Бессмертие наемника (сборник)

Шалыгин Вячеслав Владимирович

— Если она относится к Сэму — нет. И при чем здесь я?

— Да, в схемку ты не вписываешься. У шпиона с профессором все в порядке и без тебя.

Но ты их чувствуешь, вот в чем загвоздка. Давай порассуждаем, в главном я прав: разум этих двоих един. Будь профессор человеком без воображения, как ты, например, ему бы снился он сам и все шло как задумано: днем ботаника одной планеты, ночью — другой. Нобелевская за Нобелевской, звание за званием, красота! Но Стоун…

— Кто?

— Не

перебивай. Тот, второй, профессор Стоун, оказывается человеком, не до конца преданным науке, что имеет ужасные последствия. Вместо Стоуна-2 он реализует какой-то интерактивный бред. Конечно, кем еще может стать субъект, засыпающий на Прайме, а просыпающийся на Трилане?

— Кем и является — осточертевшим всей нашей службе шпионом.

— А еще?

— Не знаю.

— Вот именно. Вот где произошел сбой. Человек бесконечно сложнее любой другой твари или машины. Сон его — Terraincognita, даже для Творца; очень уж интуитивен, несмел и плохо прогнозируем. Касаясь образа, он не действует, а пробует. Застряв в чем-то, он попросту меняет декорации, как ему удобно. Слова в нем излишни, они заменены образами, причем образами, не иллюстрирующими слово, а ассоциирующимися с ним по лихо закрученным цепочкам из ощущений и воспоминаний. Пойди разберись, куда это приведет. Все равно что пересекать реку по мосту из американских горок: берег виден, но что предстоит в дороге — неизвестно, да и не повернет ли путь к исходной точке — гарантии нет. И вот результат: вместо ученого — герой.

— Я не понимаю одного: если Сэм не настоящий, почему он осязаем? — Рой пытается, но не может выделить, что его беспокоит в рассуждениях невидимого собеседника. — Создание из материала невозможного — из сновидений, должно существовать отдельно, где-нибудь в гиперпространстве или параллельном мире. Что он делает среди нас?

— Среди нас?! Капитан, ты не подумал, прежде чем сказать. Впрочем, я не удивлен. Будь уровень твоего религиозного образования несколько выше, то мне было бы достаточно напомнить тебе о том, что в начале всего было вообще только Слово. Я, кстати, подозреваю какое, но сейчас не об этом.

— Этот Стоун что, тоже бог?

— В том-то весь фокус, что нет.

— Неоформ?

— Теперь да.

— Тогда его следует…

— Не его. Получится тот же «пшик», что так рассмешил тебя на Сингле и расстроил на Земле. Следует вновь искать Сэма. В нынешнем стабильном состоянии он уязвим, а значит у тебя есть реальный шанс прервать развитие этого чертовски опасного вида «новой жизни», А до Стоуна тебе не добраться.

— Почему?

— Скорее всего, ты просто-напросто заснешь…

— Ты

намекаешь на то, что Стоун и меня… придумал?

— Варианта два. Первый: раз уж профессору снится мыльно-космическая опера, то к герою должен прилагаться и антигерой. По закону жанра.

— Почему тогда я не растворяюсь, как этот «герой»? — Рой вкладывает в интонацию вопроса все свои скудные запасы сарказма.

— Применяй прошедшее время, дружище. Жаль, ты не видел лицо Сэма после того, как… Но продолжим. Без погони сериал — не сериал. Исчезай и появляйся ты рядом с Сэмом, каждая серия заканчивалась бы в самом начале… Но есть и второй вариант, который мне кажется не менее вероятным: Стоун не уникален, и есть некто, обладающий сходным даром, но его недолюбливающий.

— Мой «первый номер»?

— Да.

— И в том, и в другом случае пропадает всякий смысл охотиться на Сэма — прервав развитие этого вида, я совершаю либо самоубийство, либо убиваю ближайших родичей.

— Отнюдь. Если твой создатель Стоун, ты убираешь конкурента, если кто-то еще — ваша мутация получает преимущество перед стоуновской.

— А как же «чертовская опасность»?

— Не путай, ты — опасность, мною контролируемая, а они — нет. Развитие такого интересного вида должно проходить под тщательным наблюдением. Моим наблюдением, естественно. Плюс у тебя нет выбора. Ты же хочешь вернуться в свой мир?

— Мне не снится практически ничего…

— Это неважно. Важно, кому снишься ты…

— Кто ты? — спрашивает Рой, неожиданно меняя тему разговора.

— А тебе не все равно?

— Теперь нет.

— Как сказал поэт: «в лучших книгах всегда нет имен, а в лучших картинах лиц».

— Это не ответ, — упорствует Рой, удивляясь собственной наглости.

— Никто, ничто, никогда и нигде — вот некоторые из моих имен. Выбирай по вкусу.

— А выглядишь ты тоже «никак»?

— Совершенно верно.

— Просто воплощение пустоты…

— Скорее, ее дух, — в голосе Духа Пустоты сквозит усмешка.

— Ты собираешься вернуть меня обратно?

— Ты против?

— Нет, если без излишней мистики. Хотя я не понимаю, что за дело тебе до смертных.

Дух Пустоты не отвечает. Перед глазами Роя вспыхивает ослепительный белый свет, он падает ничком на что-то твердое и расквашивает нос…»