этом районе взяться поликлинике? Впрочем, плевать. Немного поразмыслив, я взваливаю тело на плечо и несу.

– Ничего страшного, - пухлая докторша, выходя, хлопает дверью и начинает протирать светло-голубым клетчатым платком круглые стёклышки очков.
– Перевязку я сделала, так что через полчаса можете его забирать.

– А вы его здесь не оставите?

Встречу с проводником я пропустил, и теперь Стробов предъявит мне претензию, но его человек сам виноват: не надо было опаздывать.

– У нас травматический пункт, а не больница, - короткая рука взмывает вверх, и очки сверкают, пронзённые ярким светом электрической лампы.

– Я вообще-то по своим делам шёл, когда его увидел.

Докторша удивлена.

– Так зачем же вы так долго ждали? Я думала, он с вами.

Отрицательно качаю головой. Действительно, почему я не ушёл, как только сдал раненого эскулапам?

– Ну, всё равно, ничего серьёзного у него нет, просто кожу ободрал, так что пускай идёт домой, - развернувшись, докторша удаляется по коридору.

Халат туго обтягивает полные бёдра и широкую округлую спину.

Немного подумав, я решаю всё же подождать. В конце концов, может, этот мужик и есть проводник, который просто не добрался до моста.

Пухлая докторша возвращается спустя полчаса и, бросив на меня удивлённый взгляд, исчезает в кабинете. Вскоре оттуда выходит мужчина с забинтованной головой.

Теперь я могу рассмотреть его. Средний рост, крепкое телосложение, светлые глаза. Одежда его почти просохла - наверное, в кабинете её вешали у батареи. Под тёмно-красной кожаной курткой полосатая рубашка, на синих джинсах заметны пятна грязи.

Я поднимаюсь незнакомцу навстречу.

– Это вы меня

принесли?
– спрашивает он, покашливая в кулак.

– Да, - я указываю ему на выход.
– Проводить вас до подземки? Или вы недалеко живёте?

– Нет, мой дом не здесь. Но я туда не собираюсь. Мне ещё кое-куда надо зайти, - он осторожно ощупывает бинты на голове.

Мы выходим на улицу. Пока я ждал, совсем стемнело. Дождь закончился, но небо затянуто тучами, так что не видно ни звезд, ни луны. Над крышами ближних домов высятся громадины небоскрёбов, светящиеся тысячами огней - словно деревья, облепленные светляками.

– Может, лучше домой поедете?
– говорю я, глядя на бледное лицо своего спутника.

Мужчина отрицательно качает головой.

– Я должен кое с кем встретиться. Правда, боюсь, что слишком задержался.

– Где? В переулке?

– Нет, на мосту. За шлагбаумом.

– Здесь очень мило, не правда ли?
– говорю я, хотя это и не моя часть пароля.

Мой спутник вскидывает голову и пару секунд пристально смотрит мне в глаза.

– Есть места и получше, - произносит он.

Я киваю и протягиваю ему руку.

– Герман.

– Марк, - отвечает он, пожимая мою ладонь.
– Вот так встреча.

– Да уж. Не зря, значит, ждал.

– Прошу прощения за это, - Марк указывает на забинтованный лоб.

– Ерунда, с кем не бывает. А что случилось? Вас ударили?

– Нарколепсия.

– То есть?

– Могу заснуть в любой момент. Просто отключаюсь. Ничего нельзя поделать, - Марк почти виновато разводит руками.
– В травмпункте, конечно, не поняли. Я сказал врачу, что закружилась голова.

– Зачем вы добавили в свою личину болезнь?

– Я не добавлял. С Марком всё в порядке, - проводник хлопает себя по животу.
– Нарколепсией страдаю я сам, его юзер. Настоящей нарколепсией, понимаете?

– Ясно.

– А то, что случается в жизни, случается и в виртуальности.

Я представляю человека, подключенного к Киберграду. Его личина шагает по переулку, и вдруг юзер засыпает. Что произойдёт с аватаром? Конечно, он тоже вырубится. И упадёт. Этого не случилось бы, выйди пользователь из виртуальности, но при условии подключения… Да, рассказ Марка похож на правду.

Мой проводник осматривается.

– Хотите перекусить?
– спрашивает он.
– Я вижу на той стороне кафе.

Проследив за его взглядом, читаю вывеску. Скорее, это фаст-фуд. Впрочем, какая разница?

– Идёмте, - говорю я.
– Не на мост же тащиться.

Мы переходим дорогу и оказываемся в небольшой закусочной, где горит яркий белый, и играет тихая музыка.

– Давайте сюда, - Марк направляется к столику в дальнем углу.

Мы садимся, и через несколько секунд к нам подходит официантка.

– Предлагаю выпить за встречу, - говорит Марк.
– Мне надо взбодриться.

– А в сон не потянет?