Беглецы в бесконечность
Шрифт:
– За мной!
–
проорал Алекс и ринулся к автомобилю над которым болталась длиннющая антенна. Защитники демократии имели всего секунду для принятия решения при этом неожиданном нападении на их автомобиль. И они его приняли - резко газанув, они тоже скрылись за углом, отчаянно вызывая подкрепление, так как их разоблачили!
– Что, что случилось, Алекс?
–
задыхаясь от прыжков в след за шефом прохрипел Павел.
– Я придумал, надо найти кого-то кто не засветился, дать ему бабки и пусть купит кусок земли, нам же его сдаст в аренду, а залог за бабки и будет этот кусок земли, секешь?!
– Секу Алекс, секу. А кто из нас еще не засветился?
– А это я не знаю...
В Центр шеф и ассистент добрались на трамвае. Алекс с непривычки расматривал все и всех как в музее. Ну как в музее мадам Тюссо...
8.
Начальник
Местная БИС? Невозможно и невероятно, тем более оперативники выявили за субъектом слежку в тех редких случаях, когда он, субъект, покидает свою крепость, как раз силами местной спецслужбы. БИС отпадает, этого им не надо. кто же тогда остается? Русская мафия, наследники Севера? Ха-ха-ха, трижды ха-ха-ха и только, банда Севера, ну кто остался в живых в момент задержания - а таких было не много! парится в камерах Матроской Тишины. Так кто же, кто же, неужели в родной ФСБ произошла утечка информации и кто-то продал сведения о Наследнике на Запад, конкурирующим фирмам или какой-либо мафии?.. Мозги полковника Захарьева скрижетали и грозили расплавиться, но результат так и не был получен - сильно мало было информации о противнике. Какая-то сумасшедшая бабушка на спротивном велосипеде, какой-то мотоцикл, японский или корейский, какой-то каскадер-пешеход, все говорило только об одном - Наследник имеет слаженную, професиональную, замаскированную группу охраны, надо же хипари, а такое удумали... Наверное надо присмотреться к нему более пристальней, к нему и этому перебежчику Шаркову, вот по кому плачет российская военная тюрьма, скрипнул зубами полковник Захарьев и прекратил анализировать сложившуюся ситуацию. Надо просить Москву о дополнительной помощи и информации.
А за окном рассветало утро первого апреля.
МОСКВА.
Директор ФСБ, как всегда! поднял свой вовсе не тяжелый взгляд на закончившего доклад Георгия Сергеевича и отметив новый и отличнейший (снова новый, вот сука фарцовочная!!!) костюм кандидата на похороны с салютом. Как его там, Стиляга что ли, стоял скромно и тихо перед столом своего шефа и диссидентски размышлял - на пенсию тебя отправить бы. Может попробовать с американскими товарищами какую-нибудь херню против директора замутить... Да, надо же, Наследника какие-то сволочи охраняют...
– А это не шутка, все же сегодня первое апреля?
–
директор ФСБ встряхнул принесенной этим козлом, фарцовщиком сранным, расшифрованной телеграммой из Праги. Да и вообще - пора с говном кончать, из фарцовщика и спекулянта офицера не вылепишь, ну как из говна пулю... Салют над могилкой, хорошо что эта сволочь не жената - на пенсию вдове тратиться не надо, хе-хе-хе...
– Да нет, что вы, господин генерал, во всем есть мера. Наследника действительно охраняют неизвестные нам силы. И очень плотно охраняют. Если не переходить на силовые методы, то в ближайшее время подход невозможен...
Директор ФСБ требовательно махнул рукой. И этот кандидат на похороны с салютом исчез за толстой дверью. Ну что же, для начала надо позаботиться о нем... И господин директор ФСБ нажал кнопку и негромко произнес:
– Иванова ко мне. Срочно.
Секретарь мгновенно отозвался:
– Господин директор, Иванов в приемной. Впускать?
– Всех впускать, ни кого не выпускать!
