Банши
Шрифт:
Похоже, ей не хотелось поддерживать беседу, и это понятно: наверное, она считает меня старым и скучным. Поэтому я молча допил кофе, поблагодарил ее, на что Агния ответила кивком, и отправился на работу. Разобрав бумаги, проверив все необходимые документы, я поехал в пригород Москвы, где Игорь Юрьевич купил землю для постройки своего будущего коттеджа. Район был отличный: прекрасная природа, чистый воздух, поблизости аккуратные коттеджи соседей. У меня уже был готов проект, который необходимо только утвердить. Игорь Юрьевич на удивление быстро принял его, только внес небольшие поправки. Я поднял голову и посмотрел на небо, глубоко вдыхая прохладный свежий воздух. Последний день сентября.
Я
– с днем рождения, малыш! – пробубнит сонным голосом Митя, поцелует меня в щеку и снова уткнется в подушку с чувством, что свой долг он выполнил.
А я буду как обычно пить остывший кофе на одинокой безрадостной кухне (остывший потому, что я часто отвлекаюсь на посторонние мысли о своей «тяжелой» судьбе и на заметки в блокноте). Почему-то именно в свой день рождение я замечаю все эти недостатки. Насколько моя жизнь похожа на мою же кухню: одинокую и безрадостную. Казалось бы, рядом со мной всегда много людей, но они не могут ее заполнить или не хотят? Посторонние люди, многочисленные записи в блокноте, которые потом станут ненужными статьями в журнале.
«как начать свою жизнь с нуля?», «экскурс по красивой жизни». Если бы только читатели знали, что тот человек, который все это пишет и смело дает советы (то есть я) сам ничего не смыслит ни в том, как начать жизнь с чистого листа, ни в светских раутах. Кто бы мне помог и сделал экскурс по красивой жизни?
Интересно, как эти редкие читатели представляют себе ту, чье имя указано под статьей и в блоге. Эдакая модная светская дамочка в платье от Долче и Габанна, которая только на досуге сочиняет статьи и пишет посты, а на самом деле готовиться стать эдакой модной писательницей. Если бы они увидели автора лишь одной книги и многочисленных коротких статеек, то я бы лишилась и этих читателей.
Вот я. Рост – 165, вес – 60 кг (уж точно не модель). Неудачная стрижка, растянутый, но очень удобный голубой свитер, кружка с остывшим кофе в ненаманикюринных руках. Три неудачных романа, love story, или скорее недоразумений (третий правда еще не закончился, а только на середине, можно сказать не развязка, а только кульминация). Но я почти уверена, что и его ждет аналогичный конец.
Роман №1. Мне было 18 лет, ему 20. Я на первом курсе, он третьекурсник. Мы познакомились в университете, а еще точнее в университетской столовой. До сих краснею, как вспомню, как комично я выглядела в тот момент: с раскрытым ртом, до которого не успела донести бутерброд (или гамбургер?), с бесстыдно вылупленными глазами на только что вошедшего парня. Моему неискушенному взгляду он показался древнегреческим богом, Аполлоном, ожившей картинкой со станиц модного журнала. Высокий, спортивная безупречная фигура, широкие плечи, кожа цвета кофе с молоком, густые темные волосы, белозубая улыбка, которую он всегда и всем демонстрировал, и ясные, просто восхитительные голубые глаза. Казалось, что он не ходит, а парит, не двигается, а совершает тайный обряд. (Да-да, в моем незамутненном воображении все так и выглядело). Мне хватило этой пары секунд, одного взгляда, чтобы безумно влюбиться в него, или как говорят англоговорящие, если перевести дословно, упасть в любовь (to fall in love). Помню еще в школе, поправлюсь, в лицее, я не могла выучить это выражение, не запоминала его, не понимала. Если честно, английский мне вообще давался с трудом. Но тогда в столовой, где витали совсем неромантичные запахи борща и котлет, мне на ум пришло именно это «я падаю в любовь»,
Какой же все-таки глупой и наивной я была тогда, но я ни о чем не жалею. Это было тоже своего рода уроком, опытом, первой любовью, страстью, которую мой красавчик растоптал своими туфлями сорок третьего размера. Ого, я даже размер его обуви помню!
