Анаконда
Шрифт:
Лицом Иришка была похожа на отца. А ела как отчим: жадно, грязно, руками. Она отрывала волокна куриного мяса с «ножки Буша», яростно вгрызалась в хрящики, обсасывала и разгрызала хрупкие прожаренные косточки, заедая большим свежим огурцом, от которого откусывала, держа его в левой руке. В правой был зажат намертво куриный коленный сустав. Перемазалась, конечно, так и обтереться не трудно, зато так вот смачнее, вкуснее. Не то что вилочкой и ножичком.
— Ах, пути-путички... Ах, мы вилочкой-ножичком, — передразнила она кого-то.
Вытерла сальный рот и замасленные руки бумажной салфеткой, бросила ее в корзину для бумаг.
Промахнулась,
— Истинный интеллигент — это тот, кто не матерится даже мысленно и не бросает окурки мимо пепельницы и урны, даже если его никто не видит.
Ну, ничего. Мы и без этого проживем. Не знаю, как там насчет интеллигентности, а вот доктором наук она решила стать и стала. И академиком Академии народного хозяйства. И богатой стала.
Очень богатой. Ей даже иногда становилось страшно, когда, оставшись в кабинете одна и точно зная, что никто ее не видит, она карандашом на бумаге складывала столбиком суммы, лежавшие на ее счетах в шести европейских банках и одном в Багдаде (поскольку Ирак отказался признать концепцию Интерпола и запретил экстрадицию преступников, востребованных из других стран, а также полностью блокировал возможность получения информации о счетах в банках Ирака полицией других стран). Суммы получались астрономические.
Ей уже не надо было столько денег. До конца жизни, при самой буйной фантазии, ей их не растратить. На подкуп нужных людей идут деньги, которых хватило бы на пенсии всем старикам СНГ, — она не скупится на то, на что нужно. Но в остатке все равно остаются суммы, от которых кружится голова. Конечно, сами деньги — говно. Главное, что они дают, — это уверенность в себе. В своей силе. Она знала: захочет, нужные люди включатся в лоббирование, в прокачку вопроса, в продвижение кандидатуры. Так ее и в первые вице-премьеры можно провести. Только ей это не надо. Там о других хоть немного, да нужно думать. Здесь, на своей иерархической ступеньке, она могла делать то, что любила и к чему привыкла: думать только о себе, о своих интересах.
Она очистила апельсин, закатала рукав белой блузки, чтоб не обрызгаться, выдавила сок в кружку, жадно, хлюпая, выпила. Навела марафет.
И снова в высоком эргономическом кресле сидела красивая, строгая, неприступная Хозяйка, Ирина Юрьевна Бугрова.
Тяжело, несмотря на стройную фигуру, встала из кресла, некрасиво потянулась, почесала бок. Конечно, все эти французские вискозы — барахло, от них кожа чешется, а красиво.
Бугрова подошла к окну, безразлично глянула на залитую то ли дождем, то ли мокрым снегом улицу. Нет, пожалуй, снег... Вон, слой белый на крышах машин у института остался. А тот, что на землю падает, тает. Там, под землей, столько коммуникаций, что их тепло пустило бы в распыл и айсберг.
Айсберг айсбергом, а Михал Абрамыч Айзенберг, начальник Управления материального обеспечения НИР и ОКР, свое дело знает.
Евреев она не любила. Евреек просто ненавидела, напрочь в институт на работу не брала; тех, кто в нем был до того, как она стала директором, не мытьем так катаньем из НИИ вычистила. А мужиков терпела. Была в них какая-то деловая изворотливость, за которую была готова простить им многое.
Мысль ее проникла сквозь растаявший снег, сквозь тонкий слой асфальта, песка и глины, толстый
И еще кузнец-умелец дядя Никодим. Где его раздобыл Мишка, уму непостижимо. Был он черен, лицо его плотно заросло черным с сединой волосом, даже на носу и на ушах топорщились длинные черно-седые волоски. Дядя Никодим там и жил, безвылазно. То ли от семьи прятался, то ли от милиции. Но, учитывая, что охраняли склады посменно шестеро бывших спецназовцев, убежать он, само собой, и не смог бы. А так всем было спокойнее.
Потому что кузнец-умелец дядя Никодим в институтской подземной лаборатории плавил присылаемые «с воли» золотые вещицы: сережки, перстеньки-колечки, цепочки, часики. Камушки из них, если были, вынимал другой человек — глухонемой Валя, работавший в крохотной каморке и живший, как и Никодим, на правах добровольного затворника. Еду и выпивку им сюда приносили охранники. В достатке и ассортименте. А бабами, что характерно, оба не интересовались.
Валя смывал, оттирал с золотых вещиц кровь и частицы мозгового вещества, грязь, если они были. И уже чистыми отдавал
Никодиму. О чем при этом думал Валя, никому не известно, поскольку, как отмечено выше, был Валентин, кадыкастый мужик лет сорока и под метр восемьдесят ростом, глух и нем, как пень.
Никодим отливал слитки. Ставил на каждом клеймо «Сделано в СССР» и паковал в аккуратно простеленные толстой бумагой деревянные ящики.
А вот куда шли ящики, не его, Никодима, дело.
17 МАРТА 1997 Г. КАРДИОЦЕНТР.
СМЕРТЬ ПОД КАПЕЛЬНИЦЕЙ
Федор Степанович Пахомов чувствовал себя хорошо. Он так и ответил на вопрос хирурга, делавшего ему кардиографию.
— Хорошо, хорошо. В смысле нормально.
— Тритаце перед операцией принимали?
— Да, профессор.
— Я не профессор. Пока.
— Будете еще. Человек вы молодой. Впереди больше, чем позади. У меня вот наоборот. Большая часть жизни прожита.
— Ничего. Еще поживете. Что-то давление скакнуло. Коринфар, быстро. А, черт... Потекло. Извините.
— Ничего страшного?
— Ничего. Мария Павловна, где вы там?
— Иду, иду.
Сестра сунула Федору Степановичу две таблетки коринфара в рот.
— Разжуйте и под язык!
Пахомов послушно разжевал. Уж кого-кого, а медиков он привык слушаться беспрекословно.
Боль в паху, где хирург зажал пальцем кровь, рванувшуюся из паховой артерии, усилилась, несмотря на местную анестезию.
— Так-то лучше. Сейчас будет не столько больно, сколько неприятно.
— Переживем.