Без триннадцати 13, или Тоска по Тюхину
Шрифт:
Я пошатнулся. Я вдруг представил себе мадагаскарскую полуобезьянку с православным крестиком на груди, и ноги мои, бесконечно уставшие от вертикальности позвоночника, тюхинские мои ноженьки, подогнулись и я, подобно Ричарду Ивановичу, пал на колени.
– Да полно, полно, - мягко утешил меня латинолюбивый и лемуроподобный Марксэн Трансмарсович, - а то еще подумаете, что я в претензии. Отнюдь, Тюхин. Все как нельзя лучше. Это, голубчик, самая талантливая, самая плодотворная ошибка в вашей жизни. Вы только взгляните на товарища капитана, Тюхин! Да вы ведь не одну дверь, вы и его перекрестили, крестоносец вы этакий. Большущий крест, Тюхин, поставлен вами на его замечательной карьере.
–
Замелькали "демократизаторы" и саперные лопатки. Зазвенела разбитая оптика. Крякая, зачастил правой - ударной - рукой младший подполковник Афедронов.
Вскоре у Рустемова сарайчика остались только свои.
Утомленный товарищ капитан сел прямо на сырую от фиксажа землю. Он вытянул ноги в надраенных до парадного блеска хромачах и снял фуражку. Волос на его голове уже почти не было.
– Профессор, морковки не желаете?
– гаснущим голосом спросил он Папу Марксэна.
– Эстонская, трофейная... Не хотите? Ну и напрасно, - и товарищ капитан откусил и захрумкал, задумчиво глядя вдаль.
Выдержав характер, мужественный лемур украдкой сглотнул слюну.
– Ну вот, кажется, и все, Тюхин, - грустно сказал он.
– Осталось, как в старой хорошей песне, закурить перед дальней дорогой.
– А не присесть?
– усомнился я.
– По-моему, и в этой песне слова переделали.
– Тогда придется присесть. Из песни слов не выкинешь, Тюхин.
И мы с ним присели на завалинке перед сарайчиком. Я вспорол подкладку своей лагерной камилавочки и аккуратно извлек из тайничка последнюю, для него, Вовкина-Морковкина, сбереженную сигареточку. Немигающие глазищи пришельца благодарно засветились.
– Нет, Тюхин, все-таки вы гений в некотором роде, - промурлыкал он. Товарищ капитан, спичек не найдется?
Впавший в транс Бесфамильный кинул ему злополучный коробок.
– Вот так-то оно лучше будет, - сказал Марксэн Трансмарсович и открыл одно вещественное доказательство и, поцокав языком, надел мне на шею другое.
– Это вам на память, друг мой, - вздохнув, сказал он.
– На долгую-долгую...
– А в том, в другом коробочке, там что - ключ был?
– И как всегда вы угадали, Тюхин. Только не ключ, а ключик. Этакий, знаете, золотой и совершенно сказочный...
И я, Тюхин, понимающе кивнул головой и достал свою позолоченную зажигалочку. Марксэнчик прикурил и глубоко, с наслаждением затянулся.
Смеркалось. Черный как туча, Афедронов говорил с кем-то по рации. До слуха доносились отдельные, рубленые фразы: есть!.. так точно... никак нет... будет исполнено... Отстраненно хрумкая морковкой, товарищ капитан с каждым мигом все заметнее терял лицо. Помимо двух крестиков на сомкнутых веках, на лбу его отчетливо проступил третий...
– Так куда же вы теперь, без ключика?
– Назад, только назад, Тюхин!
– То есть - в Будущее? В чье, в наше?
– Ну нет, - засмеялся Марксэн Трансмарсович, - в этом Королевстве Кривых Душ я уже, с вашего разрешения, побывал. Есть у меня другой маршрутец, поинтересней. Там, Тюхин, ждут меня. А вас ждут?
– Не знаю, - прошептал я.
– Кажется...
– Тогда - пора. "Пора, мой друг, пора", - как сказал один настоящий и, обратите внимание, Тюхин, почти такой же глазастый, как мы, лемурийцы, поэт.
– Он положил свою игрушечную лапку на мое колено.
– Прощаться не будем, Тюхин, тем более - навеки. Даст Бог - свидимся. А сейчас, когда я досчитаю до трех - закройте, на всякий случай, глаза. Для вас лично то, что произойдет, опасности не представляет, и все-таки, Тюхин, на всякий, как говорится, пожарный... Ага!