– о, похоже и ты на него запала! – хихикая, говорит Маша, моя одногруппница.
– что? – растерянно переспрашиваю я, возвращаясь к действительности.
– это Костя Головин с третьего курса. Местная звезда. Тебе ничего не светит, и не мечтай.
– а я и ни о чем не мечтаю, – нагло вру я, ожесточенно откусывая кусок бутерброда.
– за ним почти весь универ бегает, а он и рад. То с одной мутит, то с другой. Короче, Казанова, – информирует о его похождениях Машка. – Возможно, он и обратит на тебя внимание, но только ненадолго. Так что сильно не обольщайся.
– я вообще ничего не говорю! – возмущаюсь я. – А ты-то откуда столько знаешь о нем? Небось, сама в него тайно влюблена.
– да, – горько вздыхает моя подруга, – но мне точно совсем ничего не светит. Ни его улыбки, ни его сердца, ни других его прекрасных частей тела.
– ну, почему же! Ты очень обаятельная и классная, – пытаюсь я утешить своего друга по несчастью, или вернее по безответной любви.
– какая грубая лесть! Он на таких как я совсем не смотрит. Да ты взгляни на меня!
Я делаю то, что велено, пытаясь увидеть, что же такого ужасного в Машке, что этот Костя на нее даже не посмотрит. Да, пышечка, но очень милая. Хорошая кожа, ямочки на щечках, здоровый румянец.
– а теперь посмотри вон туда, – Маша машет головой в сторону столика, где расположился Костя Головин. Там шумно и весело, но все внимание привлекает только он, наш Казанова. Ну, еще девушка, которую он обнимает.
– он сейчас с ней. Алена. Красавица, правда? Самая красивая на факультете. Он за ней долго бегал. Похоже, у них там все серьезно. Потерян наш Казанова для остальных девушек. Хотя кто его знает?
Мое сердце обрывается и падает вниз, прям в тарелку с недоеденным бутербродом. Мне кажется, что я даже вижу, как оно разбилось. Хорошо, что я его даже не знаю. Хорошо, что я не успела узнать его. Тогда бы я не смогла склеить обломки, а сейчас это всего лишь разочарование, досада. Как в магазине, который ты посещаешь каждый день, чтобы полюбоваться платьем. Чудесное платье, от которого не оторвать глаз, но оно слишком дорогое для тебя. И ты ходишь с завидной регулярностью в этот магазин, словно на свидания с этим заветным платьем. И вдруг у тебя появляется необходимая сумма (накопила, подарили, заняла, украла, в конце концов). Ты бежишь в тот магазин, уже представляя, как будет на тебе смотреться ТВОЕ платье, как ткань струится по твоей коже, как идеально на тебе сидит). Но продавец обрывает все твои надежды. «Платье уже продано». Горькое разочарование, обида. Вот так и сейчас. Костя Головин, наш Казанова был для меня тем самым платьем, которое я не в состоянии приобрести ни за деньги, ни за красоту. Потому что ни того, ни другого у меня нет. Он уже принадлежит другому человеку. А может?…
Ведь бывает, что платье не подходит, что его возвращают в магазин, найдя брак или по другим причинам. Маленькая надежда загорается в моей душе…
Как же я была права. Я почти интуитивно угадала, каков есть Костя. Он оказался с браком. Но в те дни я была готова принять его любого. Только бы покупательница, ой, то есть его девушка, отказалась от него. Я часто тайком наблюдала за Костей. Вот, он с друзьями шутит о чем-то, смеется, рассказывает им пошлые шуточки. То он по-хозяйски обнимает Алену, а она самодовольно улыбается, словно говорит «Смотрите, теперь он мой! Я смогла то, чего не смогли вы».