–
пошутил старой чекистской шуткой директор и зло усмехнулся. Как говорил основатель нашего государства В.И.Ленин - любишь кататься, люби и саночки возить. Поносил шкуру офицера госбезопасности,
В кабинет неторопливо, с чуством собственного достоинства вошел майор Иванов, руководитель особого отдела ФСБ. Вошел, молча поздоровался наклоном головы, уселся в кресло возле стола, так и не предложенное Стиляге, и уставился пустым взглядом светло-голубых глаз в неизвестность. Директор ФСБ, будучи оперативником в молодости, ни раз смотрел смерти в глаза. Но даже ему от этого взгляда было немного не по себе, он оглядел майора Иванова как диковинку, секунду помедлил и отдал приказ, протягивая одновременно и письменный вариант:
– Стиляга болен. Его нужно полечить. Болезнь неизлечима. Вопросы есть?
– В какой срок требуется уложиться и будет ли вскрытие, господин директор, -
скрипучим голосом спросил майор Иванов.
– До завтра. Вскрытия не будет. Диагноз придумайте сами. Похороны со всеми почестями. И с салютом, -
лицо директора ФСБ осветилось улыбкой. Лицо майора Иванова осталось пустым и холодным.
– Слушаюсь, господин директор. Разрешите идти?
– Да.
Директор ФСБ остался наедине со своими мыслями. Сроки поджимали, эти суки в Австралии придумали какой-то срок для принятия наследства, то ли дело в США, хоть через тридцать лет прийди, если других наследников нет, и получай... А тут... Нужно неординарное, гениальное, неожиданное решение для осуществления подхода к Наследнику с целью склонения его поделиться частью наследства с российским государством. Во как умею, удовлетворенно закончил внутренний монолог директор ФСБ и любящий отец трех детей. А скоро и дедом стану, директора ФСБ залила нежность к беременной дочке Даше, Дашеньке... Да, надо позвонить домой, что бы черный костюм приготовили и попросить референта написать надгробную речь. Краткую, пару страничек...
Директор ФСБ подошел к окну, как в фильмах, на подоконнике сидела черная ворона и вопросительно смотрела на генерала круглым глазом. Внизу за стеклом лежала Москва, весна и Родина. Правильные таблетки выписал доктор, срать хочу как по часам, хорошо так подумалось директору и он ринулся в туалет.
ПРАГА.
Над городом Прага гремел первый весенний гром. С неба лило как из ведра, кубометры воды гремели по крышам Центра, грозя смыть его с поверхности демократической Чехии. Но хипам дождь не был страшен - во главе со Слави и Диди, раздевшись догола (еще одно нарушение общепринятых правил!!!) скакали по лужам под потоками почти в полном составе все проживающие в Центре и на этот момент оказавшиеся в гостях. Скакали, орали на разных языках что-то языческое, радостное, одним словом хипня веселилась и оттягивалась в полный рост. Не скали только двое - Алекс и Роман. Первый мудро смотрел на происходящее неиство с высоты своих прожитых лет и чувствовал какую-то ну не старость, не усталость, а... ну мудрость что ли, ну как-то в голове у Алекса не укладывалось - вот так вот скакать голышом под струями скорей всего холодного дождя, размахивая яйцами и приком под взглядами молодежи что ли... Но скорей всего просто было лень снимать штаны и неохота лезть под дождь. Ну а Роман - он что маленький, ему двенадцать уже! пусть дади с олд хипами скачет. А ему и из окна видно - Роман презрительно сплюнул вниз, в дождь.
– Алекс, ты что - совсем старый что-ли? боишся жопу застудить?!
–
проорал захлебываясь дождем и плюясь струями воды Слави. Но Алекс невозмутимо пожал плечами, стоя под козырьком подъезда. Старый не старый, но старше всех находящихся в Центре. Алекс по привычке не подсчитал как всегда пана Милана, а че его подсчитывать, он же не свой, а нанятый за хрусты мантулить на нас хипов...
После скакания, обтирания и относительной сушки подручными средствами (вентиляторами, полотенцами, маханием хайров из стороны в сторону и т.д.), все собрались - возбужденные и радостные, в клубе. Загремел Хендрикс, Володя Борода стал выставлять на стойку чашки с дымящимся чаем и кофе, бутылки с пивом и стаканы, все весело гомонили, кричали и перебивая друг друга обсуждали прошедшее скакание. Павел предложил создать спортивно-хипповую дисциплину - скакание под струями воды, ну кто выше прыгнет. Все стали еще больше хохотать, внося свои замечания - мол неплохо так же обратить внимание и на красоту скакания или у кого красивей волосяной покров, ну кто толще или худей!..