– Марксэн Трансмарсович отщелкнул докуренный до фильтра чинарик.
– Вот теперь, Виктуар, - все. Финита ля комедиа. Мужайтесь!..
Приблизившись, Афедронов передернул затвор "тетешника" и, не сказав ни слова, даже не "эхнув", навскидку всадил пулю прямо в крестик на лбу Бесфамильного. Смертельно раненный товарищ капитан вздрогнул. Его рыжие, опаленные моим факелом ресницы взметнулись и разверзлись, открыв вместо глаз два отверстия, одно из которых было замочной скважиной, а другое дырочкой от выпавшего сучка.
– Передайте Даздраперме Венедиктовне, - умирая, прошептал он, - что это я доложил про нее...
– Передам, передам, - поморщился палач Афедронов. И резко повернувшись ко мне этот кровавый мерзавец вдруг заорал: - А ты, ты-то чего здесь делаешь?! Кто фиксировать за тебя будет, - Пушкин, что ли?!
Я помертвел.
– Да что же это вы такое говорите, товарищ младший подполковник?
– Капитан, Тюхин, теперь уже - капитан, - самодовольно ухмыльнулся он, после чего я резвехонько подскочил и замер по стойке "смирно".
И опять что-то жалобно запищало, заскоркало. Наивный трансмигрант Папа Марксэн снова прослезился. Капельки крови покатились из его огромных, медленно закрывающихся глаз.
– Мене... текел...
– прошептал он.
– Э!.. Але!.. Ты чего это?!
– встрепенулся почуявший недоброе гад Афедронов.
– Минуточку, минуточку!.. Слышь, как тебя - стой, кому говорят! Стой, бля, стрелять буду! Эй, кто-нибудь!.. Тюхин! Спички-и!.. Суй ему спички в глаза, кому, бля, говорят!..
– У меня зажигалка, - устало вздохнул я. И в это время лемуриец, решившись, произнес:
– Адью-гудбай, Тюхин!..
Вовремя зажмуриться я так и не успел. Я видел, как его веки сомкнулись. И это было последнее, что я увидел, потому как свет Божий, взморгнув, погас...
Глава пятнадцатая В некотором роде, конец света. Покаяние
В живых остался только я, В. Тюхин-Эмский. Чадя, лениво догорали разметанные чудовищным взрывом деревянные декорации моего детства. Я сидел на краю огромной, пахнущей формалинчиком воронки, а вокруг - вразброс валялись героические ошметки габардина, обрывки обгорелых документов, доносов, останки, пуговицы, ордена...
От капитана Афедронова уцелела одна рука, похоже, та самая беспощадная правая, которую он успел все же вскинуть напоследок, издав свое знаменитое "йе-е...". На ударную концовку, то бишь на букву "х", самую, кстати сказать, любимую им букву русского алфавита, времени этому мокрушнику уже не хватило.
Итак, странствующий во времени гость из Лемурии по имени Марксэн никакой, разумеется, не Трансмарсович и тем более - не Вовкин-Морковкин: обе этих обидных кликухи измыслил, как я узнал впоследствии, садист-интеллектуал Кузявкин - лемурианец Марксэн отбыл в иные, будем надеяться, более жизнерадостные миры. Та ужасная, по разрушительности сравнимая разве что с аннигиляцией, вспышка, которая сопровождала сам акт ноль-транспортировки, по природе своей была, видимо, сродни моим оптическим "эффектам" времен ранней незафиксированности. Божество устало смежило вечные очи свои и мир вокруг погас для всех, кто его исповедовали или хотя бы окружали в то роковое мгновение. Высокопарно? Слишком красиво? Ну что ж - может быть. Но уже тогда, на краю апокалиптической воронки я с замирающим сердцем осознал, что Судьба нежданно подарила мне нечто большее, чем очередное злоключение. Судя по всему, Она тихо вздохнув, дала мне еще один шанс, боюсь, последний: "Это не просто Свидетель и Очевидец, - там, у воронки, шепнула Она мне в глухое от контузии ухо, - это Провозвестник, слышишь, Витюша?". И я, сглотнув комок, выдохнул: "Кажется, слышу!"