Баллада о сломанном носе

Свинген Арне

— Это бабушка.

Мама смотрит на меня в ужасе.

— Она не должна была прийти сегодня. Я сказала ей, что работаю в пятницу и в субботу вечером. Не впускай ее.

— Но это невозможно.

В дверь снова звонят. На мамином лбу выступают капли пота — обычно так случается, когда она очень нервничает.

— Дай мне одеяло. Я притворюсь больной, — говорит она.

Я накрываю ее шерстяным пледом и иду открывать дверь.

— А, вот вы где, голубчики! — произносит бабушка. — Удивительно, как долог ваш путь до двери

в такой маленькой квартирке…

— Надо было помочь маме, она заболела, — оправдываюсь я.

У бабушки в руках большой пакет.

— Была поблизости, решила заскочить, — говорит она и ставит на столик пакет, содержимое которого тщательно упаковано. — Ну что, праздник по случаю дня рождения состоится?

Не желая никого обидеть, бабушка подчас задает такие вопросы, на которые нам с мамой почти невозможно ответить. Как говорится, приходится семь раз отмерить, прежде чем один раз отрезать. Мы с мамой загодя тщательно договариваемся, что сказать, но иногда я путаюсь и забываю.

— У меня будет праздник с друзьями на следующей неделе, — отчаянно вру я. — А ты придешь в воскресенье?

— Конечно, приду.

— И еще в воскресенье у нас намечается уборка в подъезде.

— Я видела объявление, Барт. С удовольствием помогу.

— Отлично.

Бабушка поворачивается к маме:

— Как странно, что, работая в «Теленоре», ты до сих пор обходишься без рабочего мобильника.

— Да там какие-то неполадки в… системе, — отвечает мама.

— Еще хорошо, что неполадки у сотрудников, а не у клиентов, — для убедительности добавляю я.

— Ну да, разумеется, — соглашается бабушка, и лицо ее принимает знакомое мне странное выражение.

В шкафчике над плитой есть волшебный ящик: мама складывает туда счета. И, попав туда, они редко выбираются на свет — будто их засасывает в черную дыру. Но это только так кажется. Заблокированный номер маминого мобильника напоминает, что счета все-таки существуют.

Бабушка моет посуду и немного прибирает комнату. Как всегда. Она никогда не спрашивает, что с мамой. Только варит кофе и предлагает свою помощь.

В бабушке много того, чего нет в маме. Однако это вовсе не означает, что она святая. Например, бабушка смолит самокрутки и, по маминым словам, в молодости меняла мужчин как перчатки. Думаю, что с этим-то давно покончено, потому что бабушка живет одна — если, конечно, не считать болтливого попугая Гудлайка, о котором она рассказывает, как о любимом ребенке. Мы никогда не ходим в гости к бабушке. Мама говорит, будто у нее аллергия на птиц, но я не уверен, что это правда.

— Как дела с переездом? — спрашивает бабушка.

— Переедем в течение месяца, — отвечает мама. Мне хочется крикнуть, что это неправда, что так быстро этого не произойдет.

Но, кажется, бабушка и так уже давно не верит маминым словам, а только делает вид.

— Будет прекрасно, — говорит она с прежним выражением лица.

В

воскресенье мне стукнет тринадцать. Для старших я перестану быть «малышом» и сделаюсь «подростком». Наверняка и в моих глазах мир переменится.

— Я подумала тут насчет бокса, — говорит мама, когда бабушка уходит и мы собираемся ложиться спать. — Может, тебе это не подходит?..

Мама выключает звук у телевизора, что бывает только при серьезных разговорах.

Не мог же тренер ей позвонить?!

— Почему?

— Потому что есть и другие виды спорта, для тебя не менее подходящие. Например, смешанные боевые искусства. Это и бокс, и кикбоксинг вместе: ты научишься бросать, и бить, и пинаться… Когда-то это был олимпийский вид спорта.

— Даже не знаю…

— Подумай, ты смог бы защититься от любого нападения.

— Не думаю, что на меня будут как-то особенно покушаться.

— Этот спорт учит ничего не бояться. Я утром видела о нем передачу.

— Можно я сам для начала об этом что-нибудь почитаю? — говорю я, достаю комп и подключаюсь к соседской сети.

Короткий поиск в «Гугле» выдает, что это вид спорта, в котором разрешено все, кроме укусов и прямых ударов в глаза. К счастью, соревнования по нему запрещены в Норвегии и мальчиков моего возраста не тренируют.

— Здесь сказано, что есть фильм «Бойцовский клуб». Может, стоит его посмотреть? — спрашиваю я.

— Да, но я притащила кино о боксе, которое думала посмотреть с тобой вечером. Вот, гляди.

Мама достает коробочку с диском. На ней высоко подпрыгнувший мальчик. Фильм называется «Билли Эллиот».

— А ты читала, что написано на обложке? — спрашиваю я, просмотрев аннотацию.

— Нет, но Чарли-Подешевле сказал, что это про бокс.

— Кажется, этот Билли больше хочет заниматься балетом, чем спортом.

— Каким еще балетом?

Она выхватывает у меня диск и читает текст на обороте.

Мама старается изо всех сил сделать как лучше, но у нее не всегда получается. Возможно, фильм о мальчике, который занимается боксом, но хочет танцевать балет, очень неплох, но вряд ли он поможет мне на тренировках.

— Ой, я ошиблась. Пойду попрошу что-нибудь другое.

Через некоторое время мама возвращается с фильмом «Боец». Перед тем как его взять, она удостоверилась, что речь там идет о боксере, который точно больше ничем не интересуется.

Но, видно, сегодня не мамин вечер. Герой фильма и впрямь ничем, кроме своего бокса, не увлечен, но для сюжета картины важнее его брат — такой же пьяница, как большинство жильцов нашего подъезда. Еще там присутствует их мать, она не такая, как моя, но что-то общее в них определенно есть, хотя это и очень трудно объяснить. Маму фильм не радует, а потому и меня тоже. И вообще, мне сегодня важны не такие персонажи. Толком не понятно, чем фильм кончается — кажется, не очень хорошо.